¿Verdad o Mentira? (V)

"Arrepentimientos, ha tenido unos cuantos."

"Asústate antes de que sea demasiado tarde."

"- Esto es un tributo a Paul Newman, ¿Verdad? - Calla y sigue disparando dinero a todo este capitalismo muerto"

George W. Bush ha sido el presidente de los Estados Unidos de América durante ocho años. Ha ganado dos elecciones (ejem..), iniciado dos guerras injustificadas e inacabadas y hundido los mercados mundiales con sus propias (no) recetas económicas. Bueno, además de un montón de cosas más que tampoco vamos a enumerar ahora.

Sea como sea, gracias por darnos la razon, Jorgito. Siempre hemos confiado en tus posibilidades.

Las viñetas han sido saqueadas de la web del rotativo inglés The Guardian. Su autor, el genial Steve Bell.

El Futuro

Aunque los amigos de esta casa ya saben que siempre hemos profesado más amor y admiración por su hermano Agustín, el director de cine Alex de la Iglesia también es un creador muy del gusto de guasíbilis. Aún recuerdo aquella maravillosa sesión de cine en los albores de la navidad de 1995 en la que visioné, por primera vez, la inconmensurable e imprescindible El Día de la Bestia. Con trece años de mierda, pude sentir una revelación (en parte cinefila, en parte freak), gracias a una película hecha en España, y rodada en un Madrid oscuro, desquiciado y cruel. Hacer una peli española diferente (sin renunciar a lo de enseñar teta) se podía.

La nueva mierda del director bilbaíno, la sitcom Plutón BRB Nero, es la mejor noticia del catodismo ibérico desde Muchachada Nui. Curiosamente, ambos productos televisivos comparten muchas cosas. Ambas se emiten en La 2 (nuestros impuestos también valen para algo), y comparten el mismo espíritu de producto televisivo rompedor, divertido, inteligente, lleno de cultura popular y, por encima de todo, de calidad. Además de un mismo actor: el gran Carlos Areces (ese joven Rappel).

Grande Querejeta.

En el año 2530, la Tierra ha sucumbido finalmente a la obra de la humanidad y la supervivencia de la raza humana en el planeta parece harto complicada. Por eso, el popular presidente de los Estados Unidos del Mundo, Maculay Culkin III, envía al espacio una nave, Plutón BRB Nero, encargada de encontrar un planeta al que trasladar los resquicios de nuestra civilización. Además de una tripulación bien bizarra de humanos y robots comandada por el Capitán Valladares, el trasbordador también lleva una nevera llena de humanos congelados (5000), que ejercerán de colonos en nuestra nueva casa, y un extraterrestre sanguinario, pero muy listo, útil y poderoso (y asqueroso), llamado Roswell.

¿A qué les suena? A mí a Star Treck, Futurama, Alien, Forbidden Planet... También a las aventuras galácticas (y bizarras) de la ópera prima de su director, Acción Mutante. Plutón BRB Nero es una comedia de ciencia ficción que hará las delicias de aquellos espectadores cansados de la ultrarreiterativa ficción televisiva española. Porque seguro que a ustedes también les pasa que están hasta los cojones de las insoportables y penosas series de aquí: mal actuadas, peor dirigidas, con argumentos más repetidos que las coletillas de Chiquito de la Calzada (dios le bendiga), minutajes excesivos y la terrible sensación de que todos los involucrados (director, guionistas, actores) toman al público por una panda de gilipollas.

La 2 está inventando la televisión de calidad del futuro. De momento, el segundo realizador más famoso del bilbaíno barrio de Indautxu ha sentado un precedente ideológico (también es posible pasarlo bien viendo tele española), que se ha visto confirmado con el primer capítulo emitido el pasado miércoles, 24 de septiembre. Ahora mismo, todo el equipo de Plutón BRB Nero debe estar sintiendo que pisan un terreno catódico virgen, un jardín donde nunca ha sido arrancada una sola flor, parafraseando a John Cleese. De la Iglesia rueda con cámara de cine y, como es normal, se queja de la poca calidad visual con que La 2 ha emitido el primer capítulo. Los que trabajan en esta serie tienen muchísimo amor y respeto por lo que hacen, y tambien por su público. Ya era hora.

Carolina Bang interpreta a la robot con la que todos quisiéramos surcar el espacio.

