guasíbilis

This is England

2011-08-09T04:00:00.003+02:00

'England' - Jehst

We gotta stack chips, and that's the way it is, yo.
Living in the city is turning Billy schizo-
Phrenic, it's a blood-money epidemic,
Kids rock Akademiks but they're not academic.
Better stop for a second, take a look around you,
Demons surround you, evil is all powerful.
Love is up against the ropes, it's God's downfall.
Lucifer reigns - the future remains doubtful.
The gloves are off - bare knuckle for the last round,
Listen to the war drum, hear how my heart sounds.
My fists pound the asphalt, as the living dead inhale the crack smoke.
Squeeze blood out a stone just to make cash flow - streets retarded,
The daily news is too much for the weak hearted.
Deeply depressed artistic arsonist, sparkin spliffs,
Addicts jack the pharmacist's.
The devil lives in the Houses of Parliament,
Devil worship or rebel disarmament,
Is the main agenda for the parliamentary member.
Send in the Toxic Avenger!
Mutant anti-hero, stack de-niro,
Move with a band of bandoleros at sub-zero
Temperature - New clothes for the Emperoror,
Watch how you walk, these kids will put an end to ya.
The cross-country adventurer,
Ventin' the pent up aggression, when I enter the session.
Adolescents hold weapons, and shut down your pantomime,
Draw heat - 9 milli degrees Fahrenheit.

England!
Where the smackheads jackin up,
Crackheads crackin up,
You're back up or backin up?
You'll leave with your hands cuffed,
Po-po bustin blocks, Old folk punchin clocks,
Yo it don't fuckin stop.
Police stoppin me with the P.O.T.
Race hate is growin so their votin for the BNP.
Brits in Guantanamo, dreamin of bein free,
Fuck this country, it ain't doin shit for me!
Look at the history books, peep the bloodshed,
Karma is coming, you'll see the streets run red.
RedRum! That's the way that the money's made,
The Church of England invested in the slave-trade.
Trace it back to the bank where you put your wage,
Built on the blood of slaves and stolen sugar cane.

England!
And there'll be toil for the royal blood,
Spillin on the soil, where they're drillin for the oil.
Got us killin for the buck - but we don't give a fuck.
Nobody wanna work, we just wanna live it up.
Bring a cup, fill it up,
With the blood sweat and tears too.
I got no love for these ideals you adhere to.

Dear England, please confess your sins now,
I see police tape, when I'm takin my bins out.
A dead baby got dropped down the rubbish chute,
It don't bug me out, cause I just bun the zoot.
Don't look at me funny blood, it's fuckin true!
You don't believe me, I guess it's too much for you.
A girl got abducted, and chopped up in Catford.
Racists with ice-picks? That shit is backward.

The news is confusin - it's all manufactured,
Pop-propoganda - political actors.
Political factions and critical factors,
Get kidnapped and sympathise with your captors.
Trapped in the capital, death before dishonour,
Troops terrorised by suicide bombers.
And I wanna vomit, cause they're blowin up buses.
It's rough in the streets, kids growing up cussin.
Get crushed in the rush hour.
Police have got too much power, now they move like a menace.
Ask Jean Charles De Menezes, in the heavens.
They put seven in his head and sent him back to the essence.
They got us living in fear,
You get treated like a criminal if you're Muslim with a beard.

24 hour drinkin, I'm sippin a beer,
But some don't know their limits, it's a little severe.
The liquor is here, the drugs are here,
The football thugs are here, you could get mugged in here.
So plug your ear if you don't wanna hear the screams,
From the dungeon to the Huddersfield of dreams.
I feel the heat of Big Brother's eyes on my back,
He's watchin how I move and the way that I act.
He's watching what I read and the products that I buy.
My bank balance? That's the price of the property-rise.
My political allegiance? I'm angry!
I didn't register my Oyster Card - you can't track me.
ID's compulsory - they got a back door,
You're forced to apply when you renew your passport.
It's hardcore, but that's life in England,
And it goes for the whole United Kingdom.

And I still got love for the place where I'm livin,
But right now they're ain't nothin great about Britain.

Soul Food

2011-08-04T21:22:00.005+02:00

La mayor felicidad que me ha proporcionado Spotify ha sido la de ponerme a un golpe de ratón los menús más selectos de alimentos soul. Para un vago desodernado como yo, Spotify es la mejor herramienta para explorar escenas y géneros. Para indagar en nombres que uno recuerda haber leído en alguna parte. Para escuchar los 30 minutos de cada corte de un disco sin necesidad del coñazo de la descarga.

Lo que aquí les ofrezco es un repaso por los mejores temas de soul con los que me he ido topando desde que Spotify llegó a mi vida. A mí me han servido de vía para explorar sellos y artistas. Pero también para amar con pasión y sobrellevar un poco mejor todo este rollo de la vida adulta y el día a día.

Si el cuerpo les pide empatía negra, les aseguro que no saldrán defraudados del viaje.

Soul Food #01
Soul Food #02
Soul Food #03 (En construcción)

Y ya que nos metemos en harina soul, les dejo también otro par de listas jamaiquinas sobre la materia. La primera -producción exclusiva de 33series-, recopila 33 joyas de la era rocksteady. En la segunda, voy añadiendo versiones jamaiquinas de clásicos del soul americano.

33series: Rocksteady Got Soul
Jamaica Goes Soul

You're wondering now

2011-07-23T21:55:00.004+02:00

Amy Winehouse, 1983-2011

You're wondering now, what to do, now you know this is the end
You're wondering how, you will pay, for the way you did behave

Curtain has fallen, now you're on your own
I won't return, forever you will wait

You're wondering now, what to do, now you know this is the end

Curtain has fallen, now you're on your own
I won't return, forever you will wait

You're wondering now, what to do, now you know this is the end
You're wondering how, you will pay, for the way you did behave

You're wondering now, what to do, now you know this is the end

Batman / Joker

2011-07-15T21:00:00.000+02:00

Si hay un Batman, tiene que haber un Joker. Sin duda, esa fue una de las conclusiones más interesantes que plantea la obra maestra de Frank Miller, la deslumbrante ‘The Dark Night Returns’. A las caras A de los singles esculpidos en vinilo les pasa lo mismo, siempre tienen un reverso tenebroso. Esa cara B que nació de un descarte, un experimento, un descuido...

Lynn Taitt & The Jets fueron la gran banda de estudio de la era rocksteady en Jamaica, esa que sucedió al ska y dio pie al reagge. Lynn Taitt, guitarrista nacido en Trinidad, fue el arquitecto musical de ese género que dominó la isla desde 1966 al 1968 y que hizo despegar la creatividad de la comunidad musical jamaicana. La culpa la tuvo un golpe de guitarra y una línea de bajo. Pero, como se suele decir, esa es otra historia.

El sello japonés Dubstore anda estos días recuperando viejos singles de Merritone Records, uno de los pequeños sellos que nacieron en la Jamaica rocksteady y que en poco tiempo pasaron a mejor vida. Merritone, subsidiaria de Federal Records (primera disquera jamaiquina), contó con la dirección musical de Lynn Taitt, que firmó a los Jets como su house band.

Lynn Taitt & The Jets, que como la gran mayoría de house bands eran un grupo relegado a firmar las caras B, también tuvo sus propios singles exclusivos. Como aquel que enfrentó a Batman y Joker en las caras A y B de un mismo siete pulgadas. Siendo estos dos mi pareja de superhéroe/supervillano preferida y el rocksteady mi última obsesión, no se me ocurre un modo mejor de ilustrar lo absolutamente cool que es la música jamaiquina de los 60 que con este artefacto rescatado de viejos másters llenos de polvo y que ahora Dubstore sirve en bandeja de plata. Con las canciones les dejo.

Punky Reagge Summer

2011-06-30T02:00:00.008+02:00

Punky Reagge Summer también en spotify

Los aunténticos punks no abandonan la ciudad en verano. En el sofocante (o más bien nublado) verano londinense de 1977, The Clash tuvieron la oportunidad de compartir estudio con su ídolo, el productor jamaicano Lee "Scratch" Perry, que solo un año antes había publicado su trascendental álbum ‘Super Ape’. Scratch se había dejado caer por la ciudad para unirse al campamento de Bob Marley, que se había instalado en la capital británica después de que un grupo de pistoleros hubiera atentado contra su vida en su mansión de Hope Road en Kingston. En aquel verano, el álbum debut de los ingleses ya llevaba varios meses en la calle y su versión de ‘Police & Thieves’, interpretada originalmente por Junior Murvin y compuesta por Perry, ya había llegado a los oídos del fundador de los míticos estudios Black Ark.

Tal vez nunca se llegará a hacer justicia con la importancia que tuvo esa versión en la escena musical posterior. Aunque Eric Clapton, Paul McCartney y los Rolling, que habían incluido un versión de ‘Cherry Oh Baby’ en su disco de 1976 ‘Black & Blue’, ya hubieran jugado con la síncopa del reggae, The Clash fueron los verdaderos embajadores blancos de Jamaica en el mundo occidental.

El libro ‘Passion is a Fashion: The Real Story of The Clash’, escrito por Pat Gilbert (del que procede gran parte de la información utilizada para este post) recordaba un encuentro en un pub entre los Sex Pistols y los Clash, que habían decidido sumar los sonidos que venían de Jamaica a su repertorio. En palabras de Joe Strummer, “los Pistols no consideraron que aquella fuera una buena idea, pero nosotros pudimos ver el potencial de combinar el reggae con lo que nosotros hacíamos para conseguir algo todavía más poderoso”. Con esa decisión, los Clash no sólo habían mostrado al punk (que acabaría fagocitándose en cuestión de un par de años) una salida redentora, sino que habían interpretado perfectamente la esencia política que empapaba la música jamaiquina de la segunda mitad de los 70.

Mientras las tensiones políticas en Jamaica dejaban cientos de muertos en las calles y estaban a punto de costarle la vida al rey Marley, la comunidad negra londinense (descendiente en su mayoría del Caribe) se batía con la policía en las revueltas de los carnavales de Notting Hill de 1976, en las que habían participado Joe Strummer y Paul Simonon.

Aquellos disturbios habían inspirado ese himno punk titulado ‘White Riot’, una invitación a la juventud blanca a ocupar un puesto en la línea del frente de las revueltas que prendían en los guetos de las grandes ciudades de Occidente. Del otro lado del Atlántico, sobre las mismas fechas, los guetos de Kingston enviaban sus propios mensajes de alarma: ‘State of Emergency’ de Joe Gibbs, ‘War Inna Babylon’ de Max Romeo o la misma ‘Police & Thieves’. Había un lenguaje de lucha común entre la música que llegaba de Jamaica y el punk que barría las ciudades británicas, y The Clash iban a estar allí para hacérselo saber al mundo.

Precisamente, los caminos de Lee Perry y The Clash se encontraron en los estudios de Island Records en Basin Street, muy cerca de donde había prendido la mecha de los disturbios de Notting Hill. Mickey Foote, técnico de sonido en los directos de los ingleses y productor de su primer álbum, también estuvo presente en aquel mítico encuentro: “Lee Perry estuvo increíble. Fuimos hasta el estudio y acabamos fumando Dios sabe qué. The Clash estaban realmente excitados. Perry no podía creer que esos chavales blancos estuvieran cantando sobre reggae y escribiendo canciones sobre los mismos temas, el asunto de la política. No podía creerse ese crossover. Pensaba que era fantástico. Nos dijo que había hablado sobre ello con Bob Marley, y que Bob estaba escribiendo una canción en la que iba a aparecer nuestro nombre. ¡Bob Marley estaba escribiendo una canción sobre los Clash! Le preguntamos si quería trabajar con nosotros en un par de canciones y el dijo que sí”.

Las sesiones de grabación tuvieron lugar en los estudios Sarm Street, ubicados en una vieja casa victoriana de Osborn Street, el lugar del primero de los asesinatos de Whitechapel en 1888. Los lamentos de las víctimas de Jack The Ripper atrapados en el tiempo se mezclaron, aquellas tardes del verano de 1977, con los rugidos de ‘The Prisoner’, ‘White Man in Hammersmith Palais’ (que quedó inacabada), ‘Complete Control’ y una versión del ‘Pressure Drop’ de Toots and The Maytals .

Para la cara A del single que resultaría de aquellas dos sesiones, Perry elaboró una mezcla dub de ‘Complete Control’ que el grupo desestimó por su escaso valor comercial. Una decisión tal vez desafortunada (vista con el beneficio del tiempo), que varios hombres cercanos a The Clash tratarían de justificar años después. Roadent -roadie de Clash, Pistols y Siouxsie & The Banshees- aseguró que “su mezcla era una jodida gozada. Era como en el álbum ‘The Upsetter’, ese LP cubierto por brumas y niebla, y que superpone capas y capas. Era como quedarte enmarañado en el sonido, pero hubiera sido inaccesible para la mayoría de la gente. Así que Mickey Foote lo retocó”.

Foote también está de acuerdo en que la mezcla de Perry era “alucinante”, pero –en sus propias palabras- “era demasiado profunda, ponía demasiado énfasis en las notas más bajas. Era demasiado grave, con demasiado eco. Así que remezclé la canción y subí las guitarras. Pero no la volvimos a grabar”. Una pena que Strummer y compañía no consideraran, al menos, dejar la versión perruna para la cara B del single.

El single con 'Complete Control' en la cara A y 'City of The Dead' en la cara B llegó a las tiendas el 23 de septiembre de 1977. Aquel fue el primer sencillo de los Clash que llegó al top 30 en el Reino Unido. 'Complete Control', además, fue incluida en la versión americana del álbum ‘The Clash’, y Lee Perry fue acreditado como productor. El resto de las canciones paridas aquellos días de verano en Whitechapel (‘The Prisioner’ y ‘Pressure Drop’) se pueden escuchar en el recopilatorio de 1992 ‘Super Black Market Clash’, versión expandida del EP homónimo. La mezcla de Perry, por lo que me consta, sólo existe en la memoria de los supervivientes de aquel encuentro interestelar.

Lee Perry, que nunca había trabajado en una mesa de mezclas tan grande, cobró 2.000 libras por las dos sesiones de grabación que condujo. De paso, se llevó un pequeño tesoro de sus nuevos amigos blancos, la palabra “rubbish” (basura). Los que vivieron aquella grabación recuerdan al menudo productor bailando y haciendo movimientos de kung-fu al grito de “rubbish, rubbish, rubbish”. De vuelta a Jamaica, Scratch concedería a The Clash el honor de ser los únicos músicos blancos dibujados en las paredes de sus estudios Black Ark.

Meses después, Bob Marley grabaría ‘Punky Reggae Party’, esa canción dedicada a The Clash, The Jam y demás muchachada punk, que serviría como cara B del single ‘Jamming’. Lee Perry, por supuesto, firmó como productor de aquel tema que, años más tarde, serviría para titular un LP de los vitorianos Potato, una de las muchas bandas que se formaron en todo el mundo al rebufo de aquel hermanamiento entre reggae, punk y calle que había liderado The Clash.

Pero no salgamos de la capital británica. Cuatro años después de aquel verano -y dos discos de The Specials mediante- Madness cerraba su tercer álbum, ‘7 ’ (1981), con 'Day On the Town', un paseo estival por la ciudad del Big Ben. Su última estrofa rezaba: “Summer in London, the weather man said / Waking up late, got to get out of bed / So much to do, got to go everywhere / A day on the town and not pay the fare / Riots in London”. Ellos no lo sabían, pero estaban narrando las raíces de su propia historia. Disturbios, reggae y un verano en Londres. Policías y ladrones. Jamaica se había instalado para siempre en el ADN de la música callejera de la Gran Bretaña.

Wall Street

2011-06-27T02:52:00.002+02:00

Era Rocksteady

2011-06-24T11:01:00.009+02:00

Duke Reid en Treasure Isle

Jamaica es una puta de la que no puedes escapar. Puedes pasarte años en habitaciones de colegas decoradas con posters de Bob Marley fumándose porros que no le caben en la boca, pero nunca serás capaz de descifrar lo que te espera si cruzas la línea del más célebre wailer. En mi caso, el ska me hizo cruzar la frontera Marley, esa que divide la obra de Robert Nesta del resto de música pergeñada en esa pequeña isla antillana. El impulso de un grupo de skinheads simpáticos con los que compartí micrófonos en una radio y, más tarde, la curiosidad de saber quién había detrás de los temas originales que The Specials, The Clash y Kortatu convirtieron en salivazos punk me llevaron al otro lado. A esa primera calada de papel de plata que acabaría derivando en una seria adicción.

Estas últimas semanas he estado saqueando toda la información que existe en la red sobre la era rocksteady. Si ustedes escriben, conocerán esa necesidad que de vez en cuando te empuja a planear pequeños grandes retos. Post que alimenten tu famélico blog, relatos que siempre acaban a medias o ese reportaje que te va a procurar fama y dinero. Un reto, al fin y al cabo, que te obligue a sentarte frente a la pantalla y sumirte en ese bello trance de teclear compulsivamente.

Sí, el de la izquierda es Bob

El bendito rocksteady me tiene enrocado entre los años 1966 y 1968 de la corta pero intensísima historia musical jamaiquina. ¿Les gusta Bob Marley, pero nunca se han molestado en saber lo que hay al otro lado? Pues tengan cuidado si empiezan, porque cuando empiecen a conocer los nombres y las historias de Duke Reid, Coxsone Dodd, Tommy McCook, Lynn Taitt, Lee Perry, Phyllis Dillon y Alton Ellis, por sólo nombrar algunos, no sabrán si alguna vez podrán escapar la tentación de seguir escarbando entre información y acumulando conocimientos potencialmente inútiles.

De momento, sólo les diré que el rocksteady, melosa forma de congeniar con el soul americano de mediados de los 60, llegó cuando el ska, frenético y simple, ya era una sólo una página caduca en la cambiante historia de la música jamaiquina. Los estudiosos han especulado con muchas razones para el cambio de tempo, desde el calor a las amenazas de los señores del gueto, pero la única realmente cierta podría ser la asombrosa voracidad de la exigente audiencia jamaicana, que odiaba asistir a fiestas con las mismas canciones de siempre. Bueno eso y la altísima densidad de músicos y productores virtuosos capaces de transformar los anhelos del público en pequeñas joyas de dos minutos y medio.

El rocksteady tuvo una vida corta e intensa. Su reinado acabaría siendo suplantado por los dreadlocks del reagge. Pero enfrentarse a esos dos años y medio de la historia musical de un país con el tamaño de Asturias no es cuestión de un par de tardes. Son tantos nombres, tantas teorías, tantas leyendas, tantas incógnitas, que a uno le da la sensación de que podría quedarse para siempre en ese lugar y ese tiempo. La recolección de datos, afortunadamente, acabó hace varios días y, después de perder el miedo a escribir mal todos esos datos acumulados con esfuerzo y cariño, ha llegado la hora de poner negro sobre blanco todo lo aprendido.

Tendrán más noticias del rocksteady, pero de momento les quiero dejar con la música e imágenes de un viaje del que para mí todavía no ha acabado. Espero que si nunca se atrevieron a cruzar la frontera de Bob Marley, les pueda contagiar al menos algo de curiosidad.

Lista con el rocksteady más granado de Spotify (salvo alguna rara excepción, todas estas canciones se grabaron en Jamaica entre los años 66 y 68).

Jamaica Goes Soul: Versiones jamaiquinas de clásicos soul (de cualquier época y en constante expansión)

Desmond Dekker & The Aces, 1967

Desmond Dekker fumando como el soulman que era

Oh! Es Jackie Mittoo acompañado de tres jamonas-reggae

Unos Toots & The Maytals muy jóvenes y sonrientes

Bailando en la Jamaica de los años 50, todavía en el British Empire

Lynn Taitt, padre del cordero, burbujeando una nota

The Soulettes

En los cincuenta...

2011-06-18T04:15:00.001+02:00

El caballero metálico las prefería rubias.

Buddy Bradley en "Odio los sábados por la noche"

2011-06-05T04:23:00.003+02:00

Too far gone

2011-06-01T03:49:00.006+02:00

“El mundo que conocíamos ya no existe”

Lo zombi es el western moderno (o el western para modernos). Un género de historias más grandes que la vida misma, épicas como finales de la Copa de Europa. Los Muertos Vivientes es la gran historia de Rick, un poli que despertó de un coma en un mundo totalmente diferente al que había conocido. El clásico escenario donde los muertos, que son masa, caminan y se alimentan de los vivos. Cuando comprende la situación, Rick se enfunda de nuevo el traje de poli, se arma hasta los dientes y sale en busca de su esposa Lori y su hijo Carl.

El volumen número 13 de Los Muertos Vivientes acaba de ser deglutido al ritmo que el resto. Bien lo sabe mi cartera, que ha visto como los 7,5 euros caían como pequeños días de la marmota sobre la mesa del contador de mi tienda de cómics de confianza. Sin embargo, cada penique ha merecido la pena para continuar el viaje por la selva en que se ha convertido nuestro planeta, ahora que no caben más muertos en el infierno.

A estas alturas, no sé cómo van las cuentas, pero la tierra fue conquistada por los zombis hace bastante más de un año en el universo Walking Dead. Y como advertía su guionista, Robert Kirkman, en el apasionado prefacio que dedicó a su obra, ahí reside la madre del cordero. Como el Malkovich que se introduce en Malkovich y luego ve todo Malkovichs, Los Muertos Vivientes explora la posibilidad más remota. Cómo reacciona la civilización, o sus restos, a una plaga tan colosal.

Por lo demás, ya conocen de sobra los ingredientes de las aventuras (de zombis): acción a raudales, violencia por un tubo, muertes a granel, mucho drama y conversaciones absolutamente trascendentales. Es lo que tiene la supervivencia y, pensándolo bien, su galería de personajes. Como McNulthy, Rick sólo es uno más en un mundo muy jodido. Pero no querría hablar del resto, por si todavía queda alguien que no sepa todavía cuánta felicidad cabe en las miles de páginas ya escritas de la historia. Además, siempre está bien aprender un poco de teoría. Nunca se sabe lo cerca que puede quedar el Apocalipsis.

