Maldita memoria

Había olvidado la belleza de Kate, sus pecas y su eterna huída hacia ninguna parte. La cara de puteao de Desmond, siempre metido en marrones, y su acento escocés a la hora de pronunciar la palabra mágica: “brodah”. Había olvidado la mirada de Jack en frente de un cuerpo inconsciente, sus manos de médico buscando un antídoto, su eterna voluntad de salvar la vida de los demás. Había olvidado la fuerza de Sayid, el torturador iraquí, su agilidad felina, sus ropas llenas de sangre. La inocencia de Hugo y su enorme cuerpo del yanqui que siempre elige el menú super size. La cicatriz de Locke, sus aires de suficiencia y su machete clavado en la carne caliente.

Había olvidado la ironía de Sawyer, sus apodos ofensivos y esa sensación que desprende de oler siempre a sudor, a salitre y a tierra. Había olvidado la psicología de Ben, sus ojos azules de rana, sus palabras envenenadas. Los labios de Juliet y su voz serena. Las finas maneras de Sun, su elegancia propia de la nobleza coreana.

Había olvidado los aviones cayendo del cielo, envueltos en llamas, arrancando vidas de cuajo. El azul del mar, que se extiende hasta donde alcanza la vista. El poder de la isla, sus puntos de encuentro, su poder hipnótico, la vegetación frondosa, los fantasmas que la habitan y la constante inquietud del que sabe que va a pasar algo, pero jamás puede aventurar el qué.

Había olvidado la sensación de claustrofobia, de soledad, de vacio, de necesidad de redención. El perverso halo de la muerte, acechando en cada esquina. Como el final de cada capítulo, sus cuatro malditas letras blancas planeando sobre un fondo negro y el irremediable síndrome de abstinencia.

Lost ha llegado a su quinta temporada y me tiene cogido por los huevos.

Había olvidado la sensación de placer. Nuevo capítulo el jueves. Volvemos a estar en el juego.