El que esto escribe, a sus 26 años, ha disfrutado tanto del primer capítulo emitido, como disfrutó con 13 de la primera vez que vio El Día de la Bestia. Hay esperanza en el cine español, y también en televisión. Gracias a una robot buenorra y ligera de cascos llamada Lorna, al pelota y capullo de Querejeta (sublime Carlos Areces), la amistad entre una máquina que no tiene sentimientos pero le joden las cosas y un humano, y esa deliciosa estética futurística y guarra, muy en consonancia con su sentido del humor.

Al final, La 2 emitirá de nuevo este domingo el primer capítulo, por los problemas en la calidad de emisión de la primera proyección y, el próximo miércoles, el segundo episodio. La temporada tendrá 13 capítulos. Para seguir informados, lo mejor es que consulten el blog oficial de la serie. Si se han perdido el primer capítulo y resulta que, además, los miércoles suelen estar ocupados, no se preocupen. En la página de la serie en rtve.es podrán ver todos los capítulos emitidos, totalmente gratis. Lo dicho, ha llegado el futuro y nosotros estamos aquí para verlo. No seamos tan merluzos como para perdérnoslo.

Por sus obras los conocerán… por Napartheid

Fito es todo lo que le pasa.

Nadie sabe qué nos deparará el futuro. Lo que hoy es blanco mañana es negro. Ésta es una de las cosas que te hacen plantearte que esta vida merece la pena ser vivida. Que lo que hoy está mal mañana mejorará. Pero también hay siempre algún ejemplo de que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Y ahora no es el momento de ponernos en plan abuelo cebolleta contándole a la gente más joven que en los 90 había compromiso político a raudales, las barricadas eran las protagonistas en nuestros barrios e institutos o la universidad era un foco intelectual, vanguardia de los movimientos sociales. No es el momento. Pero aunque no sea para decir que recordamos tiempos mejores, está claro que casos y situaciones estrujan nuestro cerebelo hasta dejarlo casi exhausto y nuestros recuerdos se amontonan. Sensaciones que nunca volverán. Emociones y admiración que, de tanto flotar entre nosotros, han terminado por desaparecer.

Llegados a este punto, me apetece destacar como ejemplo de que cualquier tiempo pasado fue mejor una figura que, sin duda, despierta sentimientos de todo tipo. Se trata de Adolfo Cabrales, más conocido como "Fito".

Su ejemplo es el de la persona que renuncia a toda la huella y la impronta que sin duda dejó en toda una generación de jóvenes que le seguíamos. Bueno, a él no, era a su grupo. A Platero y Tú. De aquella época de los 90 quedarán en nuestra memoria grandes himnos de revancha y mala baba que era lo que nos ofrecía el grupo bilbaíno. Todo ello bajo una calidad musical que, con la discusión sobre si sus letras o su temática eran las mejores, siempre quedaba por encima de todo.

Y con estas nos hemos encontrado que, echando la vista atrás, toma fuerza el famoso dicho que establece que el hombre es dueño de sus silencios y preso de sus palabras. Y lo relaciono con la figura de este bilbaíno del barrio de Zabala (que curraba en La Palanca, según cantaba), porque creo que es un triste ejemplo de lo que pudo ser y no pudo. De una carrera que empezó (y cito a su compañero de gira Calamaro) con una honestidad brutal y se ha desarrollado por otros caminos. Más cercanos al negocio musical, la canción de moda y el look del "ungerground comercial" que al compromiso que, por lo menos, mostraban sus letras cuando perteneció al grupo.

No es otra cosa sino ser coherente en esta vida. Fito ha llegado a cantar contra los Guardias Civiles (en la canción ‘Desertor del arao’), a favor de la okupación (‘Patada en la puerta’), el speed y la mala vida (‘Marabao’), contra los carceleros (‘No me quieres saludar’) y otras tantas más. Ahora es otra cosa. Como decía en la canción ‘No hierve tu sangre’: "tra la ri la ri, no queda bien pero vende". Las quinceañeras con palestino rosa “made in china” no saben de los problemas de barrio, ni de qué significa un gaztetxe.

Todos tenemos la sintonía de sus últimas "creaciones" en la cabeza. Más por repetición en los bares y radiofórmulas, que por precisamente la intención de escuchar sus últimos discos. Cuando Fito marchó fue en solitario, el Uoho, que componía junto a él en Platero, era el alma mater del grupo y le produjo los primeros discos, e incluso grabó en su estudio que tiene en un baserri bizkaino. Los dos últimos, desde 2003 hasta ahora, los del salto al money, los ha grabado en el extranjero, con otros productores con más "nombre".