Humor inglés

2011-05-31T13:48:00.003+02:00

La comedia inglesa está influenciada por la naturaleza del cotidiano humor inglés y por otras “reglas del inglesismo” como la regla de la vergüenza (la mayoría de la comedia inglesa trata esencialmente sobre la vergüenza). La comedia inglesa, como uno puede esperar, obedece las reglas del humor inglés de la misma forma que juega un importante rol social en su transmisión y refuerzo. Casi toda la mejor comedia inglesa parece implicar reírnos de nosotros mismos.

Aunque no afirmaría que la comedia inglesa es superior a la de otras naciones, el hecho de que no tengamos el concepto de separar “el momento y el lugar” para el humor, que el humor cubra nuestra conciencia, conlleva que los escritores de comedia inglesa, artistas e intérpretes tengan que trabajar muy duro para hacernos reír. Ellos tienen que producir algo superior al humor que impregna cada aspecto de nuestras interacciones sociales ordinarias. El que los ingleses tengan “un buen sentido del humor” no significa que sea fácil divertirlos. Más bien todo lo contrario: nuestro afilado y muy bien afinado sentido del humor, y nuestra cultura saturada de ironía, hacen que probablemente seamos más difíciles de entretener que el resto de culturas.

Kate Fox, 'Watching the English: The Hidden Rules of English Behaviour'

#15M

2011-05-20T02:34:00.005+02:00

15 M, 21:52

Madrid lleva el #15M en los hombros. La suerte de lo que acabe resultando de la protesta dependerá en gran medida de lo que ocurra en esa mítica Plaza de la Puerta del Sol (la del cartel de Tio Pepe). De lo que resulte de esa pequeña comunidad que roba espacio mediático a la plana mayor de la política nacional.

Para esta casa, es una suerte que un habitual colaborador, Demian, se encuentre en la capital del reino y haya contado en La Ciudad a Poniente sus experiencias de estos días extraños. Les invito a que lean el post. La mejor crónica que he leído hasta la fecha.

Actualización 24/04/11

#estoesreflexion

Después de que la derecha haya barrido el panorama político municipal y autonómico os dejo con una nueva reflexión de Demian sobre lo que estos días acontece en Madrid y en su céntrica plaza de Sol. Además de él, la blogosfera amiga se llena de interesantes post que no deben dejar escapar: Mycroft invoca a Marvin Gaye y traza un mapa de otros interesantes post sobre este asunto y extracta párrafos de Los ejércitos de la noche de Norman Mailer (sobre la marcha hacia el Pentágono de 1967); Paolo2000 recopila en su blog un racimo de interesantes imágenes del movimiento acampadil y expone esta certera visión de los resultados del 22M; Absence explora las trampas de la Ley D'Hondt.

Encuentros astrales en el planeta POP

2011-05-19T03:53:00.008+02:00

Solo falta el osito de mimosín

Paul estaba en casa, sacando brillo a alguno de sus muchos discos de oro y pendiente de los niños. Sonó el teléfono. ¿Recuerdan la voz del Michael Jackson –en realidad Leon Kompowsky- que Homer conoció en el manicomio? Bien, imaginen esa voz. “Hola Paul”. En esta ocasión se trataba del auténtico, que todavía era negro. “Soy Michael. ¿Te gustaría grabar unos hits?”. No se sabe si con el símbolo de los dólares en los ojos, pero el caso es que Paul dijo que sí sin pensárselo dos veces.

La de Michael Jackson y Paul McCartney fue una de las reuniones más míticas y probablemente innecesarias de la década de los 80. Un episodio histórico, sin lugar a dudas, que simbolizó el cambio del trono del pop a favor de la joven estrella negra, que de la mano de Quincy Jones iba a firmar, poco tiempo después, su obra más vendida. La más vendida de todos los tiempos, en realidad. Hablamos de Thriller, claro.

The Girl is mine, primer single editado del dúo de prebostes del pop (en octubre de 1982), fue precisamente el primer sencillo de aquel álbum legendario. Un tema bien blando que ha envejecido fatal y que en su día se consideró un intento de canción para blancos de la factoría Jackson -escritor- y Jones -productor-. El disco, que vería la luz un mes después, se antojaba una castaña. Lo que no evitó que el single, con Can’t get outta the rain en la cara B, vendiera bien (número 2 de la Billboard y 8 en el Reino Unido).

El momento, entre azucarado y casposo, en la que las dos estrellas se disputan dialécticamente la chica es especialmente sangrante; pero supongo que la canción todavía tiene un pase, por eso de la nostalgia.

Para llegar hasta Say, say, say, mucho más potable, tenemos que hacer un viaje en el espacio y en el tiempo. De Los Angeles, donde se grabó The Girl is mine, nos vamos hasta los legendarios estudios Abbey Road de Londres. Halagado por la propuesta de colaborar en el disco de Jackson, McCartney también quiso contar con la joven estrella para su olvidable LP ‘Pipes of Peace’ (1983). La canción fue registrada, sin embargo, durante las sesiones de producción de ‘Tug of war’, entre mayo y octubre de 1981.

Su grabación fue seguramente clave para la seguridad de Jackson, que se mostró encantado con la experiencia y aseguró haber compartido estudio con McCartney de igual a igual. De todas formas, no todos los días uno tiene la oportunidad de compartir una sala de Abbey Road con un beatle y el productor George Martin. Y si la canción merece la pena es precisamente por las garras de Michael, que aquellos días andaban bastante afiladas. La voz del niño prodigio de los Jackson 5 estaba ya lo suficientemente madura como para barrer al mismísimo Paul McCartney del estudio.

El single, con Ode to a Koala Bear en la cara B (en serio), fue número 1 en EEUU y 2 en el Reino Unido. El video, dirigido por Bob Giraldi, es del mismo gusto hortera que esta batería de canciones, pero hace gracia, la verdad.

De la hornada del Pipes of Peace, Macca y Jacko también dejaron para la historia The Man. Una ochenterada con bien de azúcar que tiene su gracia y supone, en realidad, lo mejor de ese disco junto a Say, Say, Say. Aunque la producción es muy mala (esa guitarra), tiene cierto morbillo escuchar esas dos voces juntas.

Según cuenta Wikipedia, los McCartney acogieron a Jackson en su casa durante las sesiones de grabación londinense. La sintonía fue magnífica y Paul, que siempre ha sido muy mirado para los negocios, se permitió aconsejar a Michael. Una noche le enseñó, seguramente para presumir, el abultado catálogo de canciones que poseía. “Este es el verdadero negocio. Cada vez que alguien pincha una de estas canciones en la radio, yo gano dinero”. En 1985, Michael Jackson adquiría el catálogo de Northern Songs, con todas las canciones con la firma Lennon/McCartney. Sin duda, uno de los negocios musicales más rentables de la historia. El dinero le supuso, una vez más, una nueva enemistad a McCartney, que apuntó a Jackson en una posición bastante alta de su lista de enemigos. Más de una década y media después de aquello y tras la prematura muerte del compositor de Billie Jean, Paul le recuerda como “a good chap”.

La anterior canción, por supuesto, iba dedicada a nuestro hombre Macca, que ya prepara su tercer enlace matrimonial. En guasíbilis te deseamos toda la felicidad del mundo y nos quedamos a la espera de esa invitación.

Dixieland por Demian

2011-05-12T21:12:00.001+02:00

Adicto

Hace falta tomarse un minuto, darse un respiro, para poder hablar de Treme porque si no lo haces, te ahogas. Porque en determinadas ocasiones, cuando uno no puede crear, tiene que renunciar y hablar de los que si lo hacen. Distinguiereis o no, hoy día, a una persona culta, de otra que lo parece, dependiendo de su grupo preferido, su libro favorito y su devoción por el buen cine.

Yo sentí que algo moría dentro de mí el día que acabé The Wire, la pérdida es similar a la adicción a la heroína. Enseguida buscas algo más que meterte, pero en realidad eres consciente de que esa otra mierda no te coloca. Ansioso y desesperado me decidí a meterme las reservas que tenía, es decir, Treme.

Aterricé hará un mes en el aeropuerto de Nueva Orleans y allí estaba el viejo Bunk, soplando su trombón de varas, ahora como Antoine Batiste; un negrata adultero y bonachón, con el jazz en las venas, que con su banda te da la bienvenida de la forma más espectacular que ningún melómano pueda soñar jamás en un aeropuerto. Esta serie nos da una radiografía verdadera, impagable y sincera de como nunca volverá a ser Nueva Orleans, y de cómo nunca dejará de serlo tras una catástrofe. Lo mejor de todo es que ya los conoces. Un cocinero, guiris, un músico de estudio y un músico callejero, o un profesor de historia son por ejemplo el tipo de personajes universales de Treme.

Creo que lo que más me ha impresionado de la nueva creación de David Simon en su primera temporada ha sido su descarnada y alegre forma de narrar el coraje. Esta fabulosa parte de cómo un huracán llamado Katrina y la administración Bush intentaron, y en parte lo consiguieron, arrancarle un momento más a la vida. Y de como el ser humano tiene muchas maneras de levantarse tras una dolorosa pérdida, o no. La pérdida y la búsqueda, la huida y el reencuentro, la lucha y la derrota. Todo esto te golpea en cada escena, y ni sonríes y te entristeces, ni te alegras ni te ahogas, simplemente vives y sobrevives.

El otro gran plus de Treme es que la música es la protagonista. Ningún personaje, ninguna trama, no hay nada que no se supedite al música. En este caso, el alma de la ciudad, que como todo espíritu en una película de Miyazaki, es tratada de manera mundana y mística. Hay aprendizajes que duelen, hay grandes retos que no somos capaces de superar. Y aún así Treme nos enseña que la dignidad está por encima convenciones, y que además, no se negocia.

33series

2011-05-05T15:34:00.007+02:00

Para un servidor, Spotify es el mejor invento en lo que llevamos de siglo. Faltan muchas cosas, lo sé. Joder, no están los Beatles, Pink Floyd, Led Zeppelin, Negu Gorriak ni AC/DC, qué les voy a contar. Pero no me negarán que el catálogo de música de la herramienta es impresionante. Desde hace ya un par de años, Spotify sacia mis necesidades melófagas. Y lo hace de forma inmediata. Para el que esto escribe, la descarga de música es cosa del pasado. Las febriles y bizarras mixtapes que de tarde en tarde cuelgo por esta casa son fruto de mis tardes perdidas frente a la pantalla. Y es tanta la música que siempre quise escuchar y que está ahí que no puedo más que dar gracias al Jah informático que diseñó esta aplicación.

33series es la respuesta de la gente guasíbilis al maravilloso invento de las listas de reproducción. Un colectivo de musicólogos unidos para separar el grano de la paja de ese universo de canciones que es el Spoti y que recopila música, de forma temática y en cómodos packs de 33 canciones. Treintaytrés, sí; como las revoluciones por minuto a las que giraban los viejos elepés.

A continuación, les dejo con todas las listas que las 33series ha publicado hasta ahora. Intentaré ir colgando futuros lanzamientos en este mismo post. Sin embargo, por si la vagancia vuelve a ganarme la batalla, los interesados siempre pueden consultar las novedades en el perfil de Facebook del colectivo.

Canciones del verano que no vivió Jesucristo

Todos volvemos a creer en un ser superior cuando llega el verano con sus cafés con hielo, tardes cerveceras y chicas que enseñan más partes. Con esta lista cortamos, hace casi un año, la cinta inaugural del proyecto. Música surf, pachangadas infames y temática veraniega. El ritmo del estío. Yeah.

Manchester Calling

Repaso de la escena mancuniana desde los 60 (The Hollies, Herman's Hermits) hasta los primeros años del nuevo milenio. Oasis tampoco está presente en el catálogo de Spotify (damn!), pero sí casi toda la escena Madchester, Factory Records, el post punk y todos esos rollos. Por si se lo preguntan, de la discografía de los hermanos Gallagher hubiéramos escogido la brutal 'Marry with children'. Tal vez para la segunda parte.

Nick Hornby's High Fidelity

Ya saben los lectores más veteranos de este blog del gusto de un servidor por la primera novela del melófago Hornby. Esta lista recopila 33 temas de los muchos que menciona el libro. R&B, soul, jamaica, rock inglés y americano de los de toda la vida, punk, sesentas, setentas, ochentas, noventas... Como nosotros no ponemos la materia prima musical (sólo escogemos y damos forma) lo podemos decir, una lista cojonuda.

In my afterlife

Los 30 años que nos separan de la muerte de John Lennon me pegaron bien fuerte, creo que ya lo he contado en un post del pasado. Aquí recopilo un buen puñado de versiones de composiciones del beatle de la nariz aguileña que fueron registradas después de 1980, año de su asesinato. No todos los temas son para tirar cohetes, pero hay alguno bien bueno.

33series meets New York City

Hoy he soñado que paseaba por las calles de Nueva York, en serio. Ese es un sueño recurrente para mí. Será que nunca he tenido la oportunidad de ir y que, aun así, la ciudad me resulta muy familiar. Ya saben, el cine, la televisión, la música... Para mi gusto, esta es una de las mejores listas realizadas por las 33series. Tiene casi todo lo que ha hecho a NYC una ciudad clave en la música moderna. Pero mejor que explicarlo yo, lo comprueban ustedes.

Bizarre Guateque

Esta la presentamos a un concurso de sharemyplaylist.com que no ganamos. Ellos pedían canciones para animar cualquier tipo de fiesta. Y creo que acertamos. Si en cualquier guateque pincharan esta lista, yo gozaría cual animal de granja a la hora del almuerzo. Vaya que sí.

JOHN WAS HERE

Y Lennon de verdad llegó al Spotify. Así que había que rendirle tributo. Ya les digo que el 30 aniversario de su muerte me pegó fuerte. En la lista no sale Imagine, creo que sólo por eso merece la pena una escucha. Su carrera después de los Beatles fue irregular. Poco que destacar más allá de sus dos primeros discos. Pero temas buenos los hay. Nos ha jodido.

Crossroads, a blues tale

Desde el delta del Mississippi hasta los oscuros clubes de las ciudades del norte. El blues es el principio de casi todo, la raíz del gran árbol de la música popular del siglo XX. No vamos a descubir nada nuevo, a estas alturas. Aquí hemos recopilado bien de material viejuno. Ma Rainey, Bessie Smith, Robert Johnson y lo que viene a continuación.

Quiero ser mujer

La plantilla de 33series crece y nos llega esta lista, dedicada a algunas de las más grandes voces femeninas. Mucha garganta negra y alguna declaración de intenciones como Luz Casal, Alaska y Cindy Lauper. En la nevera tenemos una réplica de voces femeninas hispanoparlantes. Permanezcan atentos.

PrePostGrunge para tontos

Nuestro compañero musicólogo Lolo elaboró este repaso por el grunge desde sus raíces a sus derivados. Hace poco me comentaba que grunge, lo que se dice grunge, es un estilo de música exclusivo de Seattle. Sin embargo, consigue reunir a 33 grupos diferentes con algo en común: la capacidad de demostrarnos que los 90 fueron días sucios, llenos de claroscuros y con un punto hedonista. A mí, por lo menos, me suena a eso.

Conección del año: Pumuky deals good shit

Desde nuestro primer encuentro, en una alcohólica noche del año pasado, Pumuky me ha ido llenando la bandeja de entrada del Spoti con sus descubrimientos: mucha Jamaica y cosa negra, escenas de países por descubrir y hasta música clásica. Del casi centenar de canciones que me había hecho llegar, seleccioné estas 33. Un mapa musical fantástico para eso del aprender cosas desordenadamente.

Ho Chi Minh baila... Blues psicodélico

De lo mejor y más elaborado que hemos hecho hasta ahora en 33series. El compañero jabalí es un jodido estudioso de la escena psicodélica del segundo lustro de los 60. Aquí nos presenta una colección llena de blues y guitarras grasientas. Mucho ojito porque hay la hostia por descubrir entre los 33 grupos reunidos.

33series continúa en Spotify, Facebook, sharemyplaylist, listasspotify

Pulp-A-Fiction

2011-05-02T16:19:00.004+02:00

Bollería gourmet

2011-04-25T20:20:00.005+02:00

Aunque pasara de puntillas para la mayoría de aficionados ajenos al hip hop, pocas muertes han hecho tanto daño a la música moderna como la de James Dewitt Yancey. El productor detroitarra también conocido como J-Dilla nos dijo adiós el 10 de febrero de 2006, después de sufrir en silencio lupus y una extraña enfermedad sanguínea llamada púrpura trombocitopénica trombótica. Había cumplido 32 años solo tres días antes, el mismo día que su testamento sonoro había llegado a las tiendas de discos.

Donuts (Stones Throw, 2006) fue tejido en el hospital, entre sesiones de diálisis, con un Boss Dr. Sample SP-303 que el productor Karriem Riggins había regalado a Dilla por su 31 cumpleaños. “Él trataba de repasar cada beat, y asegurarse de que todo era diferente, de que no quería cambiar nada”, recordó después su madre, la cantante de ópera Maureen Yance. Ella fue testigo excepcional del proceso de creación de una obra que marcaría un punto de inflexión para el hip hop instrumental y, por extensión, para toda la música creada a base de samples. Una obra a la misma altura histórica del pionero Entroducing… del californiano DJ Shadow.

Como el niño solitario que se encuentra un balón en la playa, Jay Dee se montó un campeonato del mundo con sus ídolos, mayormente artistas de la causa soul. Por los samples de Donuts pasaron desde la primera división del género (Stevie Wonder, James Brown, The Temptations), hasta una larga lista de personajes secundarios (Dionne Warwick, Eddie Kendricks, Luther Ingram), además de elecciones tan heterodoxas para un productor de hip hop afroamericano como 10cc.

En su trabajo de reconstrucción -que si sacamos la batidora y levantamos las claras, que si recortamos estos coros con el bisturí, que si aumentamos el tempo, que si cómo me mola esta línea de bajo-, el de Detroit dio con el mismo alma de aquellos retales de música ajena y los reconvirtió en una obra visionaria, vitalista y profundamente emocional. No debería pasar por alto el calibre de la intensidad de la segunda parte del disco, compuesto por 31 cortes de los que sólo uno –la infecciosa Workinonit- supera los dos minutos.

Porque esto que parece un juego de niños y que se deglute a lo Homer con caja de rosquillas sobre el regazo es, sin embargo, una cosa muy seria. Muy, muy divertida. Adictiva como la bollería industrial. Pero muy seria. Tanto como alguno de esos platos deconstruidos que salen de la cocina de los restaurantes más vanguardistas o como esas alubias que sólo sabe preparar su abuela. Un LP que Dilla no concibió como el último, varios proyectos se quedaron incompletos por su prematura muerte.

Exiliado del mundo de los vivos, Jay Dee tienen que estar haciendo grandes cosas en el Planeta de los Globbetroter junto a Marvin, Otis, Curtis y compañía. Sólo espero llegar a ser lo suficientemente funk para acabar algún día allí.

Rubber Pet Lonely Hearts Club Band

2011-04-07T16:24:00.006+02:00

“No estaba listo para su unidad. Era como si todo perteneciera a la misma cosa. Rubber Soul era una colección de canciones que, de alguna forma, se agrupaban como en ningún otro álbum jamás publicado. Estaba muy impresionado, así que me dije: 'Eso es. Ahora estoy realmente motivado para hacer un gran álbum'.”

Brian Wilson

“Pet Sound fue el álbum que acabó conmigo. Estaba tan enamorado de él. Acabo de comprar una copia a cada uno de mis hijos para su educación vital. Creo que no hay nadie que esté educado musicalmente hasta que haya escuchado ese álbum. Me encanta la orquestación, los arreglos… Decir que es el clásico del siglo quizá es ir demasiado lejos; pero para mí es sin lugar a dudas un disco total, clásico, imbatible en muchos sentidos. A menudo lo pinchaba y me ponía a llorar. Se lo puse a John tantas veces que hubiera sido difícil para él escapar de su influencia. Era el disco del momento. La cosa que realmente hizo sentarme y darme cuenta de las líneas de bajo… que se puede hacer melodías con ellas. Creo que esa es probablemente la mayor influencia en la grabación del Pepper. Me lanzó a una época de un par de años en la que siempre escribía líneas de bajo bastante melódicas. God Only Knows es una de mis canciones favoritas… Muy emocional, siempre me ha hecho un nudo en la garganta. Me encanta la melodía de You still believe in me. Me mata… creo que es mi favorita. Es tan bonita, de principio a fin. Esas harmonías multicolores que la van haciendo crecer… me provocan escalofríos en la columna vertebral.”

Paul McCartney

(Textos extraídos de aquí)

Smile, Love & Hate

2011-04-06T16:43:00.005+02:00

Probablemente era un día soleado de Los Angeles. Brian Wilson cruzaba en coche una de esas enormes avenidas flanqueadas por palmeras. Sí, una de esas que se utilizan en las películas para retratar la típica imagen del recién aterrizado en L.A. (léase el-ei). En la radio sonaba el recién publicado Sgt. Pepper’s de los Beatles. Durante semanas, tal vez meses, la mitad de la FM comercial no iba a pinchar otra cosa en América. Al final de A day in the life, Wilson detuvo su carro y se apresuró a una cabina de teléfono. Sus palabras fueron “ellos ya lo han hecho” y el álbum Smile se guardó para siempre en un cajón.

