Born to be... (por Demian)

...free

(Nacido en Democracia # 06)

El sol se desperezaba ante mis ojos. El astro secaba las dos zarpadas de agua que me había dado para lavarme la cara en el baño. Sentado en aquella silla de plástico observaba los verdes pastos de Bizkaia, gozando del humo de la victoria, viendo como amanecía. Observe, reflexioné y sentí una tremenda sensación de satisfacción. Agarré mi mochila y decidí bajar a Bilbao. Había cumplido mi misión, matriculado en Periodismo en la Universidad del País Vasco. Quedaba mucho camino por delante, pero el salto ya estaba dado. Me había imaginado aquel momento de mil maneras distintas, pero nunca resulta igual, esta vez fue incluso mejor. Es difícil estar tranquilo cuando se es tremendamente feliz.

Como ya se ha dicho hasta la saciedad, todo este circo de la existencia no es más que una sucesión constante de decisiones, a veces sin tiempo para reflexionar en ellas, otras con demasiado. Yo decidí marchar del pueblo por eliminación. Un método un tanto tosco, pero a menudo efectivo. Una lección básica de que la sencillez y la naturalidad son claves para la supervivencia. ¿Y para qué más? ¿Y a donde? Lejos. Sin el apoyo de mi madre jamás lo habría conseguido. Ella me volvió a apoyar, y eso que está vez mi elección era vista con mucha más suspicacia por los poderes fácticos del pueblo.

Sin más, llega un punto en el que percibes que algo no funciona. Uno deja de sentirse a gusto basando su vida en la apariencia. No llega a convencerte el plan y buscas otro. No es problema del plan, es que si no te cuadra no te cuadra. Así que, tocaba hacerse a la mar. En el fondo, salvo a cuatro allegados, sentí que no le importaba a nadie. Atrás quedaban muchos buenos momentos, pero no los suficientes. Imaginaba el futuro; a menudo me he ido encontrando con él en el camino con satisfactorio resultado, por supuesto también, patinando mucho.

...wild

Tenía una moto pequeña, muy pequeña y yo siempre he sido alto, bastante alto. Repartía tabaco con ella. La estampa era curiosa, pero la hecho de menos. Recorría con los colegas las agujereadas carreteras secundarias de la comarca. Siempre dos en cada ciclomotor, entre bancales de hortalizas y cítricos. Toda la banda. Tipo Marlon Brando pero con scooters, vespinos y ropa de mercadillo. Así éramos, en pocas ocasiones teníamos ocio nocturno de nuestra devoción. Los conciertos “alternativillos” comenzaron, y siguen siendo con lo que más nos gusta divertirnos. Pero por lo demás…Salsa, bakalao, y los 40 Principales asediaban nuestras rebeldía. Nuestros gustos minoritarios, eran más minoritarios si cabía entre las chicas de nuestra edad y de nuestra zona. Lo cual nos situaba en situación extraordinariamente difícil de llevar. Por lo demás, una cosa llevó a la otra, y aunque no lo tenía planeado y puesto que nada había que perder, de paso me libraba de unas cuantas frustraciones, puse rumbo al norte. ¿Por qué? No lo sé. Supongo que algo maduró en mi interior durante el viaje de fin de curso del instituto, esta vez también austero a la par que entretenido por tierras andaluzas. Mientras un colega y yo éramos los únicos que explorábamos con emoción las ciudades, los cascos antiguos y los monumentos, la peña iba de Corte Inglés en Corte Inglés. Fuimos repudiados por ello.

...part of my generation.

Cuando aquel tipo me hablaba en el autobús, me dijo que en Euskadi la fiesta era la hostia. Bajaba por primera vez de aquel campus, y la primera vez que hablé con alguien de esa universidad me contó que había mucha, pero que mucha, mucha fiesta de la que a mi me molaba por aquel lugar. Todo apuntaba bien, me hablaba de murales en las paredes, de unos lugares llamados txoznas, de mil conciertos, de rock, de punk. Aquel tipo hablaba mi idioma, y parecía que aquella mochila hambrienta de sueños, tan necesitada de sobrevivir a la apuesta, descansaba. Aunque no me comentó nada de mujeres, la verdad no le di importancia y lo di por incluido en paquete de la vida universitaria. Nota mental.

Me había metido en un tren y había llegado a Bilbao por primera vez, atravesando no una, sino dos mesetas; todo para llegar a ver a un tal López de Haro en mitad de una rotonda, un BBVA, muchas fábricas, y verde, también mucho verde, como en un poema de Lorca. Y como metí la pata y con los nervios no reservé hostal, cosa que no dije jamás a mi madre, y estaban cerca no sé que fiestas, me dispuse a pasar la noche a la intemperie. Un taxista se apiadó de mí y me hizo un recorrido por todos los hospedajes de la ciudad sin apenas cobrarme. No hubo manera. Aquella velada presencié un concierto de flamenco gitano en el parque del Arenal, algo que jamás volvería a ver; y pasee entre putas, camellos, yonkis, policías y proxenetas; en un barrio, por cierto, en el que terminaría viviendo años después. Pasé mi primera noche en la ciudad donde comenzaba toda mi vida de nuevo, después de haber caminado un huevo, en el hueco un cajero automático, viendo pasar gente con un ojo abierto y el otro cerrado. La imaginación es una droga como otra cualquiera y nos hace ver la vida de aquella manera. Pero con ánimo e ilusión me desperecé en aquel portal de sucursal bancaria. Cogí el primer autobús para la U.P.V/E.H.U. Llegué allí después de un largo paseo por media Bizkaia, me matriculé, me lavé la cara en un baño y me senté en una silla de plástico a ver amanecer.

(Final de la temporada #01)