Y ahora, ese mismo hombre chupado por la anfetamina en sus largos días creativos (en una de sus canciones, que dice que “mi corazón está enganchado al speed”, obvia esta parte, supongo que el bienquedismo y lo políticamente correcto pueden con sus memorias) ofrece otra imagen.
Ahora ya sabemos lo que hay: Los 40, Cadena 100, la MTV, el gafapastismo, el reniego de mis pasado más "comprometido" y me compro mi gran chalet a la vez que me junto con la FNAC, el Corte Inglés y los chicos de la SGAE.

Aquí va una canción que tocaba Platero a comienzos de los 90. En un tamaño mayor se destaca lo que en su día cantaba y criticaba este señor y que ahora, precisamente, es en lo que se ha convertido. (Ojo a la última frase.... "tírate a la ría!!!")

El tiempo es el único juez que quita y da la razón.



No hierve tu sangre

Chico cambia de nariz
yo te ayudaré a triunfar,
saldrás en TV
y hasta en Radio Nacional.
Ahora canto esta canción
"tralará, lorí, lorá"
no es muy buena, ya lo sé,
pero se puede vender.

Siempre te ha gustado más
el cuero que el rock´n roll
y salir a vacilar
que escribir una canción.
A ese chico has engañado
con tu foto en su pared
y has cortado el bacalao
antes de tirar la red.
No importa
que mientas
que engañes,
que no sientas
nada
por el rock´n roll.

Tú te creer que yo te envidio por sonar
en los 40
pero no me das ni asco,
ahora sólo me das pena;
tanta foto, tanta pose,
tanta tanta tonteria,
cuélgate una piedra al cuello y ahora
tírate a la ría.

Para toda tu puta vida

Robado del blog del autor, el gran Álvarez Rabo. En su día, publicado por TMEO, que estos días presenta su imprescindible número 100. Desgraciadamente, ya lo saben ustedes, no todas las noticias de estos días son tan alegres.

Septiembre por Demian

(La vieja tesela #02)

Septiembre es como una caricia. Las hojas de los árboles comienzan a desprenderse y caen con suavidad. La luz del atardecer sobre los edificios de Madrid deja entrever el carácter de la ciudad después de un cegador verano. La vida parece transcurrir en blanco y negro. La Gran Vía se inunda de nuevo con la riada humana que traen las primeras lluvias. El trabajo se amontona en las carpetas de los escritorios de los oficinistas. El tráfico recupera su desacompasado ritmo. Todos volvemos, en septiembre siempre vuelves a algún lugar, con alguna persona, a algún momento o a algún trabajo. Adiós a las chanclas.

Tras semanas sin ver la televisión me puse a ver un telediario. El horror, la muerte, la destrucción. Me sentí como Nostradamus tras ingerir aquello que fuera que ingiriese. A pesar de haber visto todo eso antes algo dentro de mí se conmovió. Luego me puse a ver Family Guy y se me pasó. Falsa alarma, todavía puedo alienarme con facilidad. Ahora, que las playas, los guiris y la salmonelosis dejan de copar las primeras planas en los medios de comunicación, toca volver. Las conversaciones siguen siendo las mismas, los bocadillos de calamares también siguen siendo los mismos.

Madrid recupera sus camellos, sus monos y sus pájaros. Los ejecutivos de la Castellana todavía no saltan de sus rascacielos, pero con la crisis todos triunfamos seguro. "La crisis" son las palabras de moda. Se respira en el ambiente, como la peste negra en la edad media. Ha llegado como si fuera una verdadera plaga bíblica, con un inexorable golpe sobre nuestras vidas. Espero sinceramente que el Apocalipsis llegue con más estilo porque esto es un castigo divino muy poco vistoso, va por los jefes de todo esto. Que haya crisis es tan absurdo como que no la haya. Yo creo que en el fondo, todos reímos ante la crisis. Como cuando te das cuenta de que algo malo era solo una broma. Sin embargo, aquí terminas por no reírte, porque resulta que no es una broma.

Al llegar al puesto de trabajo, el que lo tiene, nota uno la correa un poco más corta. Siempre hay cinco minutos menos de descanso, cuatro perras menos y mucha más gilipollez. Es lo malo de volver, que siempre alguien aprovecha tu ausencia en su beneficio. Aunque a veces casi ni se nota.

No es fácil. Sueño, ducharse, café, sueño, metro, sueño, aburrimiento, café, cigarrillo, marrón, marrón, metro, cenar, algo más y ducharse. Claro que no es para todos así, pero así es. Las pupilas se dilatan al son que dicta el despertador. La luz, el solsticio, la luna y un nuevo destino se abren ante nosotros con cada septiembre.