Como todas las leyendas de la historia del rock, no interesa si el relato de arriba, atribuido al propio Brian Wilson, es cierto o no. Porque las leyendas del rock siempre molan, aunque sean tan injustas con sus protagonistas como ésta. Lo cierto es que si en aquellos días de 1967 había una banda que pudiera plantar cara a los de Liverpool, esos eran The Beach Boys. Componían sus propios temas desde siempre, tenían once álbumes en su haber, algunos de los mejores singles de la década, y una sensibilidad pop única y arrebatadora. Además, podían presumir de Pet Sounds, álbum predilecto del ególatra de McCartney, del que confesó haber “robado” unas cuantas ideas para la producción del Pepper. No hay más que fijarse en canciones como Paperback Writer, single de 1965, para darse cuenta que a Macca ya se le erizaba la tranca escuchando los cantos blancos de aquellos muchachos surferos de California.

Más allá de los piques históricos que tiñen de rosa la prensa musical (como el sangrante Beatles vs. Stones), es indudable que la competición hace evolucionar el arte y acaba poniendo a cada cual en su sitio. Wilson escuchó Rubber Soul y planeó su Pet Sounds; los Beatles respondieron con el Pepper; los Stones la cagaron con el Their satanic majesties request; y el Smile se fue a tomar por el culo por la fragilidad mental de Brian, la calidad de las drogas que se vendían en California a finales de los 60 y, sobre todo, por las sucias artimañas del capullo de Mike Love. Lo del Pepper sólo fue una excusa.

Cuando el proyecto Smile se archivó, perdimos un álbum y ganamos una leyenda: la del disco con miles de fundas impresas que nunca vio la luz del día por el arrebato de un artista lunático dolido en su orgullo. Wilson se desquitó con la publicación del LP en 2004, grabado desde el principio partiendo de los planos originales. Y ahora que Capitol anuncia la publicación del original en algún momento de este año, deberíamos reescribir la historia a favor del músico que perdió el norte y ajusticiar al memo de su primo.

Mike Love fue la primera estrella del pop en dar chance al Maharishi, dudó de la calidad musical del Pet Sounds (el título surgió precisamente de una de sus machadas), alejó a Van Dyke Parks de la estela del grupo, contribuyó a la perdida de papeles de Brian, convirtió a la marca Beach Boys en un sinónimo de banda de romería y camisas horteras de flores, compuso la infumable Kokomo, apareció en un capítulo de los Vigilantes de la Playa y ha tratado por todos los medios de reescribir la historia de los chicos de la playa a golpe de denuncia. Love es más odiable que Yoko y Nancy Spungen juntas. Por mucho que me guste la historia del coche, él fue quien se cargó los sueños de Brian. Y eso es algo que nunca deberíamos perdonarle.

Aquellos maravillosos años

2011-03-31T21:23:00.005+02:00

“¿Qué harías si cantase fuera de tono?
¿Os levantaríais y os alejaríais de mí?
Prestadme vuestros oídos y os cantaré una canción,
Y trataré no desafinar”

(With a Little help from my friends, Lennon/McCartney)

Entre otras cosas, al señor Mycroft nunca le estaré lo suficientemente agradecido por haberme recomendado la gloriosa serie de televisión británica Skins, a la que yo critiqué injustificadamente en su día. Pocas cosas puedo añadir yo a las que él ya puso sobre la mesa en este excelente post referente a la quinta temporada, primera para la tercera generación de actores de este drama adolescente. En resumidas cuentas, para los que no sepan muy bien de qué va la cosa, Skins narra las vidas de un grupo de adolescentes de Bristol. Y ya saben la adolescencia: amigos, borracheras, peleas, nuevas sensaciones, primeras veces, tensiones familiares, esa persona que hace que el mundo se pare en seco…

En este caso, la serie funciona según una serie de códigos formales que ya dicen bastante de lo que tenemos entre manos: rodaje en exteriores, con una sola cámara (planos preciosos), temporadas de entre 8 y 10 capítulos –cada uno de ellos dedicado a un personaje en concreto- y una nueva hornada de protagonistas cada dos temporadas. Porque la gente de 16 deja de ser adolescente después de un par de años, también los actores, y porque cuando los personajes se perpetúan, al final todo acaba en un sinsentido en el que todos acaban liados con todos “hasta que las posibilidades se agotan”, parafraseando a Mycroft.

Aunque el season finale no ha sido tan espectacular como esperábamos (difícil superar la conclusión de la primera temporada), el quinto asalto ha dejado buen sabor de boca en las oficinas de guasíbilis. La tercera generación ha vuelto a probar la excelente labor de casting y el fantástico trabajo de sus guionistas, que hacen parecer nuevo el tema este de la adolescencia, tan manoseado ya en el cine y la televisión. La clave seguramente esté en el cariño con el que está dibujado cada uno de los ocho personajes principales. Pero no podría entrar en detalles. Como conclusión diré simplemente que Skins es una serie que hace sentirme más joven. Que habla de sensaciones que una vez también fueron mías, de sentimientos que alguna vez me golpearon el pecho.

No fueron mis años mozos tan glamurosos, ni tan alocados como los de Frankie, Grace, Rich, Nick y compañía. Pero la esencia de esa época está ahí. Sentirte un día en la cima más alta del mundo y al siguiente, enterrado a varios metros bajo tierra. Sentir que el mundo no te comprende; que cada ciego es diferente; que el mundo es un lugar inhóspito y absolutamente injusto; que nos rigen códigos absurdos; que la vida golpea y hace daño. A veces, mucho daño.

Como una de esas canciones que escuchamos repetidas veces, Skins me hace sentirme más vivo, más especial. Porque viendo a esa cuadrilla de muchachos reír, sufrir, discutir, aburrirse, drogarse, dialogar y pasarlo bien, me entran escalofríos que me recuerdan la persona que fui. O cosas tan ciertas como que los amigos de verdad te sacan de pozos en los que nos metemos nosotros mismos. Por todo eso, Skins me parece una serie de adolescentes casi definitiva. Al menos, la que nos hizo darnos cuenta de que la mayoría de las otras no hablaba, en realidad, de nosotros.

Mad Men, una serie en clave de género por Demian

2011-03-22T16:08:00.004+01:00

No cabe ninguna duda de que los tiempos modernos siguen siéndolos. La velocidad a la que nos movemos continúa en progresivo aumento con su vertiginoso latir agitando nuestras vidas. Quedarse atrás podría ser, de nuevo, un pesado lastre en nuestra sociedad, algo por lo que clamaban decenas de personas en la puerta del Teatro Real de Madrid en la pasada entrega de los Premios Goya; y a lo que se refirió nítidamente Álex de la Iglesia en su último discurso como presidente de la Academia. Por supuesto, esto no quita para que nos sigamos fiando del boca a boca como una auténtica y fidedigna fuente de información.

Hacía semanas que llevaba escuchando buenos comentarios acerca de una prestigiosa serie de televisión norteamericana llamada Mad Men. Enfrascado en este gigantesco universo cibérnetico; completamente adicto a este nuevo fenómeno de la cultura por Internet, me decidí a concederle su oportunidad y una noche inicié mi viaje al Nueva York de finales de los años 60. Por ser más específico, y para quienes no la conozcan, se trata de una serie que aborda el mundo de la publicidad y de este modo abarca el desarrollo de algunas conocidas campañas de la época a través de su protagonista, Don Drapper, un inventado para la ocasión gurú de la creatividad de aquel mundo, a través del cual vamos conociendo los más que probables procesos creativos del momento y el contexto histórico social que dieron cobertura a aquellas novedades en el mundo de la comunicación publicitaria.

Mad Men destaca por una innumerable cantidad de virtudes, y en este artículo quisiera destacar una, el tratamiento de los personajes femeninos. Las mujeres que aparecen son reales, con problemas y ambiciones reales que marcaron, sin ningún tipo de duda algunas de las tendencias más pronunciadas de la mujer del mundo occidentalizado de hoy en día. Vemos mujeres luchadoras que ascienden en su trabajo con mucho sacrificio, y que sin embargo, siguen teniendo que luchar por el respeto de sus compañeros hombres. En esta serie podemos ver las mujeres que comienzan a tomar los primeros anticonceptivos en forma de pastilla, y cómo esto afectó a la sexualidad del momento, liberándolas y al mismo tiempo atrapándolas en una espiral que las convertía, todavía más si cabe, en meros objetos sexuales. Mujeres que ven en el presidente Kennedy una oportunidad de cambio. En definitiva, un largo etcétera de situaciones que no tienen desperdicio alguno. Un documento muy bueno para el análisis del movimiento social en el que la mujer tomó las riendas de algunas facetas, como la profesional y la reproductiva, y la repercusión que esto tuvo en nuestra historia.

La serie huye de maniqueísmos doctrinarios sobre el feminismo y lo sitúa sobre el terreno. Las chicas de Mad Men no tienen las respuestas, ellas son la pregunta, y se la lanzan al espectador con una gran veracidad. Sin duda, los años 60 supusieron en gran parte del mundo occidental, sobre todo en aquellos países que no vivían bajo una dictadura, un gran impacto de una nueva mujer sobre la estructura social. Mujeres empresarias, mujeres que viven solas y salen de marcha por la ciudad. Mujeres autosuficientes que no se dejan mangonear, mujeres que se divorcian, mujeres que abortan, mujeres que no abortan, mujeres que atrapan a hombres ricos, mujeres violadas por sus propios maridos, mujeres que buscan su espacio en algún lugar fuera de su hogar. En definitiva, gracias a esta serie podemos entender mejor que aquellas mujeres que obtuvieron algunas dosis de libertad y autonomía, trataron de manejar aquel punto de inflexión como mejor pudieron, y no siempre acertaron. Y que de sus virtudes y defectos todos hemos sacado valiosas lecciones de las que todavía hoy seguimos aprendiendo.

Un asunto muy serio

2011-03-18T02:17:00.004+01:00

"Lo zombi es un asunto muy serio" (Absence)

(Fuerte sonido de disparo)

-¿Por qué siguen viniendo hacia la casa?

-Y que lo sigan haciendo.

- Así son más fáciles de matar.

-Sí, pero por qué.

-Algún tipo de intuición primitiva, quizá.

-Tienen la necesidad de estar cerca nuestra. No os olvidéis, este lugar era como una iglesia para ellos.

(Dead Set, 1x04)

Punk for sale

2011-03-13T18:59:00.008+01:00

Extractos de la entrevista a Malcolm McLaren (1946 - 2010) publicada en Q Magazine en marzo de 2006 y firmada por Andrew Pemberton

"Estaba en una tienda llamada Sex que parecía un agujero en la pared. Vendía ropa de goma para la oficina a estos jóvenes vírgenes. La idea de camisetas con un tipo negro enorme con su enorme verga colgando asustaba a la gente.

La gente venía de diferentes caminos. La única cosa que les unía era la tienda. La tienda era punk rock. Estaba imbuida de esa actitud.

Algunos de esos chicos querían estar en un grupo y yo llamé al grupo los Sex Pistols. “Pistols” porque era sobre tener penes pequeños. Ellos eran jóvenes asesinos adolescentes con penes pequeños. Esa era la idea."

"Nos guiábamos por muchos de los principios de mayo del 68. Los Sex Pistols decían, “¿qué es una canción Malcolm?”. Y yo respondía, “una canción es entrar por la fuerza en el Madame Tussauds y quemar a The Beatles, eso es una canción”."

"El punk hace que lo feo sea bello. La mayoría de los chavales se sientes feos a los 14, por eso les encanta."

"¿La reunión de los Pistols? Oh… dibujos animados, irreal, estúpido. Triste. Casi blasfemo. No, un acto de necrofilia. Ellos lo han convertido en la comodidad que nunca fue. Siempre fue una idea, que no les pertenecía. Ellos no podían ni escribir una canción por su cuenta. Una canción llevaba a Jamie Reid, a mí, a todo el 68, a la época y la temperatura, llevaba la tienda. Hacer una canción llevaba todo eso. Los Sex Pistols no eran ellos solos. Nunca. Ellos nunca hubieran llegado a serlo."

"John (Lydon) era muy malo con Sid. Nunca podrás reparar el daño. Tiene derecho a estar cabreado, porque le manipulamos. Pero eh, fuimos justos, colega, tú querías estar en una banda. La prensa te acosó un poco pero fue un buen viaje. Un trato magnífico: 18 meses y a vivir de los royalties para siempre. Ese es mi punto de vista. Así de simple.

Estéticamente hablando, él no va a ninguna parte. Sólo vive del pasado. Cada vez que sube a un escenario se convierte en un bufón. Ir a esa cosa de famosos fue ridículo. Nosotros te enseñamos a estar por encima de eso. ¿Estás intentando apelar a los sentimientos de la gente? ¿Fue Anarchy in the UK una canción sentimental? Supongo que quería ser amado. No pudo soportar su situación. No vive una vida elegante. Es un contador de habichuelas."

"Sabes, la gente quiere ser cool en todas partes, todo el tiempo. Ellos dicen que no, pero necesitan ser cool. Sirve para vender cosas. Si puedes hallar la definición de eso puedes cambiarlo todo. Así es como cambias la cultura. Eso es todo."

I want to hold your hand

2011-03-09T16:53:00.008+01:00

De cuando en cuando, The Beatles vuelven a mi vida como una gran bofetada. Como si no se hubieran ido nunca. La excusa esta vez fue el 30 aniversario de la muerte de Lennon. Primero estuve preparando un par de listas en Spotify, luego me puse a escarbar en el filón de las entrevistas que Lennon concedió para la tele Americana en los 70, retomar el libro Nowhere Man, un par de películas homenaje. Y volvía a estar tan dentro como a los 13 años.

I want to hold your hand fue el primer éxito de los muchachos en Estados Unidos. Publicada el día después de navidad de 1963, llegó al número uno de la Billboard el 1 de febrero de 1964, una semana antes de que el grupo pisara suelo americano por primera vez. La canción se convirtió automáticamente en la banda sonora de la conquista de América que los Beatles comenzaron nada más aterrizar en el JFK de Nueva York. Dos días después, los de Liverpool la interpretarían dentro del Ed Sullivan Show en la emisión televisiva más vista en la historia de los USA. La periodista Cynthia Lowery, hastiada con tanta beatlemanía, llegaría a escribir: “Dios sabe que la hemos oído suficientes veces. Ha sido imposible escuchar un boletín del tiempo en la radio o las señales horarias sin ‘I want to hold your hand’ de fondo”.

La fiebre por la canción había comenzado, sin embargo, varias semanas antes, cuando una quinceañera de Washington D.C. llamada Marsha Albert vio un reportaje sobre los Beatles en la CBS. La pieza, que había sido emitida por primera vez el 22 de noviembre de 1963 fue interrumpida por una información de última hora, el presidente Kennedy acababa de ser asesinado en Dallas. La cadena de televisión no repitió la información sobre el impacto de la beatlemanía en el Reino Unido hasta el 10 de diciembre. La historia quiso que Marsha estuviera pegada en ese momento al televisor.

La joven quedó tan impresionada con lo que había escuchado (un fragmento de She Loves You, según recordaría en una entrevista concedida en 2004 al Washington Post) que no tardó en enviar una carta a James Carrol, deejay de la emisora WWDC. “¿Por qué no podemos tener música como esta en América?”, preguntaba la adolescente al locutor, a la vez que sugería que sería fantástico que se hiciera con una copia de su último single para poder escucharlo por la radio.

La canción tituló la ópera prima de Robert Zemeckis

Carrol se puso manos a la obra y consiguió una copia del single a través de una azafata de vuelo británica. El 17 de diciembre, el deejay se puso en contacto con Marsha Albert y la invitó a que presentara el lanzamiento del single en la emisora: “Damas y caballeros, por primera vez en las ondas de Estados Unidos, aquí están los Beatles cantando I want to hold your hand”.

Para sorpresa de la cadena, el impacto fue inmediato. Ante la muy positiva respuesta del público, la canción comenzó a emitirse como un bucle en la WWDC con algún parón entre medias del palo de “this is a Carroll James exclusive”, para evitar que la competencia se hiciera con el tema. Capitol Records, subsidiaria americana de EMI que había ninguneado los primeros singles de la banda inglesa, amenazó a la emisora con acciones legales si continuaba emitiendo el single. La disquera pronto comprendió lo estúpido de sus amenazas y adelantó la fecha de lanzamiento del artefacto tres semanas. A los tres días de su lanzamiento, el disco ya había vendido 250.000 copias. Sólo en Nueva York, se despachaban 10.000 ventas cada hora. La beatlemanía, cual plaga zombi, había llegado a los Estados Unidos.

I want to hold your hand fue además la primera canción que los Beatles grabaron utilizando un cuatro pistas, el 17 de octubre de 1963 en Abbey Road Studios. En esa misma jornada y en 17 tomas, la banda despachó ésta y su cara B, This Boy. Bob Dylan quedó impresionado con sus armonías y, más tarde, un tanto confuso al descubrir que donde él creía escuchar “I get high”, la letra en realidad decía “I can’t hide”. El de Minnesota y los de Liverpool mantuvieron esa célebre conversación en su primer encuentro en el Hotel Delmonico de Nueva York. Aquella fue la primera vez que John, Paul, George y Ringo fumaron marihuana.

Oasis, siempre entusiastas con la música de los de Liverpool, reavivó en los 90 la llama de la beatlemanía entre los aficionados, aunque muchos entendieron que, en realidad, lo realmente perdurable de la música de los Beatles se hizo a partir de 1965. La historia de I want to hold your hand demuestra lo contrario. Hay algo luminoso en esos primeros singles que musicalmente remite al soul de la Motown y que ha permanecido ahí, en los surcos de aquellos viejos vinilos, que cambió para siempre el devenir de la música popular y, por extensión, de toda la cultura occidental. Hace una semana descubría (ignorante de mí) que Al Green pergeñó una orgásmica versión del tema y muchas cosas volvieron a cobrar sentido en la redacción de guasíbilis. Como un médico que salva una vida en el quirófano, descubrir este tema me hace reafirmar mi vocación beatle, saber que no he perdido el tiempo escuchando obsesivamente su música. Con esta versión, y otra en clave rocksteady firmada por Glen Adams, ya les dejo. Que ustedes las disfruten.

En la camiseta como Leo lleva el 10

2011-02-25T02:52:00.008+01:00

No sólo de villanos vive el hip hop. Muy de vez en cuando, entre rimas, ritmos, bombos y cajas se cuela algún hombre bueno. Kase O es uno de ello; además del mejor maestro de ceremonias del rap español. La leyenda dice que el chaval, nacido en el 80, comenzó a jugar desde muy joven con eso de rimar sobre instrumentales. Que se subió a la ola que el rap provocó en Zaragoza a principio de los 90 -antes de lo que supiera lo que era un porro, un litro, un o un chocho- y pronto empezó a mirar desde lo más alto al resto de sus competidores. He escuchado que visitaba jams prehistóricas, recién estrenada la adolescencia, y que compensaba su juventud soltando las mayores barbaridades rimadas que puedan imaginar. En una de aquellas fiestas le debió de ver Albert Plá, que le reclutó para hacer los coros en una canción de su ‘Veintegenarios en Alburquerque’ (1997).

Con 13 años sacó su primera maqueta. Con 19, el que probablemente sea el mejor maxi del hip hop español de todos los tiempos (con permiso del primero de 7 Notas 7 Colores). En la primera canción, Mierda, también protagonizó el beef más mítico de nuestra escena. Para entonces, ya le cubrían las espaldas los otros tres Violadores del Verso.

En 2003 (o 2004) le vi acabar un concierto con una improvisación que pareció eterna y que, si de mí dependiera, lo hubiera sido. El pasado viernes tuve la oportunidad de verle acompañado de Jazz Magnetism, con los que lleva girando los dos últimos años. La cita fue histórica para mí y comprenderán que me encuentre tan erecto como el célebre burro rumano.

Aquí les dejo con 10 de mis temas favoritos de Javier Ibarra, un tipo con cintas de esas que uno ha de llevar vaya donde vaya. Un nombre que necesariamente acaba saliendo en todas las conversaciones de los aficionados al rap español. Un hombre bueno que ha encerrado en sus versos buena parte de los últimos diez años de mi vida. Jah, bless…

Mierda: Aunque nunca he sabido exáctamente quién tiró la primera piedra, el catalán Metro no escogió el mejor momento para responder a Kase O en una canción. Aquellos versos despertaron a la fiera, que se encerró en el estudio para devolver este pepinazo de casi 10 minutos con parte final especialmente "dedicada" al MC de Geronación. Canción entre canciones en esto del rap español, Kase O decidió ahorrarse la estrofa de Metro en los directos, detalle que le honra.

A solas con un ritmo: En el top 5 de canciones que más veces he escuchado.

Soy de Aragón: Así se las gastaba el raper en su segunda maqueta, Dos Rombos, que llegó a la calle en 1995.

A mí no me lo cuentes: Temazo de jarkor sucio muy anterior a la conversión de Zatu en villano del hip hop patrio. Detalles como el de la "paellera de Villarriba" dan cuenta de la edad de la tonada.

Pásatelo: Acompañado de La Puta OPP (la canción pertenece a su disco Chanelance) y de Jazz Two. La estrofa es cortita, pero merece la pena sólo por el verso de "libre como el viento y el verano".

Fé: Publicada en el recopilatorio 'Zaragoza Realidad', no es una de las canciones más conocidas de Violadores. Tiene un mensaje que me mola mucho, sin embargo. El asunto de la fé, idea común en las letras del maño, obstinado en cultivar la motivación del oyente. Muy indicada para ir escuchando con los puños apretados camino del curro.

En el cielo no hay alcohol: Aparte de muchas otras cosas, el rap es competi, muchachos. Y, en ese terreno, pocas canciones escritan en español superan en este. El tema se incluyó en el primer disco de Jotamayúscula, en el segundo Javi cantó la también fantástica Ke no hay alcohol.

Algo de Jazz: No merece la pena escuchar el tema hasta el final. Muy flojo Erik B, que acogía en su disco a Kase O y Lírico. El primero rapea bellas líneas de amor. Oh yeah.

Javat y Kamel: No comment.

Línea de 4: Colaboración de Violadores del Verso en el 90 kilos de Frank T. Y aquí pasada por la batidora de los magnéticos.

Cuando el sol cae a Poniente y fumo en mi habitación por Demian

2011-02-18T20:53:00.005+01:00

(Nacido en Democracia #06, 2ª Temporada)

No sé por qué, pero a veces me da por pensar en blanco y negro. Se van los colores y me quedo en color sepia, me quedo en humo y sombra. Me acuerdo de personas que nunca conocí y toco notas que no estoy seguro de haber escuchado. Todo esto sucede o sucedió en algún momento de mi imaginación y algún punto de esta realidad. Son coordenadas que no acabo de ubicar, son locuras que no acabo de escribir con nitidez.

A menudo me siento en un bordillo de la calle, es casi como desaparecer. De repente uno recobra la visión de un niño, es una manera de hacerse invisible. Abrazo con fuerza mis rodillas y levanto la vista evitando ser pisoteado. Yo antes escribía a mano y veía mi futuro en las cenizas de mis cigarrillos, en mi vieja habitación, donde un calendario sigue congelado en septiembre de 1999. Sobre papeles viejos, amarillos y polvorientos hay anotados sueños que ya se cumplieron.

Ahora busco un horizonte, un nuevo horizonte, una nueva esperanza, un nuevo duelo de honor, un nuevo anhelo. Y lo busco en el viento porque en el viento viven los antihéroes, el contrapeso de los líderes y la razón de los pobres. Muchos surcos de buena música en mil tierras distintas resuenan en mi cabeza cada mañana, hasta que vuelvo a despertar en la calle. No sé si tengo la sensación de haber soñado que paseaba por estas calles pero estoy seguro de haberlas imaginado.

Me remito a lo que tantas veces he dicho para acabar tachando la historia, echándote de menos en cada lágrima, en cada golpe de corazón, en cada suspiro sobre los espejos. Mi estómago se ríe cuando vuelvo a verte, cuando te encuentro en cada tecla. Casi puedo decirte algo sin mirarte. Me resisto. Me resisto a pensar que algo que pueda decir sea una mentira.

Me pierdo, y no encuentro un punto de apoyo. Y en ese momento, cuando creo que no hay nada tras la cortina descubro que sí es verdad, que si estás ahí, y cuando me sonríes mi alma se ríe. Y esta es la lucha de cada día, vivir lo verdadero y rociar con gasolina las mentiras que alguien me dijo.

Me gusta el cine y el cine es conflicto, la vida es conflicto, las relaciones humanas son un conflicto, las miradas de algunos son un conflicto, las minifaldas y los burkas son un conflicto. Escribo en estas líneas lo que toneladas de odio no han podido sepultar. Con mi espada de damocles he cortado cabezas a derrotados mercenarios, muertos vivientes, y la cosa es complicada. Pero la vida como el Hip-Hop, está llena de villanos.

La batalla de cada amanecer me resulta tan divertida como conseguir que una llamada, un gesto o un beso que no has dado vuelva a tus manos. Tanto como todo lo que quiere decir la palabra esperar. Cada vez que me tomo una copa con mis recuerdos y en ese instante tú tocas en mi puerta, siento que valió la pena empezar a contar esta historia.

Bienvenidos al club

2011-02-16T01:46:00.004+01:00

Como muchos otros, algunas de las noches más divertidas que recuerdo viendo basket por la tele las pasé acompañado por Andrés Montes y su escudero, el gran Antoni Daimiel. Montes, lo reconozco, nunca me gustó narrando fútbol. Siempre pensé que su estilo de onomatopeyas, motes y homenajes a la cultura popular le iba mucho mejor a la rapidez del basket, con sus triiiples, piedras y pinchos de merluza. Y sobre todo al basket americano (porque el europeo y de selecciones siempre fue territorio de Pedro Barthe). La NBA en los 90 eran Jordan, Stockton y Andrés Montes contándole a Daimiel que la noche anterior había probado el helado sabor pistacho del minibar del hotel. O Andrés Montes ahuyándole a la luna que en el intermedio del All-Stars estaban pinchando el Let's Get it On de Marvin Gaye.

En los días de su temprana y triste muerte, encontré la entrevista que realizó en el programa La Terraza de Radio Nacional y que pueden escuchar más abajo. Ahí Andrés habla de su pasión por la música de toda la vida: el soul, el rock y esas cosas. La mixtape que les presento es simplemente la cara A de una cinta que pretendía homenajear al negro de la pajarita. No tiene nada de Prefab Spout, porque eso creo que eso iba para la segunda cara, pero como él, yo también creo que Steve McQueen es uno de los mejores discos de pop de todos lo tiempos.

Una galaxia no tan lejana

2011-02-09T15:37:00.008+01:00

“Life just isn't like the movies, is it? We're constantly led to believe in resolution, in the establishment of the ideal status quo, and it's just not true. Happy endings are a myth designed to make us feel better about the fact that life is just a thankless struggle.” Tim Bisley

No seguir adelante con una tercera temporada de Spaced probablemente ha sido una de las decisiones artísticas más coherentes en lo que llevamos de siglo. Spaced es la perfecta serie de culto, y ni siquiera le hubiera hecho falta una segunda temporada para ostentar este título. Sus creadores –astutos cineastas que supieron ponerse en el papel de su audiencia- ya consiguieron ese logro con el séptimo y último capítulo de la primera temporada.

Con el discurso que encabeza nuestro post, extraído de ese mismo capítulo, el triángulo formado por Simon Pegg, Jessica Stevenson (actores protagonistas y guionistas) y Edgar Wright (director) consiguió cuadrar el círculo del producto de culto destinado a gente de nuestra clase y condición. Xabibenputa describía a la perfección el tipo de personas a la que me refiero, en un post bien reciente, cuando se refería a “cierto aspecto asqueroso de mi mismo y de mi generación: La vida real no nos gusta y decidimos no tener una”.

La idea no es nueva, pues también la utilizó Palahniuk en El club de la lucha: “Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. (…) Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco lo entendemos”.

No estoy tan seguro de que haya una relación clara entre lo que Benputa y Palahniuk trataban de explicar, pero yo he querido ver al menos cierto paralelismo entre sus palabras y el discurso que Tim soltó a Daisy en el pub, después de comprobar que sería imposible reavivar la llama del amor con la chica que le había roto el corazón. En ese momento final, Tim pone negro sobre blanco la idea espiritual de Spaced, una sitcom sobre jóvenes que viven una existencia que no es la de ellos (porque es una mierda), sino la de los protagonistas de esas películas, discos, tebeos y programas de televisión que alguna vez les hicieron sentirse especiales.

Concebida como una mezcla entre “los Simpsons, Doctor en Alaska y Expediente X”, Spaced cuenta la vida de Tim Bisley y Daisy Steiner (dibujante wannabe y escritora wannabe, respectivamente), dos amigos post-adolescentes sin vivienda perdidos en el tránsito a la madurez, que tienen la folla de encontrar un piso cojonudo, a un precio más que razonable, en una bonita casa del Norte de Londres. Con una única pega, para acceder al alquiler tendrán que hacerse pasar por pareja (como en esa película sí, Matrimonio de conveniencia).

Rodada en formato cine y de forma exquisita por el director de Scott Pilgrim Vs. The World (el tipo ya prometía), Spaced no deja de ser un producto similar a los que Kevin Smith nos entregó a principios de los 90, sustituyendo las bromas de tetas y culos por finas dosis de humor inglés. Aquí también hay homenajes a la Guerra de las Galaxias, excepcionales líneas de guión, videojuegos, porros de yerba y un universo único de personajes impagables: el loco por las armas que no pudo entrar en el ejército (al menos en el que cuenta) y que intentó invadir París con un tanque, la niñata estúpida que trabaja en el mundo de la moda (una lavandería), un artista pretencioso, un perro listillo, una casera alcohólica y su rebelde hija adolescente, de la que poco sabemos más que el nombre.

Pero además, un discurso que debería sentar como un puñetazo de realidad en la cara de su entregada legión de fans, pues nos recuerda eso tan cierto de que la vida no es como las películas y que los finales felices son un mito. Un discurso que ya coronó a la serie como referente para una generación, la nuestra, que hemos vivido semanas en el motor de un autobús, hecho nuestras frases que habíamos oído en alguna película y visto nuestra vida como una extensión de alguna novela gráfica de Peter Bagge. Después hubo una segunda temporada, no tan gloriosa seguramente como la primera, y más tarde, el lamento de los que hubieran querido que la cosa hubiera llegado aún más lejos. Sin embargo, con la disolución de Spaced, ganamos a tres solistas (o no tanto) tan solventes como Simon Pegg, Nick Frost y Edgar Wright, probablemente uno de los directores jóvenes más inspirados del momento. Ahí nos han dejado, por el momento y entre muchas otras, Shaun of the dead y Hot Fuzz, y pronto nos traerán Paul. Más material masturbatorio para gente como nosotros, personas que se hacen blogs para hablar de los dibujos que veían de pequeños. Más películas con finales felices para hacernos olvidar que lo ingrata que a veces es la realidad.

Tú a Essex y yo a Barry Island

2011-02-02T23:47:00.008+01:00

Hablar de Gavin & Stacey es diferente que hacerlo del resto de series de humor (británicas o no) que he visto y me han gustado. Hay una historia personal que me une a esa serie, y quizá cuando uno habla de series que le gustan no debe entretenerse en asuntos propios. Pero cuando uno tiene un blog, al final siempre acaba hablando de sí mismo y, en cualquier caso, la anécdota es lo suficientemente jugosa como para comenzar el post que le debía a esta britcom y a todos ustedes, que alguna vez se pasaron por aquí y hubiera querido ver alguna nueva cosa escrita.

Durante marzo y abril de 2007 estuve viviendo en Cardiff y, durante todo ese tiempo, trabajé como botones en el hotel Park Plaza. Algún tiempo después, de vuelta en España, me reencontré con un pariente político (e inglés) con el que pude departir de música, cómics y series de televisión. Le hablé de mi pasión por Fawlty Towers, The Office, Spaced y Peep Show; y él me recomendó apasionadamente Gavin & Stacey. Es diferente, me dijo. Una de esas series que aprendes a disfrutar, a medida que conoces a los personajes. Y tan apasionadas fueron sus palabras que ese mismo día, cuando llegué a casa, me puse manos a la obra.

La sorpresa fue (y ahí va el asunto personal), que yo conocía ya a todos esos personajes. A los actores, en realidad. Al elenco inglés de la serie, que se había alojado en el hotel en el que había trabajado durante mi estancia en la capital de Gales. Ustedes pensarán que es una estupidez, pero eso me hizo sentir algo especial de inmediato con la serie. Porque yo había visto a Larry Lamb, Mathew Horne, Alison Steadman y James Corden transitar los pasillos del hotel durante meses. Les había visto llegar los domingos por la noche e irse los jueves por la tarde. Había entrado en sus cuartos (con esas llaves mágicas que abren todas las puertas de un hotel) para llevarles la ropa que ellos habían dejado en el servicio de lavandería. Había programado sus wake-up calls y había dejado frente a las puertas de sus habitaciones el periódico a primera hora de la mañana. Les había entregado guiones de una serie que no conocía y de la que me acabaría enamorando, y en ocasiones había compartido saludos y alguna conversación casual.

Gavin & Stacey es una de tantas series hijas de The Office y de la nueva ola de la comedia televisiva británica. Grabada como si se tratara de cine (en exteriores y con una sola cámara), ésta no es una comedia de frases recurrentes y risas enlatadas. Más bien, otro de estos productos parcos en carcajadas, más cercanos al drama travestido de comedia. A medida que uno fue quemando capítulos, la apreciación de la persona que me la recomendó fue tomando más sentido. Gavin & Stacey es comedia, comedia de la buena. Y las carcajadas llegan, pero no hasta que uno conoce bien a Gavin, Stacey, Nessa, Smithy y el imprescindible tío Bryn.

Imaginen dos oficinas, pongamos una en Madrid y otra en Muskiz. Imaginen dos empleados, un chico y una chica (uno de aquí y la otra de allí), que a medida que hablan por teléfono de cosas del trabajo y de otras ajenas al trabajo, acaban enamorándose. Enamorándose de sus voces y de la imagen que cada uno tiene del otro a través de la línea telefónica. Pues eso es Gavin & Stacey. Un chico de Essex, suburbio de gente bien muy cercano a Londres, y una chica de Barry Island, pueblecito costero cercano a Cardiff ubicado en una isla anclada en algún momento kitsch de la década de los 70, con sus atracciones de palo y su ridículo mini golf para turistas de clase media baja.

Gales, lejano oeste

La trama comienza, como cada capítulo, con una llamada telefónica entre los dos protagonistas que dan nombre a la serie; la última antes de su primer encuentro. Evidentemente, no les desvelo nada si les cuento que la llama del amor prenderá y que pronto habrá planes de boda entre ambos, porque si fuera de otra forma no tendríamos serie. Pero no es la historia de amor el punto central de la serie o, por lo menos, no el más atractivo para mi gusto. La clave de Gavin & Stacey no son ellos, Gavin y Stacey, sino la colisión de sus dos mundos, separados por los corsés que imponen la clase social y la nacionalidad, pero obligados a encontrarse y entenderse. Dicho esto, no me importa decir que los supuestos protagonistas son los más aburridos del plantel, en el que brilla su genial abanico de secundarios.

Hay mucho drama que cortar, como ven. Drama que, precisamente, es el que conduce a la comedia, pero que viste a ésta de un fondo que no tenían las comedias de antaño. En Gavin & Stacey brillan los arcos argumentales de cada personaje. De hecho, son que hacen avanzar la serie. Aquí no podemos esperar que, como en el resto de sitcoms, las vidas de los personajes acaben, al final de cada capítulo, en el mismo sitio en que empezaron. Hay una trama, plagada de múltiples subtramas (como en los culebrones), pero al final te acabas riendo. Es una comedia compleja, podríamos decir. Como decía un poco más arriba, una comedia heredera del estilo que The Office impulsó a principios de este siglo.

Facilita que todo esto funcione las características clásicas de la comedia inglesa: temporadas cortas (6 o 7 capítulos) y un círculo cerrado de escritores, que por supuesto también ejercen de actores: James Corden –Smithy- y Ruth Jones –Nessa-, los mejores amigos de Gavin y Stacey, respectivamente. Después de dos gloriosas temporadas (la emisión comenzó en BBC Three y pasó a BBC Two y BBC One según fue consolidándose), el tándem pretendió cerrar el círculo con un glorioso Christmas Special que pretendía atar cabos y darle un sentido final a la historia. Sin embargo, hubo tercera temporada motivada, mucho me temo, por el estrepitoso fracaso de crítica y público del show de sketches creado por Corden y Mathew.

Sería un detalle que la serie no fuera más lejos de donde llegó al final de la tercera temporada, precisamente por eso que decía de que el drama es el conductor del producto. Seguir echándonos risas a expensas de los arrebatos infantiles de Smithy y de la homosexualidad latente del tío Bryn (demasiado ingenuo como para darse cuenta) exigiría nuevos conflictos que, seguramente, no irían a la zaga de los que ya fueron puestos encima de la mesa.

Y ahora que ya acabo, y que casi alcanzo el final de la segunda página de Word, pienso que podría haberme ahorrado la historia personal con la que comenzaba el post (que seguramente no interese a nadie). Pero quería que comprendieran que me es imposible juzgar la serie como a los padres les es imposible juzgar el talento de sus hijos pegando patadas a un balón. Y por esto, puede que el que, de alguna forma, me sienta parte de ella, reste valor a la pasión que he intentado poner en este post. Aún así, espero que la vean y la disfruten tanto como yo. Pero, como a mí me dijeron, les supondrá un trabajo. Sin embargo, una vez conozcan los dos mundos, tal vez también entiendan esas palabras.

Me gusta el fútbol...

2011-01-27T03:03:00.003+01:00

Leave

2010-05-26T02:52:00.004+02:00

Nothing could be bring me closer
Nothing could be bring me near
Where is the road I follow?
Believing, leave

It's under, under, under my feet
The scene spread out there before me
Better I go where the land touches the sea
There is my trust in what I believe

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave it, believe it,
Leave it all behind

Shifting the dream
Nothing could bring me further from my old friend time
Shifting the dream
Charging the scene
I know where I marked the signs
I suffer dreams of a world gone mad
I like it like that and I know it

I know it well, ugly and sweet
A temperament who said believe in his dream

That's what keeps me
That's what keeps me
That's what keeps me down
I set it on there lightly
I sent it off in an airplane
That never left the ground

That's what keeps me...

Lift me, lift me,
I attain my dream
I lost myself, I lost them
Heartache calling me
I lost myself in sorrow
I lost myself in pain
I lost myself in gravity
Memory, leave, leave, leave

That's what keeps me...

Midnight hands, my eyes are still
I walk into the scene
Shoot myself in a different place
Leavin'

Longed for this to take me,
Longed for my release
Waited for the coming
Leavin', leave

Leave, leave
Leavin', leavin'
Leavin', leave

Ja qué noche por Demian

2009-10-05T20:55:00.002+02:00

Un fantasma recorre Europa, ¿sólo uno?

(Nacido en Democracia #05, 2ª Temporada)

Una pesada sombra cae sobre la vieja Europa, esa huraña dama que pega a sus hijos y no reconoce a sus vástagos más allá de su relación matrimonial con el capital. Aquella noche Gloria y un servidor habíamos quedado con Mar. La encontramos esperándonos, y juntos cruzamos desde Callao al otro lado de la Gran Vía, parloteando sobre donde echarnos unos potes. Entre la fauna que puebla esa arteria de más de cien años de edad, se encuentra lo más granado de la estampa madrileña: putas, los hermanos heavys, el señor que vende poemas, los chinos y los limpiabotas; el Dunkin’ Donuts, el Starbucks, el Paraíso del Jamón y todas las cadenas del mundo.

En medio de los que iban y venían observamos una chavala en cuclillas con una bandera de Australia, unas velas, un bafle enorme, y un tablero de ajedrez. Al quedarnos los tres viéndola, comenzó a hacernos gestos, proponiéndonos que jugáramos con ella. Mientras discurríamos la situación, un chaval joven se situó como otro “player”. Arrancó la partida con una furia inusitada. Resultó ser el combate de boxeo mental más espectacular que he visto en mi vida. Las piezas caían una tras otra. Cada vez más gente se arremolinaba para ver la contienda. En unos carteles escritos en inglés, aclaraba que tenía que recaudar pasta para ir a ver a su madre en Madagascar, que era la campeona del instituto, pero que no jugaba por pasta, que la pasta era voluntaria de quien quisiera ayudarla. La tía conectó un Ipod al bafle y comenzó a pinchar rock. En el último momento remontó la partida, y cuando estaba arrinconada supo reaccionar, concentrarse y vencer. Los aplausos se sucedieron con admiración.

Tras presenciar aquel espectáculo único nos fuimos admirados de la propuesta. Pusimos rumbo al “Bar del Viejillo”, como le llamamos nosotros. Un lugar donde degustar una jarra de sangría, y algunos manjares como tortilla de patatas y callos por un precio más que razonable. El establecimiento está regentado por un amable señor, salido del Siglo XIV, que atiende su tasca con esmero y dedicación. La decoración se centra en mecheros polvorientos con más historia…Billetes de muchísimos países, de algunos que ya no existen y de otros que nunca existieron. Pedimos lo de siempre. La clientela, la habitual, adolescentes calimocheros y gente maja. Por azares del destino, yo me senté de cara a la puerta. Nada más trocear la primera tortilla y llegar los calamares a la mesa comenzaron a entrar nazis. Gloria y Mar estaban de espaldas y no podían verlos. Comencé a ponerme blanco y ellas se reían. Entonces caí en la cuenta que mi camiseta rezaba en euskera “Herriak Bizirik, solidar@s con Itoiz”. Mar y Gloria me miraban con extrañeza, tardé en reaccionar. Por lo bajini, conseguí que miraran, pagáramos la cuenta y saliéramos de allí.

De allí pasamos a una plaza de Malasaña, donde nos unimos a un botellón espontáneo. La policía llegó a los cinco minutos echando a la gente y tirando los botes de cerveza. Entre lo patético y lo indignante, nuestro pequeño receso de media noche era segado por el brazo absurdo de la autoridad. De camino a una parada de autobús fuimos quitando pegatinas de Falange auténtica, no auténtica y medio auténtica. Así le dimos mate a la noche, nos reímos un poco de la vida y nos fuimos a sobar.

El otro día me acordé de las veces que vimos en la videoteca de la facultad “El Secleto de la Tlompeta”, cuanta verdad necesaria encontramos y recabamos en los momentos surrealistas para poder enfrentar una realidad tan absurda.

(Nota: Demian ha abierto su propio blog, visiten sin falta La Ciudad a Poniente)

Los rebeldes del soul

2009-09-21T13:23:00.003+02:00

"I'm a rebel, let them talk,
Soul rebel, talk won't bother me
I'm a capturer, that's what they say
Soul adventurer, night and day"

The Wailers

Bigmouth strikes again

2009-09-15T12:46:00.003+02:00

"Yo he luchado con un caimán, he forcejeado con una ballena; he esposado un relámpago, he mandado un rayo a la cárcel. He matado una roca, he herido a una piedra, he hospitalizado un ladrillo. Soy tan mezquino que hago enfermar la medicina."

(Muhammad Ali)

Ciudadano Pérez

2009-07-01T00:31:00.003+02:00

Si Florentino fuera personaje en una película, sería el malo seguro. Seguro.

To Live it's to Resist (II) por Demian

2009-06-24T13:17:00.003+02:00

En estos tiempos que corren y mientras el fascismo avanza, para no dejarse llevar por la locura, para no acabar votando a UPyD, que mejor que evadirse en un poco de buena música. Las condiciones sociopolíticas tras las últimas elecciones...No os voy a engañar, era algo que ya tenía ganas de enviar a Guasibilis y en un pequeño rato libre me he dao el homenaje. Esta es la segunda parte de un recopilatorio que me curre hace tiempo y que ha tenido un éxito rotundo, tanto que se han agotado las existencias. Esta segunda parte es un poco mix de caras B de la última época, pero en realidad son hits que sin ser muy conocidos ya tengo trilladísimos y sin embargo, creo que gustan a grandes y pequeños, a borrokas y peperos, a fumetas y alcoholicos, a pastilleros y a rastafaris... Así que, sin más dilación, con todos ustedes: To Live it's to Resist (II).

Sherlock ha venido a hablar de su libro

2009-06-03T00:52:00.007+02:00

Ya hay trailer

Sherlock está apunto de explicar al Doctor Watson y al inspector Martin cómo ha descifrado unos curiosos mensajes codificados con monigotes bailarines:

"Hizo una breve pausa, la pausa de todos los oradores que saben atraer la atención de sus oyentes; luego continuó:

- Aquí tenemos estos dibujos que a no ser porque han figurado como prólogo o preludio en este reciente drama, arrancarían una sonrisa. Tales son su grácil, su ingenua desenvoltura, y de tal manera son cómicas las danzas, que desde el primer momento comprendí que se trataba de unos signos convencionales, de un alfabeto secreto. Sin embargo, y a pesar de que yo creía conocer todas las escrituras secretas, a pesar de que soy autor de una obrita en que se estudian ciento cincuenta sistemas diferentes, confieso que éste me era desconocido en absoluto. Indudablemente, los autores o inventores lo adaptaron como uno de los más hostiles al análisis y a la lectura no teniendo la clave. Efectivamente, todo el que vea una inscripción de estas no puede menos de atribuirla a la mano inexperta de un muchacho. Pero a mí no lograron engañarme, y en seguida apliqué las reglas que existen (la mayor parte de ellas creadas por mí) para descifrar todas las escrituras secretas. Trabajillo me costó, pero salí triunfante de la empresa."

Los Monigotes, Arthur Conan Doyle (Traducción: Editorial Prometeo)

TOMMY GUN II por Demian

2009-05-23T18:47:00.000+02:00

(Nacido en Democracia #04, 2ª Temporada)

(aquí TOMMY GUN I)

Sí, lo sabíamos, sabíamos que algún día lo pagaríamos. Y si alguien me dijera hoy que tengo la oportunidad de volver al pasado y cambiarlo no lo haría. Cada uno a su ritmo va poniendo lo que puede por sobrevivir en esta jaula en la que estamos metidos. Viajar en tren es siempre una aventura llena de emociones. Con el walkman alimentaba mi inquieto espíritu. Por aquel entonces escuchaba los discos enteros. Por desgracia, hoy día he caído en el vicio del single y he dejado de hacer cintas recopilatorias. Hay que asumir que la música, digitalizada, jamás podrá sustituir aquellos enriquecedores momentos.

Algún colega me había metido en la cabeza la absurda idea de que Euskadi estaba llena de plantaciones silvestres de Marihuana. Y claro yo que no sabía nada me lo creía todo. Así al que llegar a la cornisa cantábrica en aquel lento Tren Estrella, tras haberme puesto bien de canutos en el parón de enganche en la bucólica estación de tren de Miranda de Ebro, iba completamente enloquecido viendo pasar tanto verde. Mis ojos, acostumbrados a ver palmeras, desierto y bancales de hortalizas se aturdían con tanto verde. Claro que no había marihuana tan a la vista. Era la emoción o simplemente el aturdimiento que provocaban tantas horas de trayecto, no está claro.

Cuando el vagón de metro paró su marcha mientras los orcops golpeaban la puerta casi me meo en los pantalones. Un frío sudor me recorrió la nuca. El estómago se encogió al tamaño de una nuez y casi me pongo a gritar. Pero en aquel preciso instante, para sorpresa de propios y extraños, aquel convoy del Metro de Madrid se puso en marcha.

No acababa de creérmelo y los antidisturbios tampoco. Al principio alzaron las manos y berrearon, para acto seguido poner los brazos en jarra como esperando que el conductor parara máquinas para poder liquidarme. Todo el mundo estaba expectante. Sin embargo, el vehículo se puso en marcha y alcanzó su velocidad de crucero mientras, desesperados, los orcops se desesperaban tratando de hablar por el walky, exclamando, blandiendo sus porras contra la puerta. Cuando atravesamos el primer túnel a plena velocidad comencé a sentirme a salvo. Incrédulo, me levanté, me hice el nórdico. Los pasajeros fueron poco a poco dejando de prestarme atención, y tras el estímulo, la inopia volvía a apoderarse de la situación. Tuve la dudosa gallardía de sacudirme la ropa con dignidad, como quien se levanta con toda dignidad tras tropezar sin querer.

De todas formas, a estas alturas, uno ya sabe que mucha gente piensa que todo esto lo vivimos como si fuera un deporte de riesgo. Otros piensan que sencillamente estamos aburridos. Otros que somos malos y violentos, unos cuantos que somos sólo tontos, algunos todo esto a la vez. En realidad, alguien dijo alguna vez que todas las causas eran la misma y muchos lo creemos; unos cuantos a lo largo de la historia han actuado en consecuencia y, en memoria: por ellos, todos nosotros, seguimos luchando.

Madrid es una ciudad que resume, en cierta manera, la esencia de los pueblos que moran la Península Ibérica. Nadie es de madrileño como nadie es español, eso te sientes más que serlo de verdad. En la capital hay un pueblo tras otro, puestos uno junto al otro resultan una unidad indefinida más que por un marco administrativo. Madrid está cohesionada gracias a curiosas menudencias, como la forma de servir la caña con tanta espuma. Coincido con mi malacitano amigo Pablo, tiene gracia al principio, pero luego luego termina cansando. Como me fui a estudiar al norte, del asunto de las tapas no tenía mayor conocimiento. Me deleité tanto con los pinchos como ahora con la gratuidad de ciertas viandas.

Al llegar a Bilbao por segunda vez con la habitación en un piso compartido por primera vez, con la experiencia a cero. Esta vez con tanto temor a cagarla que nada más bajar del tren me pillé un taxi, todavía existían las pesetas. Aterricé con mi maleta de discos compactos, casetes y posters de Iron Maiden y Deep Purple. No era capaz de visualizar a donde iba a ir a parar, y en realidad no tuvo demasiada trascendencia, aunque esta vez también sería en lo alto de una colina.

Gente Guasíbilis

2009-05-18T13:08:00.009+02:00

lutxo:

Cuando llegué a Bilbao, en busca de la utopía socialista de la que tanto hablaban los noticiarios esos días, no encontré a Patxi ni a Arantza esperándome en lo alto de la estatua del Sagrado Corazón. Intentando encontrar aparcamiento por San Mamés, caí en la cuenta de que el único rojo que me encontraría iba a estar acompañado del blanco; en las banderas que colgaban de los balcones, en las bufandas que vestían los matrimonios paseando a los niños por lo viejo, en los pintxos de algún bar, en los vestidos de novia de los escaparates.

Cuando intenté hacerme el listo tomando aquel cruce hacia la derecha en Basurto, acabé en Zorrotza, y al enfilar mi rumbo otra vez hacia la ciudad, apunto estuve de ser devorado por un par de autobuses urbanos. Nota mental: por muy bien que te conozcas una ciudad andando, no eres nadie a los mandos de un vehículo si llevas años sin circular por ella.

Cuando, por fin, encontré un hueco para mi carro en el barrio de Irala, no entendí la línea verde pintada en la calzada, así que pregunté a una chica que paseaba en la mañana luminosa y frenética del sábado. Tras la breve conversación, una señora alzó su voz aguda y ronca desde su ventana, en un tercer piso: "¿qué le has preguntau a esa?". Y la señora me tranquilizó, pues mi coche estaba aparcado junto al de su hija y, si pasaba allí el resto del fin de semana, no tenía porqué preocuparme, porque ella ya lo iba a vigilar por mí. Entonces supe que ya había encontrado justo lo que andaba buscando desde un principio. Y yo sin saberlo. Había vuelto a casa.

iratxo:

Aquel día, desperté un par de horas más tarde de lo que debía, habiendo decidido faltar a clase, en cuanto sonó el despertador. "Hoy, quiero soñar" que vuelvo a casa, que vuelo años atras. Solo tenía que disfrazarme y creermelo. Y cuando ella me preguntó que por qué iba tan guapo y elegante, no supe responder más que: "porque sí". Me esperaban once abrazos esperados, esperadísimos, de gente tan guapa y elegante, soñadora y voladora, sonora y faltona, como yo, o más.

"Jaunak, Someran gaude".

borja:

Dos buenas noticias me abordaron simultáneamente en el exilio y una era la fecha mi repatriación. Esa noche soñé con ello, fueron doce horas en las que todos esos recuerdos se fundieron en una gran figura hecha con retazos pequeños pero de brillo intenso. Un monstruo metálico con cientos de televisiones alojadas en su pecho, miles de imágenes sucediéndose en bucles cada vez más cortos. Y lo que para cualquiera hubiera sido una pesadilla me sumió en lo mas profundo de la comodidad de un sueño.

Desperté, estaba en otro lugar. Era una habitación pequeña con techos altos, como una madriguera acolchada de hobillos y hojas cálidas en la que estas en la más profunda de las comodidades. Estaba cansado, pero sabía que eso no iba a ser ningún impedimento para lo que me esperaba, lo que me proponía realizar y disfrutar aquel día. Un día plagado de gigantes, dragones, peleas de enanos, banquetes, buenas trompetas y los gusanitos de la tarde y.....amigos, todo ello acompañado de los más renombrados bandidos del reino. Sin duda... mejoró al sueño.

txarro:

Nunca una espera en Termibus fue tan dulce. Especialmente si esperas a Loko Tatxeli, imaginando la nueva forma que habrá tomado su bizarro vello facial, sabiendo que la hospitalidad nos esperaba en Soloko aliñado con llegada a última hora del cuarto elemento que predecía alargar la noche. Dicho y hecho, aquella noche fue como un deja vu real evocador de otras noches que entre gotas de thc se dejan recordar.

El día siguiente lo esperaba con cierto nerviosismo, como cuando los niños se levantan en reyes para saber que caprichos se han satisfecho. Esta vez se portaron muy bien, 11 caprichos se juntaban otra vez. Han pasado muchas cosas en las vidas todos que merecerían ser contadas, pero todo eso pasó rápidamente a un segundo plano para dar paso a la creación de más historias y más experiencias, era tiempo de aprovechar el momento.

Ya lo comenté en este mismo blog cuando Demian se casó, allí he conocido a las personas más maravillosas del mundo y me encanta que pase el tiempo y a la vuelta, es como siempre.

demian (autor de las fotos... menos las que sale él, claro):

Fue Nietzsche el que dijo no sé que del eterno retorno. Llegué a la Estación de Autobuses de Avenida de América la media hora antes de rigor para hacerme un maiquel, curiosamente por los alrededores del que fue mi barrio en Madrid, La Guindalera. Ese día por la mañana había rendido menos que tras una resaca de patxarán. Los nervios se transformaron en emoción al contacto del humo con mis pulmones. El autobus cayo sobre el Botxo sobre la medianoche.

Por supuesto que caminé desde Termibús hasta Soloko, con el sirimiri empapando mis ropas, pasando por Pozas, por la Gran Vía, los que iban, los que venían, algunos trapos rojiblancos ensuciando las fachadas. Las mismas caras, os conozco a todos, cada baldosa, y en la luz de las farolas miles de ilusiones convertidas sueños que parecen ficción. Tan conocidos y ahora, como si la C.I.A y los jodidos extraterrestes me hubieran abducido, tal ajenos.

Subí las escaleras que conectan Iturribide con Soloko de la misma forma que el fulano que coronó por primera vez el K-2. Y al abrirse ese portal, por el que entré y salí, solo y acompañado, contigo y sin tí, pero siempre con el espíritu que hoy me lleva a escribir estas palabras. Allí...Hermanos, Camaradas, y luego...Todo fue lo que tuvo que ser, la mala virgen de la camarera, la txozna, meando en la ría frente a un antiguo puesto de trabajo. Tocamos una orquesta y al final todo se disolvió como todos los buenos orgasmos. Di algunas puntadas sin hilo al días siguiente que me debía. Un abrazo, una despedida...Y es que señores ya habíamos hecho historia.

illán:

Tras poco menos de tres horas de viaje, me planté en Bilbao. Dejé el coche en Miribilla y paso a paso me fui dirigiendo hasta la calle Somera. Miraba a cada lado y me di cuenta de que la vida a ambos márgenes del Nervión tampoco había cambiado tanto.

Encaré Somierda -ese nido de pijipis- y esperaba encontrarme con algún que otro compañero del metal. ¿Qué tal? Pues muy bien, como no podía ser de otra manera un grito se oyó a pocos metros de mi: ILLÁNNNNNNNNNNNNN. Era el tío Lutxon que había llegado minutos antes a Bilbao y se adentraba en el día más emotivo y más largo del año con un zurito y un vistazo a la prensa. Como no, le acompañé.

Solokonletxe nos esperaba. Subimos en el ascensor locuelo y llegamos a "nuestra casa".

A partir de ese instante, todo fue emotivo. Recuerdos, paseos, chicas guapas y saber estar. Risas, bizarradas y sudor, mucho sudor.

Cada golpe de vista era histórico. Cada movimiento, una fiesta. Cada cachi, un cachi. Y cada bar, calle, restaurante y bilbaíno, se dejaba llevar por los colores rojiblancos de una religión que apesta.

Entre saludos a gente que habias perdido la pista en una noche de luna llena, pasaban las horas. Señores con txapela, gorras de chulapos gitanos,sombreros elegantes, pajaritas, camisas marca bi bi bizar y demás seres pululaban por la vieja villa con una idea clara: reencontrarse y mirar al futuro. Una fiesta que será recordada en los anales de la historia bilboetarra. Entre Hermanos, Camaradas y Amor se cerraba una fiesta que será la primera de muchas más -por lo menos eso creo y quiero-.

Nota: Todavía no probé el Mortadelo.

iratxo:

En la mesa, en la foto, empezando por la izquierda y hacia el fondo pallá y vuelta pacá por la derecha, los siguientes:

... uy, que no me acuerdo...

Me alegré de que, por fin, al ver la carta mal escrita en castellano, y no, como casi siempre, hasta el punto de ni siquiera sorprenderte, mal en euskera. Y así, no fueron almejas, si no codornices, lo que sirvió aquella bella dama (con mala uva bien justificada -hago la pelota, por si lee, y un beso, de paso-), junto a las fabes. Invitación a volar, sin duda, autopropulsionadamente.

Entre los bares posteriores al postre, hubo unos no lugares, unos no haber pisado jamás antes, esos espacios que tan cerca estuvieron durante años (yo viví ahí, y nunca lo viví), ese roce al pasar tan cercano pero tan efímero que tantas posibilidades se llevó consigo al no pausar el paso y levantar la mirada del suelo. Lo hicimos: abrimos aquellas puertas, y pa'dentro.

Hasta que llegó la noche...

(voto porque sea el Iosuah quien describa el concierto)

martiperry:

Y después de los cubeles.... el kontzertu, una sagrada tradición, una liturgia que junto a los Katxis y txoznas forman la santa trinidad de la eusko-party. No podía haber un grupo más apropiado ni simbólico para esta ocasión: los recién formados Bilbomatiks, hijos de "Bilbo goes ska!", el Programa, con mayúsculas, el espacio que nos transmitió la gripe jamaicana. Una infección que corrió como Usaín por nuestros organismos ávido de tropicalismos.

El caso es que ocupamos las primeras filas y nos dedicamos a amargar la noche a un pobre hombre que se creía que estaba viendo la ópera. Nos convertimos en el azote de la chavalería: enpujones, bailes, enpujones, subidón y calor, calor...empujones, pogo... mucho calor... Y de repente, después de unos gloriosos temazos... se acabó el concierto. ¿El resto? un par de grupos de mierda. la noche tiró pa lante cual speis dokey y nos sumergimos en Bilbi, y la anfeta ribera... creo que Epi todavía no ha dormido...
Ai ama!

iratxo:

Cuando abro los ojos, me cuesta ubicarme. Tengo una manta encima, estoy tumbado en un sofa. He dormido solo, hoy también. En fin. Peor podía haber sido, quién sabe con quien tendría que haber compartido manta...

Pero, ¿cuándo narices me dormí? Recuerdo que había mas gente en este salón, en alegre conversación, cuando todavía quedaba algo de noche en las copas. Tampoco me duele tanto la cabeza. Bien.

No las despiertes, Illán, vamonos a desayunar con quien esté ya despierto. Solo, con leche, y cargadito, por favor.

Algunos ya han emprendido el viaje de vuelta. Otros conversamos la mañana, deshidratadamente, de cuánto nos alegramos de que vayan bien las cosas, que vayan, y que sigan yendo, noranahi, dondequiera.

Besos, abrazos. Nos volveremos a ver. Porque, repetiremos, seguro, aunque volvamos a quedarnos dormidos,
sin saber como,
sin saber por qué,
sin ti,
singorina.

Larga vida a la gente guasíbilis

Último sueño de invierno por La Panotxa

2009-04-27T21:06:00.001+02:00

Llevaba cuatro noches consecutivas soñando lo mismo. Casas que ardían, llamas devoradoras, incendios incombustibles, todo bajo mi atenta mirada y yo, observador inútil, sin poder hacer nada. La impotencia del espectador.
Mi mujer siempre me calmaba diciendo que eran sueños nada más, que no tenía que preocuparme.
Pero yo me preocupaba. La intensidad de las llamas era tal, que algunas noches podía sentir el calor en la piel, aproximándose a mi cuerpo.
Aquél invierno estaba siendo especialmente duro. Nevadas y un frío helador que obligaban al ciudadano a calentarse la casa como fuera. Calentadores y estufas trabajaban a destajo, a veces incluso por encima de sus posibilidades, lo que había provocado en más de una ocasión incendios accidentales, con resultados lamentables. La televisión esos días no hacía más que informar sobre estos trágicos sucesos, llamas que irrumpían en la noche para despertar o dormir para siempre.

-Amets cariño, estás impresionado, eso es todo. ¿Quieres hablar con alguien del tema, para que te quedes tranquilo?

Mi mujer, Sua, hacía lo posible por animarme y restarle importancia a estas pesadillas, que me gobernaban y empezaban a dominarme. Durante el día había momentos que transcurrían tranquilos. En la editorial donde trabajaba me distraía con los pedidos y con el diseño de las portadas de los libros, pero hasta eso fue cambiando progresivamente. El recuerdo de mis sueños me atormentaba y a medida que la oscuridad se apoderaba del día mi inquietud comenzaba a aumentar.
Mis noches se empezaron a teñir de rojo, cada vez con más frecuencia. Me despertaba entre sudores y gritos, me palpaba las manos, el pelo, pensando que esta vez sí, ardía en una pira infinita.
Mi trabajo se vio repercutido, los dibujos que elaboraba para los libros, en su mayoría infantiles, se habían tornado siniestros, llenos de sombras amenazantes y de un fuego que se intuía, como una fiera a punto de saltar a por su presa.
Tenía miedo de la noche, miedo de soñar. Aunque me sentía tranquilo cuando Sua estaba conmigo porque ella siempre intentaba sosegarme. Era mi bálsamo. Aunque no entendiera muy bien lo que me pasaba, estaba ahí para despertarme y recordarme que todo era un mal sueño.
Pero tres días a la semana, ella se tenía que ir; trabaja en una firma de cosméticos y estaba en plena época de campaña, viajando por todo el estado.

-Me quedo contigo, les diré que estoy de baja, que me encuentro fatal…
-No no, de verdad, estaré bien, no te preocupes.

Pero en el fondo estaba aterrorizado, porque las noches que estaba solo en la casa, mis sueños aumentaban. Veía arder pisos, llamas que salían por las ventanas, gente que gritaba, humo, y yo en medio de todo, sin saber qué papel tenía, pero por alguna razón, me sentía responsable. Como si de alguna manera fuera yo el que los provocaba.
Las noticias de incendios en las casas empezaron a aumentar, y se temía que no fuera solo a causa del mal estado de la instalación eléctrica. La duda se instaló en mí como un parásito que me corroía por dentro, que invadía mis pensamientos, que enturbiaba mi alma, mi conciencia.
¿estaba yo provocando los incendios?
De qué forma maligna estaba involucrado, ¿había relación entre lo que soñaba y lo que estaba pasando?
¿Era yo, sin saberlo, un pirómano?

Una noche sin luna, tendría aterradora respuesta a mis incógnitas.

Soñaba de nuevo, llamaradas incontroladas se apoderaban del espacio, se acercaban, sentía el infierno a mi lado, avanzando y el ruido era insoportable y el olor, era tan real….
Abrí los ojos de repente, de par en par, no podía creer lo que estaba pasando. Todo mi cuarto ardía, las llamas me rodeaban, las cortinas, la mesa, la cama empezaba a combustionarse, no había salida!
Miré a la puerta y allí la vi.
Mi mujer, detrás de las llamas, con una mirada diabólica, sostenía un bidón de gasolina.

- Amets cariño, quien sueña con fuego, acaba quemándose.

Nota al lector, lectora: Los nombres de los personajes son vascos. En euskera, Sua significa fuego, y Amets quiere decir, sueño.

Canciones para pasear por la ciudad

2009-04-24T13:36:00.000+02:00

Mientras resuelvo un par de cuentas pendientes que tengo con dos ilustres colaboradores de esta santa casa, he querido recuperar una vieja mixtape recopilada hace ya un par de años (2007, qué lejos quedas) por estas mismítas fechas. Entonces la bauticé como 'Canciones para pasear la ciudad' y recomendé a todos los que se la regalé que hiciera caso del título. A vosotros, os recomiendo lo mismo (a los que no viváis en la ciudad, también). Y por eso, esta vez también dejó la mezcla en versión descarga directa aquí. Hacedla un hueco en vuestro reproductor mp3 y gozad.

Espero que la disfrutéis tanto como lo acabo de hacer ahora al escucharla de nuevo. Los sentimientos que la inspiraron, grabados a fuego en la textura de cada canción, eran otros, igual que la ciudad por la que pasear, pero el espíritu permanece y se puede resumir en una palabra: guasíbilis.

Si hace falta tracklist, estaré encantado de facilitarlo.

Pd. 'Rosa también abandonó la ferretería' me empieza a molar como título para una futura mixtape.

Euskadi kalé

2009-04-18T02:57:00.005+02:00

Aunque ya conocía a esos titanes llamados Euskalorros de trastear por las páginas del TMEO, no había caído en toda su grandeza hasta encontrarme con su álbum monográfico ‘Euskalorros en el mundial de fútbol’. No tanto por la mortadelesca y bizarra aventura de 30 páginas que lleva a Fieruko, Jirao, Perretxe y Chinorras hasta la Copa del Mundo de 2006 en Alemania, como por la recopilación de historietas previamente publicadas en el TMEO, entre 2003 y 2005, desde el nacimiento de las criaturas hasta el estallido de la huelga de los pastilleros de Sestao.

Los abertxatxos se inician en la cultura batasuni, casi por casualidad, una tarde de violencia callejera cualquiera, en el casco viejo de una ciudad vasca cualquiera. El robo iconsciente de una furgona de la Ertzaintza, que acaban empotrando contra la primera pared que se encuentran por el camino, despierta la admiración de los ojeadores de la kale borroka, siempre dispuestos a subvencionar cursillos en las Landas a cualquier promesa gudari que quiera dar el salto al primer equipo.

Pero no es éste un cómic sobre política, ni muchísimo menos ideológico. Si bien
Abarrots, el autor, juega diestramente con los tópicos del abertzalismo (contenedores en llamas, zipayos que lanzan pelotas de goma, ropa de montaña, pendientes de aro, tardes de entrenamiento en el Gorbea, reuniones clandestinas en el Sur de Francia); lo que realmente define a los Euskalorros es precisamente “liar pollos” y, siempre que sea posible, bien puestos de alguna sustancia dopante (la droga es muy importante, y su subcultura euskalduna muy bien pintada). Comportamientos los de estos muchachos que, como es normal, sacan de quicio a sus siempre ortodoxos compañeros borrokas.

Y me jode no haber reparado antes en la belleza y profundidad de estos personajes, libres como el viento y maleducados como un pedo pintor en la cara de la infanta Leonor (me ha salido otra rima). Yo estoy por nominar el titulo como el cómic de mi generación. Porque a nadie se le había ocurrido antes que en vez de desalojar autobuses urbanos para prenderles fuego, se podrían simplemente robar y venderlos luego al chatarrero. Claro que la pasta sería para comprar más espiki de Basauri (y 2).

Un par de regalicos para los que continuan confiando en la salud de guasíbilis. Aquí una guía para aprender a fumar porros si eres un chavalillo y le has pillado china por primera vez a uno del instituto (o algo así), ilustrada por Abarrots, y un interesante estudio sobre la representación de la etnia gitana en el tebeo. Y no se pierdan el video de más abajo.

Teenager, freak (and proud)

2009-04-04T14:30:00.000+02:00

ESCENA #01: EN LA HIGH SCHOOL

(sonido sucio de TV y proyector girando)

...

NICK: Ey, Lindsay.

NICK: Oye, te veo un poco de bajona. ¿Estás guay? ¿Te encuentras bien?

LINDSAY: Mi vida apesta.

NICK: Vale, escucha. Cuando acabe esta mierda, tú y yo nos vamos a largar de aquí. Tengo algo que enseñarte.

NICK: Algo que te va a gustar mucho.

ESCENA #02: EN LA RESIDENCIA DEL SARGENTO ANDRÓPOLIS

NICK: Prepárate para flipar.

NICK: Quédate con esto, tía. Esto es una batería de 14 bombos y toms...

...8 toms de base...

...4 splashes...

...2 gongs...

...10 tiras de cascabeles...

...5 cajas...

LINDSAY: Vaya...

NICK: Mira, estos putos profes nos quieren ver trabajar, ¿sabes? Y yo digo, guay, pero déjame hacer el tipo de trabajo que yo quiero hacer. Y para mí, Lindsay, es mi... es mi batería, tía. Esta es mi pasión, ¿sabes? Esta es la esencia de lo que yo soy ahora. Pero antes de tener esto, yo también estaba perdido. ¿Ves lo que digo? Tú necesitas enontrar... tu razón para... para vivir, tía. Tú tienes que encontrar tu super batería gigante.

(Freaks and Geeks, capítulo piloto)

El asunto de la ciudad

2009-03-22T02:54:00.003+01:00

Aunque se le suele etiquetar como “novela gráfica”, Watchmen fue una serie de doce comic books publicados entre septiembre de 1986 y octubre de 1987, que aprovechaba la historia de varios superhéroes jubilados a la fuerza por el gobierno de Estados Unidos para hablar del arte, de la metrópolis del siglo XXI, del tiempo y los recuerdos, de la soledad, el amor, el vacio, la justicia, los políticos, el mundo, las guerras, la vida, la muerte…

Quizá una adaptación televisiva de doce capítulos hubiera funcionado mejor que una película, que tanto se presta a la crítica fácil. Lo cierto es que hay un esfuerzo enorme detrás de la adaptación. Y mentiría si dijera que no tiene partes realmente disfrutables. Especialmente para alguien que haya leído y disfrutado el comic.

En mi opinión, es un gran homenaje, pero una película fallida. Y yo lo achaco al asunto de la ciudad.

La Nueva York del tebeo era una ciudad sucia, desquiciada, desesperanzadora, gris, opresiva y triste. El centro de la diana a la que el holocausto nuclear apunta sus dardos. Un matadero gigante y sin futuro lleno de seres humanos extraviados en el devenir de los tiempos. La de la película, sin embargo, me resultó un decorado gigante de cartón piedra, muy caro y vistoso, en el que casi se podían intuir las cámaras y sus operadores, los micrófonos de jirafa colgando del techo y los largos pasillos entre las paredes falsas que hacen las veces de edificios, llenos de cables y atrezo.

Se pueden robar las historias. Cada uno de sus detalles, por nimios que resulten para el conjunto, con el noble propósito de ser fiel. Pero es imposible robar el alma de una obra. Todas las adaptaciones deberían tener una propia. Un nuevo corazón que bombee sangre a cada parte del relato. Una ciudad nueva donde puedas percibir las existencias errantes que habitan tras las paredes de las casas.

La Nueva York de la película estaba vacía, carecía de lo que Bart Simpson le vendió a su amigo Milhouse escrito en un trozo de papel por cinco míseros dólares. Y, por eso, Watchmen (the movie) no me gustó.

TOMMY GUN por Demian

2009-03-18T16:50:00.000+01:00

(Nacido en Democracia #03, 2ª Temporada)

Las sirenas se acercaban. Su canto angustioso nos sorprendió cuando nos batíamos en pacífica retirada bajo tierra. Acabábamos de arrojar peces muertos a los pies de la bestia y su cólera nos sobrevino con un letal retraso. Casi todos habían entrado en la gruta, apenas nadie percibió que las huestes de ese terrible dios llamado Mercado venían a castigar nuestra ofensa. La ulterior vez que me giré para ver como caía sobre nosotros la tormenta los teníamos encima. Enfurecidos, rabiosos y amados hasta los dientes; un ejercito de orcops cayó sobre nosotros en mitad del transitado pasadizo. Todos corrían y se atropellaban intentando escapar del peligro. Los transeúntes que por allí transitaban por mero azar del caprichoso destino caían como moscas a golpes de aquel mazo ligero. Los cañonazos de sus armas rebotaban en las paredes, en los tímpanos y en nuestros cuerpos.

Cinco orcops se abalanzaron sobre tres que estábamos de pie en las escaleras, paralizados por la tensión. El chaval que estaba a mi izquierda saltó acrobáticamente la barandilla y comenzó a bajar por el otro lado. El que estaba a mi derecha se cubrió la cara con los brazos. Y yo comencé a bajar a toda mecha los escalones, de espaldas al grupo perseguidor. Sin mirar atrás corría, sentía el pesado aliento de mis perseguidores. Por los asépticos túneles llegué a un andén donde permanecía un vehículo con las puertas abiertas a punto de zarpar. En un desesperado y agobiante momento salté a su interior con los ojos cerrados. De repente el convoy se puso en marcha, yo estaba dentro, en el suelo, las puertas cerradas y los orcops en la puerta, golpeándola con furia para mayor expectación de los que permanecían dentro. En aquel instante nos detuvimos y supe que había llegado mi final.

Lo desconocido, eso que mata a muchos y droga a tantos, era un deseo y lo sigue siendo. Ya lo era cuando no sabíamos lo que iba a pasar en aquel concierto en el instituto. Una escena semejante a la del comienzo de la película “24 hour party people”. Pero con muchos toques de un concierto de Kortatu en la ETB 1. Era como el VHS de Extremoduro en ese pueblo de La Rioja con un tío con camisa hawaiana subido sentado en el escenario. Con alguna botella de aquellos primeros kalimotxos. En nuestras primeras incursiones etílicas serias. Punk rural nacido de los bancales de limoneros. Kaldo Kasero y a por todas. Sombreros de bobby y canciones que pedían la absolución de un colega pizzero que había atropellado al jefe de la policía municipal. Yo no sabía muy bien por qué sabía que teníamos razón. Ahora si que lo sé.

Llevaba con pena determinadas historias. Y sin influencias, se movía el espíritu por instinto.

Más de 10 años separan dos conciertos, los de Extremoduro en Albatera de 1997, y el de Getafe del 2008. En los dos algunas coincidencias como que el Robe parara todo para que los presentes nos drogáramos, y que después de terminar el concierto caminara como nunca jamás en mi vida. En la primera porque teníamos 16 años y había que volverse a pata, porque todos habíamos mentido y dicho que algún padre nos recogería. Unos 9 kilómetros por la orilla de la carretera, a las tantas, “pa habernos matao”. La segunda, porque desde el Estadio Juan de la Cierva a los bares de Getafe hay unos cuantos miles de metros. Se te hace eterno. Llegas reventado, te comes algo en un 24 horas o algo así, como unas hamburguesas prehechas y calentadas con premura en un viejo microondas y te sientas en la puerta de algún bar a esperar un tren para tu cama.

(Todas las viñetas han sido fusiladas de Deadenders)

funkytrubonadasessioa por iratxo dee jay

2009-03-14T13:39:00.008+01:00

Un servidor, que estas últimas semanas anda demasiado ocupado jodiéndose la vida como para prestar al blog la atención que merece, se da cuenta de que cada vez existe más diálogo entre nuestra pequeña comunidad guasi. La interacción o el derecho de réplica hace tiempo que traspasó los comentarios, de la misma forma que ya no existe prácticamente una línea que separe al lector del blogger.

iratxo, por ejemplo, nos hace llegar una sesionaca de funky no apta para personas con vértigos, como respuesta a 'Spring it be', la mixtape bizarre que ha inaugurado la primavera guasíbilis.

funkytrubonadasessioa formó parte de la banda sonora de la fiesta del txubaskero, organizada por Busti Irratia y, apartir de ahora, también de nuestra colección de cassetes en mptres. Por cierto, se me ocurren pocas prendas más primaverales que el txubaskero de marras. Por lo menos, en tierras del norte...

Venga, todos a protegerse contra la lluvia. Entzun!

Primavera guasíbilis

2009-03-09T17:01:00.004+01:00

Ya es oficial.

Después de un par de meses lidiando con el crudo invierno disfrazado de temporal (de viento, nieve y problemas en las carreteras), en guasíbilis queríamos adelantar de una puta vez la primavera. Para cortar la cinta inaugural, hemos dispuesto de una docena de canciones y un montón de veces amigas que hemos kulibrineado en una nueva mixtape bizarre: Spring it be.

Levántense de la silla y disfruten.

Ya conocéis el procedimiento: si queréis tracklist, decidlo alto y claro en los comentarios.

El sitio y el lugar por Martiperry

2009-03-01T14:11:00.007+01:00

Hay momentos, únicos, en los que, realmente, sientes que estás en el momento y en el lugar adecuado. El pasado día 12 de febrero, viví un momento de esos. En realidad, fue media hora, desde las ocho y media hasta las nueve pasadas de la mañanika. La vieja Iruñea había despertado con un río Arga completamente desbordado. Al llegar al curro, el jefe, críptico: "Tira pá bajo que el Arga está inundado".

Agarré la bici y llegué el primero de todos los medios de comunicación. Resulta que en todo el S-estao español, el nuestro era el sitio más inundado, y todos los noticieros de las tres abrieron con esta noticas. Pero yo había llegado primero, en el momento en que los currelas iban al curro, y bajaban la cuesta desesperados, se descalzaban, y cruzaban las aguas en busca de su mojado, mojadíisimo, buga.

Descansen en paz las mecánicas almas de los ahogados coches pamplonikas. R.I.P.

¿Me echas un capote?

Nos comemos la noche por Napartheid

2009-02-24T23:42:00.004+01:00

Este es un breve relato de una noche cualquiera, en un lugar a elegir por el lector y con músicas y compañías a decidir por el que la disfrute. En este caso, la famélica historia tiene a la Vieja Iruña como telón de fondo. Con su gente, sus contradicciones y sus encantos. Todo ello batido y demasiado resumido. Vamos, para no aburrir. Que cada uno eche imaginación y traslade (si quiere y le interesa) el relato a sus propias experiencias.

La historia de aquella noche comenzó como cualquiera de las muchas que había vivido antes. Afeitado a última hora, carrusel deportivo en la radio, despedida de mis padres con la típica frase de “hasta mañana”, y a la calle con la sudadera por el hombro, que comenzaba a hacer calor. Lo primero es lo primero. El piso de mi colega Ramón es centro de reunión. Allí, más que todo, es el speed lo que nos une. Para qué engañarnos. Conversación tonta. Monótona. Como despistando. Él quiere venderme la pelota y yo quiero pillarla y largarme de allí cuanto antes, que la noche de Iruña me espera. Y así es, disimulando, que hay otros dos conocidos viendo la tele con él, me da los cinco gramos de costumbre. Pago, me dice que es cojonudo, que viene de la Ribera, y, hala, a la calle.

Lo importante es quedar con la cuadrilla. Nabarreria es nuestra primera parada y fonda. Aquella plaza, tontamente conocida porque las guiris, pecho al aire, se lanzan en Sanfermines; es mucho más que esa postal comercial y asquerosamente idiota. Croquetas, patatas bravas, bocatas en el Mesón… y llega la hora del postre. Iñaki, Ander, Carlos, Leire, Maite, Rubén y Aitor son compañeros de fatiga. “¿Quién quiere una?” “Yo, yo, yo, y yo”. Siempre ha sido así. La primera es la mejor. Cola para el baño y todos tan contentos. Cubata va, cubata que viene y ya estamos entonados. La calle es ahora nuestra aliada, nos hace guiños, como llamándonos a que nos la comamos a bocados. Y así es. Como diría Sabina en su canción “parecemos la cuadrilla de la muerte”. Antes de entrar a la calle Jarauta, la primera en la frente. Los munipas están dando una buena mano de hostias a dos txabales que ponen carteles animando a la gente a que participe en las fiestas del barrio. Barcina las ha prohibido. Vamos, como siempre. El fascismo actúa de noche, de día y con premeditación y alevosía. Cuatro gritos de rabia, y a correr, que los Nacionales saltan enseguida y ya están en la plaza.

Bueno, nosotros a lo nuestro. Suena el punk, primeros compases. Piperrak, Tijuana In Blue y algo de La Polla. Primeros empujones. Primeras miradas. Parece que los tres skins de al lado no les sienta bien que nosotros peguemos más hostias bailando que ellos. No pasa nada, son colegas, de vista, pero conocidos. Hemos viajado juntos con Osasuna a muchos campos. Todo acaba con la cuadrilla y estos nuevos compañeros de noche apoyada en uno de los muchos rincones que la Vieja Iruña guarda para nosotros. Allí, nueva ‘rascada’. Ritual. Tarjeta, alguien que haga un turuto. Comentarios chorras. Y venga. De nuevo enchufados a la luna. Abandonamos estos bares y nos vamos a otros. ‘Caldera’ nos acoge. Aquí, más cerveza, algunos siguen con sus cubatas.

Claro que sí!!! Aitor y Rubén siempre visitan el Iris. Pues allí que vamos. Ahora el guitarreo pesado y contundente del heavy metal es el ingrediente perfecto para abstraerse un poco. Iñaki saca otra bolsa. MDMA. Chupetón. Subidón inmediato. Quien me iba a decir a mí que un melenudo moviendo la cabeza con Black Sabath y Helloween me iba a hacer gracia. Joder, ¿quién dijo que el alcohol y la anfetamina eran mala mezcla? Ya vale de heavy. Llega la hora del ska!!! Sí señor. Qué pocos bares quedan que nos pongan Two Tone!! Bueno Skalariak y los Discípulos de Otilia también valen, claro que sí. Aún recuerdo un concierto de los Skatalites… joder!!! Otro subidón!!!

Ya son las 5 de la mañana, vamos como motos y la política es ahora lo que mueve nuestras conversaciones. Ahora suenan los Koma y Barricada. Las viejas glorias nunca mueren. “Me han llamado, barrio conflictivo…”. Al Terminal. Berri Txarrak resuena en mi cabeza. Joder cómo atruenan. Ni que decir tiene que no vamos a arreglar el mundo hasta las orejas de speed y MDMA. Eso se hace al día siguiente, en la manifa que ha convocado la Gazte Asanblada para protestar porque han desalojado a la gente del gaztetxe. De eso va la charla. ¿Se puede mezclar compromiso activo y juerga? Yo creo que sí. Pero el debate sigue ahí.

Dos o tres bares más, un poco de Fermín Muguruza, de Marea y de Extremoduro. Los superventas siempre son los más coreados por el bar. Nos echan de los garitos. Queda poca bolsa. Un par de subnormales buscan jaleo a la entrada del Ertz, un bar que pone house. Que les den por el culo. A ellos y a los bares Bisbalianos en los que hay que hacer cola para entrar. Esta es la Iruña que quiere UPN. Preferimos terminar la noche tirados en unos jardines (hierbines en ‘navarro’). A quemar las últimas naves. Se va haciendo de día entre chistes, vaciladas y unas latas de cerveza compradas en un chino cercano. La birra ya me amarga la garganta. Los currelas de FCC nos invitan a largarnos de allí.

El piso de Maite es nuestro último refugio. La gente se va retirando. El sol molesta en nuestras retinas. Alguien coge un cartel y se lo pone en el cuello, estilo pañuelo palestino. “Cuánto daño han hecho los palestinos rosas de Berska hechos en China!”, reflexiona Iñaki. El sofá es nuestro amigo. La música de fondo, y el que pueda dormir, que duerma. El que no, ahí tiene la bolsa de farlopa pillada a última hora. Vamos cayendo. Otra noche más. Otra batalla más. Nos hemos comido la noche, pero la sensación es que todo sigue igual. Que la rutina comienza a agotar. Que las resacas, como cantaba uno que no quiero nombrar, me duran más tiempo. Que ya no hace tanta ilusión, pero uno sigue disfrutando igual. La noche es nuestra amiga.

Feria del disco vasco #07

2009-02-17T23:59:00.001+01:00

Esperando la nueva entrega de la feria del disco vasco.

Estos discos recibieron un voto con tres puntos y ocupan de la posición 75 a la 80.

M.C.D., 'Jódete' (1988)

Grande la portada del segundo disco de esta vieja banda bilbaína (y orgullosa de serlo). Aunque esa camiseta del Athletic sin mangas con aires de la márgen izquierda ha perdido su público, desgraciadamente; todavía se hacen bromas con la estética de la capucha y la txapela.

Suenan todavía muy jóvenes estos cachorros del punk, aunque para el 88 ya llevaban casi una década tocando los cojones de los tímpanos a los vecinos menos melómanos del barrio bilbaíno de Irala. Niko, el bajista, era de allí, como cuenta en esta interesante entrevista.

A expensas de que alguien recomiende alguna canción más para añadir, he querido resumir el espíritu de 'Jódete' en una, por su componente sentimental. Dedicada a todos los que alguna vez han llevado un conocido verso de esta canción en las venas: 'Vomitaré'.

Joxe Ripiau, 'Bizitza triste eta ederra' (Esan Ozenki, 2000)

Ya hemos contado la historia de Joxe Ripiau, banda ideada por Iñigo Muguruza después de un viaje a Puerto Rico en el que conoció al perico ripiao, ritmo tradicional de esa pequeña isla caribeña. Para mi gusto, uno de los grupos más recomendables para los no iniciados en la música cantada en euskera. Aunque entre las canciones del disco en cuestión se pueden escuchar unas palabras en castellano: “olor de clavo/ sabor a canela/ yo vine de lejos/ a ver a Gabriela…”.

Porque antes de que Fermín (hermano de Iñigo) grabara discos en treinta lugares diferentes, el menor de la saga de los Muguruza ya tiraba de mapa musical y mezclaba en el mismo disco ska, salsa, cumbia y demás sones caribeños, ritmos balcánicos y otros seudo japoneses en la inquietante ‘Ichi do Kiri dake’.

Su título (en castellano, según Wikipedia, “Vida triste y hermosa”) fue tomado, según la misma fuente, de la canción de Tom Waits ‘It’s a sad and beutiful world’, incluida en la banda sonora de la película Down by law. Y la canción 'Gaslight' está inspirada en el film de mismo título de Geoge Cukor. Pero ya veremos más adelante las afinidades cinéfilas de la banda.

Este fue el último de los cuatro discos del grupo, estaba en mi lista y sigue siendo mi favorito.

Gyrobrain, 'Gyrology' (Autoproducción, 1997)

Tenemos unos listadores con gustos tan peculiares que, aunque cueste creerlo, me ha sido imposible localizar ni la portada, ni ninguna de las canciones del primer álbum de los bilbaínos Gyrobrain, antiguamente Gyrocerebro (google también falla, muchachos). Todos ellos, proyectos de un tal Mikel Oteiza, a la postre componente de El Paso Killers.

Por lo visto, una de las canciones de éste álbum puso banda sonora a un tráiler de la película del indautxutarra Alex de la Iglesia, Perdita Durando. He localizado en el youtube la versión yanqui, pero por miedo a meter la gamba, no voy a incluir lo que podéis ver pinchando el enlace.

Sin embargo, también tirando del buscador de videos más popular de la estratosfera cibernética, he encontrado uno de Oteiza con su nueva banda tocando una de Gyrobrain que, honestamente, no sé si está incluida en éste del que ahora hablamos.

Para terminar la reseña más triste de un disco jamás vista en la web 2.0, sólo apuntar que su estilo está entre el heavy metal y el trash. Perdición, perversión y depravado son algunas de las palabras que más se repiten en las páginas que he visitado recabando información. Para cualquier ampliación, por favor, utilicen los comentarios.

Berri Txarrak, 'Ikasten'(1999, GOR)

Más madera para los aficionados al rock pesado desde Lekumberri (Navarra), patria chica de los "malas noticias", una de las bandas más exportadas de la música euskalduna en estos últimos años. No en vano, su nombre en esta lista aparece gracias al voto de nuestro amigo segoviano Kongui.

"Uno de los discos más vendidos en Navidades y en la Feria de Durango del 99", según la primera frase de la reseña que le dedica la discográfica Gor en su página web. Cosa que, maldito sentido del humor, me ha hecho bastante gracia. Porque de navideño tiene poco. Bueno, si acaso un buen remedio para descargar la rabia que a muchos nos provocan esas fiestas. Porque hostias sonoras tiene unas cuantas.

Barricada, 'Barrio Conflictivo' (Polygram, 1985)

Además del consabido localismo que se puede esperar de una lista que se define precisamente, por lo límites de un territorio en concreto (que tiene mucho de abstracto); reconozco que hay mucho topónimo que pasa despercibido para los ojos del lector no familiarizado con la geografía vasca. Sin embargo, ya que hablamos de 'Barrio Conflictivo', merece la pena insistir en el barrio de procedencia de estos pamplonicas: La Txantrea.

De paso, tampoco está demás fijar claramente la coordenada temporal: 1984-1985, dos años llenos de discos vascos importantes: 'Kortatu' y 'Hertzainak' de los grupos homónimos, 'Anti Todo' de Eskorbuto, 'Indarrez' de Zarama...

No hay que ser un aguililla para adivinar dónde estaban las calles de las que Barricada hablaban en las diez canciones de éste, su segundo disco. De hecho, si recaváis información sobre la historia del barrio en aquella época (ver enlace de más arriba), veréis que la ecuación La Txantrea + Años 80 dan como resultado las palabras mágicas: "barrio conflictivo".

Las historias que se cuentan, pues os las podéis imaginar si no lo habéis escuchado: broncas, bares, noches, policía, drogas, cárcel...

Grabado y mezclado en estudios Tsunami de San Sebastián entre octubre y noviembre del 84, el pope del Rock Radikal, Mariaño Goñi, hizo las veces de productor. Como en reseñas anteriores, propongo a nuestra exigua audiencia que proponga temas para añadir. De momento, disfutad de estos dos:

Va la versión en directo, que es como nació:

S.A., 'Ratas' (Mil A Gritos Records, 1995)

LP mítico en la trayectoria de S.A., con el que inauguraron el catálogo de su propio sello: Mil a Gritos Records y con el que fueron disco de oro (más de 50.000 copias vendidas), número que demuestra la fiel cuadrilla de seguidores de esta banda vitoriana de punk de guitarras pesadas, que todavía está en activo (y haciendo colaboraciones con Violadores del Verso).

Mondosonoro publicó esta reseña, con la que cerramos esta entrega de nuestra euskoferia guasíbilis:

"S.A. vuelven a la carga con una nueva muestra del saber hacer, su grado de profesionalidad es cada vez mayor y se nota en todos los aspectos: presentación, producción y la búsqueda de incorporar nuevos sonidos, nuevas ideas. La mayoría de las composiciones cuentan con una mayor cantidad de matíces, más que nunca, melodía y rabia en el mismo saco. Sus letras son explícitas e inteligentes a la vez, claras, con su pizca de ironía, dirigidas en esta ocasión a la televisión y los títeres que viven en ella, los manipuladores de la noticia son 'Ratas', y nosotros serpientes.

El paro se refleja en 'Sueños rotos', el terror del G.A.L. en 'Estado enfermo', el negocio de la muerte en 'No kiero participar', los niños maltratados en 'Por su bien', a los chivatos se les recuerda en un viejo tema, 'Explota Zerdo', que cuenta con la presencia de Oskar (antiguo miembro de la banda) a la guitarra, la engañosa 'Demokrazia', una bala de los Eskoriatza en la que Juan se estrena con el euskera. Otro de los temazos es 'En el tejao', en el que denuncian el olvido de los que están en prisión. Ah!, me olvidaba de las impagables apariciones de Fofo & CIA, a lo largo del disco".

Gracias por tu paciencia por Demian

2009-02-04T19:07:00.002+01:00

(Nacido en democracia #02, 2ª temporada)

Hay palabras que resuenan como balas en nuestros cerebros, los cuales se arrugan como pasas ante determinadas afirmaciones. Algunas son como látigos que nos acompañan toda la vida. Como la discusión eterna que me persigue sobre el catalán y el valenciano. Honestamente no puedo más. Ya no quiero que se repita más. Es como una pesadilla, un dolor, un castigo. Lo último fue un tipo que me dijo que eso del catalanismo era una invención del imperialismo de Jordi Pujol. Que eso de que se viera TV3 en el país valenciano era una invasión cultural de Pujol. Me pareció sangrante que dijera aquello. Insólito. Acabé harto cuando aquel elemento se alzó de experto en nacionalismos en el Estado español por haber tenido una novia abertzale. Siendo él como es de Soria, me cabreé.

Tan harto acabé que ya no pienso discutir ya nunca más sobre el tema, paso.

En los tiempos que corren el arte de la dialéctica se ha deslizado como un río por las alcantarillas de una ciudad para verse convertido en un escaso líquido putrefacto. Aunque cabe destacar que el otro día tuve en el trabajo un interesante y acalorado debate con otro avezado freaky. Música yankee o británica. Blue Cheer o Black Sabbath, Blue Oyster Cult o Deep Purple, Death Kennedys o The Clash. Ambos coincidimos en que Queen era un grupo denostable, aunque yo maticé que algunas canciones merecen la pena. También llegamos a buen puerto sobre la buena aportación de The Cult, y ante todo admitimos a The Who, Grant Funk Railroad, Creedence Clearwater Revival, The Doors, Led Zeppelin como algunos puntos de encuentro.

El cine casi siempre resulta un rico campo donde uno puede presumir de cuan experto es, de lo definitivas resultan nuestras opiniones, y de lo mucho que uno sabe acerca del séptimo arte. Algunas típicas son: Hitchcock, el de Vértigo o el de Con la muerte en los talones, Dreamwoks o Pixar, Spielberg héroe o villano, Soderbergh no gracias, Tarkoski o Kurosawa, etc.

Da igual lo que se piense en realidad, y también lo que se diga o diga nuestro interlocutor, lo importante es mantenerse en un pedestal y agitar la mente genitalmente. En los centros de trabajo se aprecian cualidades no relacionadas precisamente con estos temas. Así que, tampoco son muy recomendables, la gente se defiende de la vida como máquinas de etiquetarlo todo. Y al final, nadie pretende saber demasiado.

Madrid es jodida pero tiene cierto encanto en su monstruosidad. Tiene un agua excelente, tanto, que Esperanza la va a privatizar. Todo es tan emocionante aquí, con tramas de espías y mafiosos de traje y etiqueta incluidos, llenándose los bolsillos de dinero y la boca de mierda. Lástima que aquí no tenemos ningún Guy Ritchie para poder divertirnos con ello. Está el cine de caro como para ir a ver películas españolas.

La intensidad no radica en la forma sino en el fondo, aunque no creo que ni siquiera valga la pena que alguien se lo diga a los interesados. Cuando uno vive subvencionado, todo eso y mucho más, importa bastante poco. Viva el Sahara, Palestina y No a la guerra si yo me manifiesto. Últimamente he reparado en el hecho de que los bancos son muy aficionados a llevar a cabo exposiciones fotográficas que versan sobre la pobreza y la miseria en el mundo. Y yo me pregunto, ¿Quién es el freaky aquí?

El frío parece durante unos días haber aplacado un poco los nervios de Madrid este invierno. A menudo el ambiente es tenso en el trabajo, creo que me hacen el vacío muchos compañeros. El día que nevó me sentí como Bart Simpson cuando que rezó para que se suspendiese un examen al día siguiente. Los currelas vamos mayoritariamente en metro así que no tenemos excusa para el absentismo. En cambio, fue curioso ver como los jefes uno tras otros no acudieron. Claro, no pudieron llegar a causa del temporal. Sus lujosos coches no están preparados para las inclemencias del tiempo. Por lo demás la dinámica de tener o no tener curro siempre es la misma, esta ciudad es implacable con los parados e insufrible para los que trabajan.

Feria del disco vasco #06

2009-02-02T23:59:00.001+01:00

Soy consciente de las dudas que está sembrando la Feria del Disco Vasco en la que este blog se embarcó hace unos mesecillos. La rutina es muy jodida y la cosa no lleva el ritmo que debería, lo admito, pero no se desanimen porque el proyecto continúa vivo. Si queréis listas raudas cual guepardo que persigue a una gacela, dejaros caer por Micronesia, donde Mycroft está referenciando (como ya es tradición) todo lo escuchado en 2008.

Hoy llegamos a la posición 81, el primer disco que ha recibido votos por parte de más de un lector (iratxo y yo lo incluímos entre nuestras 10 referencias).

Su reseña es un relato en primera persona, escrito por nuestro compañero Martiperry.

Afú, 'Radio Afú' (2005, Barañaingo Gaztetxea)

Desde las entrañas del Gaztetxe de Barañain, el verano de 2005 se preparaba un revolución: su objetivo, remover el panorama musical de la gente del pueblo.

Todos andábamos por el Bar Iparralde, y allí, el gran camarero Victor, borrachín, narrador y debatidor sin par, no paraba de gritar toodo el ratoo: Afuuuuuuuu¨!!!

Martiperry sonríe en una esquina

Yo llegaba de la City Bilbaína con un gran compañero de batallas: el Culebrín; amigo inseparable de la Irola, las bizarradas y de los grandes Indutxu S.R.B. El cóctel de verano, mucha gente y culebrín explotó en la parte baja del Gaztetxe: lo que era almacén se empezó a convertir en, sin comerlo ni beberlo, estudio de grabación.

El afujero

Hubo disco antes que grupo... bizarro, sí, pero muy divertido. Por ahí paso todo pichifú; raperos, niños, curiosos y hasta un par de chavales de Senegal... fué la sensación del verano. Una vez que estaban acabadas unas 15 canciones, les hice unas kuñas bizarras y pista, a la calle, autoproducción total: Habilitamos una especie de stand donde tenías varios originales y luego las fotocopias de la portada y la contraportada, y tú tenías que montarte el disco... no íbamos a andar haciendo todo, ¿no?

Déspués del verano del amor... llego la fase de seguir juntándose pa tocar, ensayar, e ir haciendo, más o menos una formación estable de unos 10 o 12 elementos. Así en el fiestas de Barañain del 2007 debutamos por todo lo alto, en el escenario de las txoznas y con teloneros los Habeas Corpus de Madrid, eramos el grupo del pueblo, y eso se notó, fiestón por todo lo alto.

La verdad que ese fue el concierto que más gente, y con mejor equipo hemos tocado; desde entonces, nos hemos pelado los ovarios y huevos por todo tipo de gaztetxes, fiestas, txoznas y frontones. Hemos tocado en un camión, un remolque, el día 6 de julio... en fin, que nos la gozamos.

Ahora mismo, andamos medio grabando una maquetilla más seria en Amatriain, siguiendo una pedrada psico-acústica mía: grabar en el exterior, en los jardines y todo eso... Ya lo sabes, como decia Malder, "La verdad está ahí fuera".

Consideramos a Afú parte del ekosistema sonoro que pulula por Barañain, y más especialmente por el Gaztetxe: Soñadores Natos, Raperos de Emaús, Resaka...

Nuestra filosofía es el Etxeko (de casa/hecho en casa), y fuera.

A gozar, a tocar y a mataaar!!!!

(el goear me lo ha puesto difícil y no he podido poner los nombres bien a las canciones)

30 de enero, 1969

2009-01-30T20:49:00.006+01:00

Savile Row 3, Londres

Maldita memoria

2009-01-27T01:06:00.003+01:00

Había olvidado la belleza de Kate, sus pecas y su eterna huída hacia ninguna parte. La cara de puteao de Desmond, siempre metido en marrones, y su acento escocés a la hora de pronunciar la palabra mágica: “brodah”. Había olvidado la mirada de Jack en frente de un cuerpo inconsciente, sus manos de médico buscando un antídoto, su eterna voluntad de salvar la vida de los demás. Había olvidado la fuerza de Sayid, el torturador iraquí, su agilidad felina, sus ropas llenas de sangre. La inocencia de Hugo y su enorme cuerpo del yanqui que siempre elige el menú super size. La cicatriz de Locke, sus aires de suficiencia y su machete clavado en la carne caliente.

Había olvidado la ironía de Sawyer, sus apodos ofensivos y esa sensación que desprende de oler siempre a sudor, a salitre y a tierra. Había olvidado la psicología de Ben, sus ojos azules de rana, sus palabras envenenadas. Los labios de Juliet y su voz serena. Las finas maneras de Sun, su elegancia propia de la nobleza coreana.

Había olvidado los aviones cayendo del cielo, envueltos en llamas, arrancando vidas de cuajo. El azul del mar, que se extiende hasta donde alcanza la vista. El poder de la isla, sus puntos de encuentro, su poder hipnótico, la vegetación frondosa, los fantasmas que la habitan y la constante inquietud del que sabe que va a pasar algo, pero jamás puede aventurar el qué.

Había olvidado la sensación de claustrofobia, de soledad, de vacio, de necesidad de redención. El perverso halo de la muerte, acechando en cada esquina. Como el final de cada capítulo, sus cuatro malditas letras blancas planeando sobre un fondo negro y el irremediable síndrome de abstinencia.

Lost ha llegado a su quinta temporada y me tiene cogido por los huevos.

Había olvidado la sensación de placer. Nuevo capítulo el jueves. Volvemos a estar en el juego.

Todo dios habla de lo mismo...

2009-01-21T00:34:00.005+01:00

¡Menudo coñazo!

Una canción para ti, lector

2009-01-17T21:16:00.004+01:00

Nuestro compañero Iosu Martiperry y La Baldosa Flotante nos hacen llegar su versión del clásico de Dandy Livingstone 'A message to you, Rudy'. Mucho ojito (oído) con la acústica gaudiniana, la canción fue grabada en el Park Güell de Barcelona.

En este programa de Bananas podrás escuchar algo más de esta jam modernista.

¿Verdad o Mentira? (VI)

2009-01-16T16:47:00.009+01:00

Llevaba un tiempo meditando el colocar esta entrada, pero entre los días que van volando y los temas amontonados la habían relegado injustamente. El protagonista de el video que pueden ver más abajo es un profesional (periodista) valiente y un trabajador solidario con sus compañeros.

Uno de los pocos que quedan y que, además, saben que no se puede ser esas tres cosas (periodista, valiente y buen compañero) sin ser un poco suicida.

La Federación de Asociaciones de Periodistas de España estima que el sector de la comunicación perderá 4000 trabajadores en dos años. Pero el miedo y/o la falta de profesionalidad harán que, por desgracia, ejemplos como el de Jorge Ibeas, periodista de Canal Bizkaia (sucursal de Localia en esa provincia), sean tan inusuales como encontrar un político honesto.

Desde guasíbilis le mandamos un saludo al periodista (con el que puedo presumir de haber trabajado) y toda nuestra solidaridad a las trabajadoras despedidas (a Leire, en especial).

América fascista, en 10 fáciles pasos (2 de 2)

2009-01-15T00:33:00.011+01:00

El texto reproducido más abajo es un artículo firmado por Naomi Wolf y publicado en The Guardian, el 24 de abril de 2007, traducido libremente por guasíbilis. Puedes consultar su versión original aquí. Las fotos y sus pies de foto (negrita y enlaces) es una manipulación cortesía de la casa. La primera parte puede (debe) ser leída aquí.

Paso 6: detenga arbitrariamente a personas y póngalas en libertad

Eso asusta a la gente. Es una especie de juego del gato y el ratón. Nicholas D Krtistof y Sheryl WuDunn, los periodistas de investigación que escribieron China Despierta: la Lucha por el Alma de el Poder Creciente, describen cómo activistas prodemocracia en China, como Wei Jingsheng, son detenidos y puestos en libertad muchas veces. En una sociedad autoritaria o en vías de serlo ha de haber una “lista” de disidentes y líderes de la oposición: una vez se está en la lista, uno entra en ese bucle. Es muy difícil salir de la lista.

En 2004, America’s Transportation Security Administion confirmó que tenían una lista de pasajeros que hubieran sido rastreados por motivos de seguridad, o algo peor, si hubieran tratado volar. ¿Gente que se ha encontrado en la lista? Dos mujeres pacifistas de mediana edad de San Francisco; el senador liberal Edward Kennedy; un miembro del gobierno venezolano, después de que el presidente de su país criticara a Bush; y miles de ciudadanos americanos corrientes.

El profesor Walter F Murphy es emérito de la universidad de Princeton; uno de los más destacados eruditos constitucionales de la nación y autor del clásico Democracia Constitucional. Murphy ha sido también condecorado por haber sido un marine, y ni siquiera es especialmente liberal, políticamente hablando. Pero el 1 de Marzo de este año (2007), se le ha denegado una tarjeta de embarque en Newark, “porque estaba en la lista Terrorist Watch”.

“¿Ha estado alguna vez en marchas pacifistas? Nosotros prohibimos a mucha gente que vuele por este motivo,” le respondió un empleado del aeropuerto.

“Yo le expliqué,” dijo Murphy, “que no era muy de marchas, pero que en septiembre de 2006 había dado una clase en Princeton que se había televisado en una web, altamente crítica con George Bush por sus muchas violaciones de la constitución.”

“Eso será,” dijo el hombre.

¿Marchantes pacifistas? Terroristas potenciales. ¿Apoyar la constitución? Terroristas potenciales. La historia muestra que la categoría de “enemigos de la gente” tiende a expandirse incluso más profundo en a vida civil.

James Yee, un ciudadano estadounidense, era el capellán musulmán de Guantánamo que fue acusado de mal manejo de documentos clasificados. Fue acosado por el ejercito de EEUU antes de que los cargos contra él fueran formulados. Yee ha sido detenido y puesto en libertad muchas veces. Todavía interesa.

Brandon Mayfield, un ciudadano estadounidense y abogado de Oregón, fue incorrectamente identificado como posible terrorista. Su casa fue secrétamente allanada y su ordenador incautado. Pese a que él es inocente de lo que se le acusa, todavía está en la lista.

Es una práctica estándar de sociedades fascistas que una vez estés en la lista, no puedas salir de ella.

Paso 7: pon en el punto de mira a los individuales clave

Amenace a funcionarios públicos, artistas y académicos con perder su trabajo sino se conforman. Mussolini fue detrás de rectores de universidades estatales que no se habían conformado con la línea fascista; eso hizo Joseph Goebbels, que purgó académicos que no eran pronazis; eso mismo hizo Augusto Pinochet en Chile; eso hace el politburó comunista chino que castiga estudiantes prodemócratas y profesores.

(…)

Los partidarios de Bush en las legislativas estatales de muchos estados pusieron presión en regentes de universidades públicas para que penalizaran o despidieran académicos críticos con la administración. (…)

Waterboarding

Una trabajadora contratada por la CIA que dijo en un blog clausurado que “waterboarding es tortura” fue despojada de la autorización de seguridad que necesitaba para hacer su trabajo.

Recientemente, la administración purgó ocho fiscales estadounidenses, por lo que parece ser un caso de insuficiente lealtad política. Cuando Goebbels purgó el servicio civil en abril de 1933, los fiscales fueron también “coordinados”, un paso que adelantaba la vía del incremento de leyes brutales que le siguieron.

Paso 8: Controla la prensa

Italia en la década de los 20, Alemania en los 30, Alemania Oriental en los 50, Checoslovaquia en los 60, los dictadores latinoamericanos de los 70, China en los 80 y 90 – todas las dictaduras y aspirantes a dictador ponen en el punto de mira a periódicos y periodistas. Ellos los amenazan y acosan en más sociedades abiertas de las que están preparando cerrar, y en sociedades que ya han sido cerradas los arrestan como poco.

El Comité para la protección del Periodista dice que el arresto de periodistas estadounidenses está en un punto álgido de todos lo tiempos: Josh Wolf (sin parentesco conmigo), un blogger de San Francisco, ha sido encarcelado por un año por negarse a cambiar un video de una manifestación anti guerra; Homeland Security puso una queja criminal contra el reportero Greg Palast, alegando que amenazaba la “infraestructura crítica” cuando él y un productor de televisión estaban filmando vistimas del huracán Katrina en Louisiana. Palas ha escrito un bestseller crítico con la administración Bush.

Otros reorteros y escritores han sido castigados de otras formas. Joseph C Wilson acusó a Bush, en un artículo de opinión del New York Times, de llevar el país a la guerra sobre la base del falso cargo de que Saddam Hussein había adquirido uranio empobrecido en Niger. Su mujer, Valerie Plame, fue eliminada como espía de la CIA, una forma de represalia que acabó con su carrera.

José Couso

La detención y pérdida de trabajo no son nada comparadas con el trato que EEUU da a los periodistas que tratan de cubrir el conflicto en Irak de forma imparcial. El Comité para la Protección del Periodista ha documentado multiples ocasiones en las que el ejercito estadounidense ha abierto fuego en Irak o ha amenazado con abrir fuego sobre reporteros independientes y operadores de camara de organizaciones que van desde al-Jazeera a la BBC.

Los occidentales que pueden desconfiar de la versión de Al-Jazeera deberían prestar atención a lo que cuentan reporteros como Kate Adie de BBC. En algunos casos, los corresponsales han acabado heridos o asesinados, incluído el periodista de ITN Terry Lloyd en 2003. Tanto la CBS como la Asociación de Prensa en Irak tienen miembros capturados por el ejército estadounidense, trasladados a prisiones violentas. Las organizaciones de noticias no eran capaces de ver las evidencias contra los miembros de su equipo.

Es una cuestión de tiempo que en sociedades que se cierran, las noticias reales sean suplantadas por informaciones y documentos falsos. Pinochet mostró a los chilenos papeles falsificados para apoyar sus afirmaciones de que terroristas habían estado a punto de atacar la nación. Los cargos del uranio empobrecido también estaban basados en archivos falsificados.

No sufrirá (usted) un parón de noticias en la América moderna, no es posible. Pero podría tener, como Frank Rich y Sidney Blumenthal han apuntado, una permanente neblina de mentiras contaminando los canales de noticias. Lo que ya tiene es una Casa Blanca dirigiendo un flujo de información falsa tan constante que resulta muy duro distinguir entre lo que es cierto y lo que no lo es. En un sistema fascista, no son las mentiras las que cuentan sino la humareda. Cuando los ciudadanos no pueden distinguir las noticias reales de las falsas, ellos van perdiendo su derecho de demandar cuentas, poquito a poco.

Paso 9: disidente es igual a traición

Haz ver la disidencia como traición y la crítica como espionaje. Cada sociedad que se cierra hace esto, al mismo tiempo que elabora leyes que fomentan la criminilización de ciertos tipos de discursos, y que expande la definición de “espía” y de “traidor”.

Cuando Bill Keller, el editor del New York Times, llevaba la historia Lichtblau/Risen, Bush calificó el goteo de información clasificada llevada a cabo por el Times como desgraciado. Mientras, los Republicanos en el Congreso pedían que Keller fuera condenado por traición, y los comentaristas de derechas mantenían la misma cantinela. Algunos reporteros (…), con aires de suficiencia, recuerdan a sus lectores que una la pena por violar el Espionage Act es la ejecución.

(…) Es importante recordar Nikolai Bukharin, editor de Izvestia, acabó siendo ejecutado, tras el juicio público de Moscú en 1938 en el que se le acusó de traición. Y es importante recordar a los americanos que cuando el Espionage Act de 1917 fue invocado por última vez, durante el infame Palmer Raids de 1919, los activistas de izquierdas fueron arrestados sin garantías (…), mantenidos en la carcel por más de cinco meses y “apaleados, muertos de hambre, sofocados, torturados y amenazados con la muerte”, de acuerdo con la historiadora Myra MacPherson. Después de aquello, la disidencia se enmudeció durante una década en América.

En la Unión Soviética de Stalin, los disidentes son “enemigos de la gente”. Los Nacional Socialistas llamaban “los traidores de noviembre” a aquellos que apoyaban la democracia de Weimar.

Bush firma el Military Commissions Act

Y aquí es donde el círculo se cierra: la mayoría de los americanos no se dan cuanta que desde septiembre del año pasado – cuando el Congreso aprobó la Military Commission Act de 2006, de una forma equivocada y tonta –, el presidente tiene el poder de llamar a cualquier ciudadano americano “enemy combatant” (enemigo combatiente). Y él tiene el poder de definir lo que significa “enemigo combatiente”. (…)

Incluso si usted o yo somos ciudadanos americanos, incluso si resulta que somos totalmente inocentes de aquelllo de los que se nos ha acusado, él tiene el poder de detenernos ya que mañana vamos a hacer escala en el aeropuerto de Newark. O puede atraparnos con una llamada en la puerta. Embarcarnos a usted o a mi en un barco de detención de la marina. Mantenernos en aislamiento, posiblemente durante meses, mientras esperamos por nuestro juicio.

Interior de Camp 6 en Guantánamo.

(El aislamiento prolongado, como los psiquiatras saben, desata la psicosis en prisioneros mentalmente estables. Esta es la razón por la que los gulag de Stalin tenían una celda de aislamiento, como las de Guantánamo, en cada prisión satélite. Camp 6, la más nueva y brutal facilidad de la cárcel ubicada en Cuba, está compuesta únicamente por celdas de aislamiento.)

Nosotros, los ciudadanos americanos, tendremos un juicio en algún momento. Pero los activistas por los “derechos leales” del Centro por los Derechos Constitucionales dicen que la administración Bush está tratando de encontrar maneras para evitar juicios justos incluso a los ciudadanos americanos. (…) “Hemos migrado absolutamente a un modelo de detención preventiva. Si parece que podrías hacer algo malo o puede que hagas algo más, te vamos a retener”, dice una portavoz del CDC.

Muchos americanos todavía no cogen esto. No me extraña: es difícil de creer, incluso si es cierto. En toda sociedad que se cierra, llega un punto en el que hay arrestos de alto nivel, usualmente líderes de la oposición, clero y periodistas. Entonces, todo se tranquiliza.

Después de estos arrestos, todavía hay periódicos, juzgados,televisión y radio; y la fachada de una sociedad civil. Simplemente, ya no hay verdaderos disidentes. Simplemente, no hay libertad.

Si echa un vistazo a la historia, nos encontramos justamente en el momento previo a estos arrestos.

Paso 10: suspenda la ley como regla

El Acta de Autorización de Defensa de John Warner de 2007 dio al presidente nuevos poderes sobre la Guardia Nacional. Esto significa que en una emergencia nacional – que el presidente tiene ahora poderes para declarar – puede enviar a la milicia de Michigan para imponer el estado de emergencia declarado por él mismo en Oregon, obviando las objecciones del gobernador del estado y sus ciudadanos.

Mientras los americanos estamos centrados en la caída de Britney Spears y en la pregunta de quién puede ser el padre de la criatura de Anna Nicole, el New York Times se ha desmarcado editorializado sobre este cambio:

“Un preocupante fenómeno reciente en Washington es que las leyes que golpean en el corazón de la democracia americana han sido llevadas a la muerte de la noche… Más allá de la actual insurrección, el presidente podría ahora usar tropas militares como fuerza de policía doméstica en respuesta a un desastre natural, una plaga, un ataque terrorista o cualquier ‘otra condición’”.

(…)

Conclusión final:

Desde luego, los Estados Unidos no son vulnereables al violento y total cierre de el sistema que siguió la marcha sobre Roma de Mussolini o las cuadrillas de prisioneros políticos de Hitler. Nuestros hábitos democráticos son demasiado resistentes, y nuestro ejercito y sistema judicial demasiado independientes, para cualquier tipo de escenario de este tipo.

Otros críticos están apuntando, en cambio, que nuestro experimento democrático podría ser clausurado por un proceso de erosión.

Es un error pensar que en un turno fascista se va a seguir, desde un principio, el paradigma de alambre de espino contra el cielo. En los primeros días, las cosas aparentan normalidad en la superficie; los campesinos estaban celebrando los festivales de la vendimia en Calabria en 1922; la gente iba de compras y al cine en Berlin en 1931. Antes de eso, tal como WH Auden explicara, el horror siempre está en otra parte: mientras alguien está siendo torturado, los niños patinan, los barcos navegan, "los perros llevan sus vidas perrunas… Cómo da la vuelta todo/ Demasiado ocioso para el desastre".

Mientras los americanos se dan la vuelta, demasiado ociosos, viviendo en la onda de las compras por internet y American Idol, los fundamentos de la democracia se están corroyendo fatalmente. Algo ha cambiado profundamente que nos está volviendo débiles: nuestras tradiciones democráticas, sistema judicial independiente y prensa libre hacen su trabajo en un contexto de “guerra”, una “larga guerra” –una guerra sin fin, en un campo de batalla definido como el globo, en un contexto que da al presidente–. Sin que los ciudadanos norteamericanos se hayan dado cuenta todavía, tiene el poder de decidir unánimemente si los ciudadanos han de ser libres o encarcelados..

Eso significa que la falsedad (el vacío) se ha expandido bajo la fundación de estas instituciones, todavía libres en su apariencia.

América fascista, en 10 fáciles pasos (1 de 2)

2009-01-11T23:00:00.001+01:00

La periodista norteamericana Naomi Wolf publicó un interesantísimo artículo titulado 'Fascist America, in 10 easy steps' en el periódico británico The Guardian en abril de 2007. La autora repasaba una buena lista de hechos ocurridos en el transcurso del gobierno de la administracion del repúblicano George W Bush y comparaba sus políticas con otras aplicadas por estados autoritarios.

Con los días para el fin de su mandato contados, he querido recuperar ese artículo en versión resumida y (mal) traducido por guasíbilis. Esta es su primera parte.

Thailandia, septiembre de 2006

El pasado otoño hubo un golpe de estado militar en Thailandia. Los líderes golpistas siguieron sistemáticamente una serie de pasos como el que va tachando artículos de la lista de la compra. En cierto sentido, la lista estaba preparada. En el transcurso de los días, la democracia se había clausurado, los líderes golpistas habían declarado la ley marcial, mandado soldados armados a áreas residenciales, apoderado de estaciones de radio y televisión, declarado restricciones en la prensa, estrechado algunos límites en los viajes y custodiado a ciertos activistas.

No estaban improvisando sus acciones. Echando un vistazo a la historia, es posible ver que se necesita un anteproyecto para convertir una sociedad abierta en dictadura. Ese anteproyecto se ha usado una y otra vez, de forma más o menos sangrienta y aterradora. Pero siempre ha sido efectiva. Es muy difícil construir y mantener una democracia – pero la historia nos muestra que es mucho más fácil clausurarla. Usted simplemente ha de estar dispuesto a tomar 10 pasos.

Considerar esta afirmación (…) resulta fácil, si uno tiene la voluntad de observar que cada uno de estos 10 pasos han sido ya iniciados hoy en EE UU por la administración Bush.

(…)

Mi argumento es que, bajo nuestras mismísimas narices, George Bush y su administración están usando tácticas probadas a lo largo de los años para clausurar una sociedad abierta. Ha llegado la hora en que nosotros tengamos la voluntad para pensar en lo impensable – (…) que esto puede pasar aquí. Y que nosotros hemos llegado más lejos de lo que pensamos.

Paso número 1: invoca un enemigo aterrador, interno y externo

Los golpes del 11 de septiembre de 2001 dejaron a la nación en estado de shock. En menos de seis semanas, el 26 de octubre de 2001, la USA Patriot Act era promulgada por un Congreso que había tenido pocas oportunidades para debatirla; (…) Nos dijeron que los ciudadanos americanos estábamos “en pie de guerra”; en una “guerra global” contra un “califato global” que tenía la intención de “cargarse nuestra civilización”.

Ha habido otras épocas de crisis en las que EEUU aceptó límites en las libertades civiles, como durante la guerra civil, cuando Lincoln declaró la ley marcial, y en la segunda guerra mundial, cuando miles de ciudadanos japoneses-americanos fueron confinados. Esta situación, sin embargo, (…) no tiene precedentes: todas nuestras guerras tenían un punto final, de tal forma que el péndulo era capaz de girar de vuelta a la libertad; esta guerra es indefinida y no contempla barreras naturales en el espacio – el globo en sí mismo es el campo de batalla. (…)

Incendio del Reichstag (1933).

Crear una amenaza aterradora – desconocida, secreta, diabólica – es un viejo truco. Como la invocación de Hitler de una amenaza comunista para la seguridad nacional puede estar basado en eventos inmediatos, (…) el incendio del Reichstag de febrero de 1933 fue inmediatamente precedido por la promulgación de la Ley habilitante de 1933, que reemplazó la ley constitucional alemana por un estado de emergencia indefinido. O también puede estar basada en el mito, como la evocación Nacional Socialista de la “conspiración global judía”.

No es que el terrorismo Islámico internacional no sea un grave peligro; por supuesto que lo es. Opino que en America, el lenguage para transmitir la naturaleza de la amenaza es diferente al utilizado en España – que también ha sufrido la violencia de los ataques terrorista – . Los ciudadanos españoles saben que están afrontando una grave amenaza de su seguridad; que nosotros como ciudadanos americanos entendemos como una amenaza potencial del fin de la civilización tal y como la conocemos. Por supuesto, la utilización de este lenguaje nos hace más voluntariosos a aceptar restricciones de nuestra libertad.

Camino a Guantánamo

Paso 2: crea un gulag

Una vez que tenga a todo el mundo asustado, el siguiente paso crear un sistema de prisiones fuera de las reglas de la ley (como Bush explicó, él quería que el centro de detención americano de la Bahía de Guantánamo se situara en “espacio exterior” legal) donde se practique la tortura.

Al principio, la gente que se manda allí son vistos como intrusos por los ciudadanos: agitadores, espías, “enemigos de la gente” o “criminales”. Inicialmente, los ciudadanos tienden a apoyar el sistema secreto de prisiones; les hace sentirse más seguros y no se identifican con los prisioneros. Pero no muy tarde, líderes de la sociedad civil – miembros de la oposición, activistas laboristas, clero y periodistas – son arrestados y también llevados allí.

Este proceso tuvo lugar en turnos fascistas o de medidas enérgicas contra la democracia, variando desde Italia y Alemania en los años 20 y 30 hasta los golpe de estado en América Latina de los años 70 en adelante. Es una práctica normal para clausurar una sociedad abierta o aplastar una rebelión prodemocrática.

Con sus celdas en Irak y Afganistán y por supuesto, Guantánamo en Cuba, donde se abusa de los detenidos y se les retiene indefinidamente sin juicio y sin acceso al debido proceso de ley, América sin lugar a dudas ya tiene su gulag. Bush y sus aliados en el Congreso recientemente anunciaron que no darían ninguna información sobre las prisiones “black site” ubicadas por todo el mundo, usadas para encerrar gente que ha sido capturada en la calle.

Los gulags en la historia tienden a diseminarse, llegando a ser incluso mayores y más secretos, incluso más mortales y formalizados. Sabemos a través de fuentes de primera mano, fotografías, videos y documentos gubernamentales que gente, culpable e inocente, ha sido torturada en las prisiones gestionadas por EE UU de las que tenemos conocimiento y de aquellas que no se hen podido investigas adecuadamente.

Cárcel de Abu Ghraib (Irak), fotos publicadas meses antes de la reelección de Bush en 2004.

Pero los americanos todavía asumen que este sistema y los abusos a detenidos sólo involucran a espeluznante gente marrón con los que generalmente no nos identificamos. Fue valiente por parte del entendido conservador William Safire citar al pastor anti nazi Martin Niemöller, que había sido capturado como prisionero político: “Primero vinieron a por los judios.” Muchos americanos todavía no entienden que la destrucción de las reglas dictadas por las leyes en Guantánamo sientan un peligroso precedente también para ellos.

Por cierto, el establecimiento de tribunales militares que niegan a los prisioneros el debido proceso tienden a llegar pronto en los turnos fascistas. Mussolini y Stalin establecieron tales tribunales. El 24 de abril de 1934, también los nazis establecieron los Tribunales Populares , que también se saltaron el sistema judicial: los prisioneros eran internados indefinidamente, amenudo completamente aislados, y torturados, sin haber sido siquiera acusados de ningún delito, y eran objeto de juicios públicos . Al fin, las Cortes Especiales llegaron a convertirse en un sistema paralelo que presionaba a los juzgados normales para abandonar la regla de la ley en favor de la ideología nazi a la hora de tomar decisiones.

Paso 3: desarrolla una casta de matones

Cuando los líderes que intentan construir los que llamo “turno fascista” quieren clausurar una sociedad abierta, manda grupos militares de espeluznantes jovenes para aterririzar a los ciudadanos. Los Camisas Negras recorrieron los campos italianos dando palizas a comunistas; los Camisas marrones perpetraron violentas giras a lo largo y ancho de Alemania. Esta fuerza paramilitar es especialmente importante en una democracia: se necesitan ciudadanos que teman la violencia de los matones, por lo que se necesitan matones que no puedan ser detenidos.

Los años que siguieron al 11 de septiembre han demostrado ser una época de bonanza para los contratistas de seguridad en América, con la administración Bush trasladando áreas de trabajo que tradicionalmente correspondían al ejército estadounidense. En este proceso, se han firmado contratos de miles de millones de dolares por mercenarios a nivel doméstico y fuera de las fronteras estadounidenses. En Irak, algunas de estos agentes contratistas han sido acusados de estar envueltos en casos de tortura a prisioneros, acoso a periodistas y disparos a civiles iraquíes. Bajo la Orden 17, establecida para regular a los promotores en Irak, por el que fuera una vez administrador de EE UU en Bagdad, Paul Bremer, estos promotores son inmunes a la detención.

Sí, pero eso es Irak, se podría argumentar; sin embargo, después del Huracán Katrina, el Departamento de Seguridad Interna contrató y desplegó cientos de guardias de seguridad privados y armados en Nueva Orleans. El periodista de investigación Jeremy Scahill entrevistó a un guarda no armado que aseguró haber disparado a civiles desarmados en la ciudad. Fue un desastre natural lo que rodea este episodio . Pero la interminable guerra del terror de la administracion significa potencial sin resolver para lo que en efecto son ejércitos privados contratados para asumir las responsabilidades de crisis y dirigir labores de emeregencian en ciudades norteamericanas.

¿Matones en América? Grupos de jóvenes republicanos enfadados, vestidos con camisas y pantalones idénticos, funcionarios electorales amenazados contando votos en Florida en 2000. Si usted lee historia, puede imaginar que puede haber necesidad de “órden público” en la siguiente cita electoral. Imagina que hay protestas, o una amenaza en la jornada electoral; la historia no imposibilitaría la presencia de una firma de seguridad privada en el colegio electoral para “reestablecer el órden público”.

Paso 4: instala una sistema de vigilancia interna

En la Italia de Mussolini, en la Alemania nazi, en Alemania del Este, en la China Comunista – en todas las sociedades autoritarias – la policía secreta espía a gente normal y alienta a los vecinos a espiar a sus vecins. La Stasi necesitó mantener sólamente una minoría de alemanes del Este bajo vigilancia para convencer a la mayoría de que ellos mismos estaban siendo observados.

En los años 2005 y 2006, cuando James Risen y Erich Lichtblau escribieron en el New York Times acerca de un programa secreto del estado para pinchar telefonos de ciudadanos, leer sus emails e investigar transacciones internacionales, se hizo claro a americanos ordinarios que ellos también podían estar bajo escrutinio.

En sociedades autoritarias, la vigilancia se presenta como si se tratara de “seguridad nacional”; la verdadera función es mantener a los ciudadanos dóciles e inhibir su activismo y disentimiento.

Paso 5: acosa a grupos de ciudadanos

La quinta cosa que se debe hacer tiene que ver con el paso número cuatro, usted puede infiltrarse y acosar a grupos de ciudadanos. Puede resultar trivial: una iglesia de Pasadena, cuyo párroco predicaba que Jesús era favorable a la paz, se vió investigada por el Internal Revenue Service, mientras que otras iglesias de voto predominantemente republicano, lo que resulta igualmente ilegal bajo las leyes fiscales estadonidenses, han sido dejadas en paz.

Otros acosos son más serios: el Sindicato Americano de Libertades Civiles declara que miles de ciudadanos americanos corrientes contrarios a la guerra, ecologistas y otros grupos han sido infiltrados por agentes: una base de datos secreta del Pentágono incluye más de cuatro docenas de reuniones pacíficas anti-guerra, giras o marchas por ciudadanos americanos en su categoría de 1500 “incidentes sospechosos”.

La igualmente secreta Counterintelligence Field Activity (Cifa), agencia de el departamento de defensa, ha estado recopilando información sobre organizaciones domésticas comprometidas con actividades políticas pacíficas: la Cifa supuestamente está encargada de seguir el rastro de “potenciales amenazas terroristas” mientras vigila corrientes ciudadanos americanos activistas. Una nueva ley apenas difundida ha redefinido activismos como protestas por los derechos de los animales como “terrorismo”. Así, la definición de “terrorismo” lentamente se expande incluyendo a la oposición.

Lee aquí la segunda parte.

Yo también presidí la República

2009-01-06T19:36:00.004+01:00

Portada (no recortar de la pantalla)

Aunque en guasíbilis no celebramos la navidad, también tenemos nuestro corazoncito y celebramos el día de reyes a nuestra manera. Si hoy he desayunado roscón, he merendado roscón y comeré roscón después de cenar, ¿por qué no habría de hacer un regalo a los cuatro lunáticos que pierden su preciado tiempo por aquí?

'Yo también presidí la República' es una recopilación de música guasibilera, dividida en dos partes de menos de un cuarto de hora de duración, que podéis escuchar en los reproductores de más abajo.

Gozad y celebrad, mañana es el día del año en que las próximas navidades quedan más lejos.

Si os ha gustado y alguno requiere el tracklist, a los comentarios.