Lista de razones 15 para amar desaforadamente a Me llamo Earl

1. Porque una lista (la lista), precisamente, es el leit motiv de la serie. Y todo hace pensar que la segunda durará lo que la primera.

Por si no han visto ni un sólo capitulo de la serie, resumo el planteamiento: Earl Hickey, un redneck chorizo de algún estado del sur de los USA, gana 100.000 dólares en la lotería. Justo cuando celebra su suerte, es arrollado por un coche y acaba en el hospital, donde comprenderá que todas las acciones malas que ha hecho durante su vida le han conducido a ser un desgraciado bicho (teoría del karma). Como Earl quiere ser mejor persona y que le pasen cosas buenas, redacta la lista de malas acciones pasadas que irá tachando una por una, compensando de alguna forma a los damnificados.


2. Porque su actor protagonista es Jason Lee, que luce un bonito bigote natural. A una larga lista de gente como yo, este señor nos trae muy buenos recuerdos: su debut a las ordenes de Kevin Smith en Mallrats, Persiguiendo a Amy... Los que le hemos visto crecer en la pantalla, estamos contentos de que haya encontrado su sitio en el mundo de la actuación, aunque haya tenido que ser en la tele. Por si alguien no lo sabía, antes de ser actor, Lee fue skateboarder. Y además es cienciólogo, pero eso lo contamos más tarde.

3. Porque es una sitcom que formalmente respeta los mandamientos de la nueva ola de series que se toman en serio a sí mismas y al género: está grabada con una sola cámara de cine, gran parte de la acción transcurre en exteriores, tiene una estética propia muy lograda, paga homenajes a clásicos del cine, cuenta con actores fantásticos, además de maravillosos y sorprendentes guiones temporalmente no lineales, un arco narrativo que también nos lleva adelante y atrás a antojo de la dichosa lista, es políticamente incorrecta y no tiene risas enlatadas, ni errores narrativos (esas hermanas de los protagonistas que aparecen y desaparecen, o los secundarios que un capítulo son zurdos y, al siguiente, dejan de serlo para siempre). Además, su única catchphrase (esas irritantes frases que se dicen mucho: "para dentro Romerales") es: "Hola Earl", y su correspondiente "Hola, hombre Cangrejo".


4. La mayoría de puntos de la razón de arriba nos llevan a: porque su creador, Greg García, sabe lo que quiere y, qué cojones, sabe cómo hacerlo.

5. Ya hemos hablado de lo buenos que son sus guiones y de que es políticamente incorrecta. Bueno, pues por si no ha quedado claro: porque tiene chistes cojonudos (sonrisa continua y carcajadas garantizadas). Al fin y al cabo es una sitcom, ¿no?

6. Por el gusto a la hora de escoger su banda sonora. Canciones míticas de Lynyrd Skynyrd, Bob Marley, Queen o The Doors siempre entran bien, cuando acompañan al torrente de sensaciones audiovisuales indicado. Pero escuchar también a Nick Drake en estas circunstancias es una doble alegría para el oído intrépido.


7. Quijote y Sancho (cuánto tiene Earl de Quijote, y cuánto su hermano de Sancho), Mortadelo y Filemón, Hernández y Fernández, Astérix y Obélix, Jay y Bob el silencioso, Batman y Robin, Martes y Trece, Faenino y Cansado, Herminio y Miguelito, Tim Binsley y Daisy Steiner, Sam y Dave, Hedu y Borka.

Porque el protagonista siempre necesita un escudero, un amigo, una pareja, especialmente cuando hablamos de humor (que es cosa de dos), y Earl tiene a su hermano Randy, que es un poco lento, pero muy entrañable.

8. Porque el segundo idioma de la serie es, indiscutiblemente, el español. Claro, si no la ven en VO, eso nunca lo sabrán.

9. Porque su universo es puramente white trash. Earl es jodida basura blanca, y su hermano, su ex mujer y el resto de blancos que salen en la serie. El resto son negros que se han sometido al plan nacional de cambio de identidad, inmigrantes mexicanas sin papeles... El mundo de Me llamo Earl es rural, esa América freak. La gente fuma, se emborracha, juega al billar, va de putas y escupe en el suelo. Este Springfield donde vive Earl también está lleno de secundarios tarados y memorables... Bueno, aquí hay más de una razón, tal vez.


10. Por Joy, la ex mujer de Earl. Rubión con curvas, ojos lindos y labios carnosos. Una auténtica hija de puta, más mala que la rubeola.

11. También por Catalina, la mexicana ilegal (Nadine Velázquez, la actriz, es yanqui de descendencia portorriqueña), que también está bien curiosa.


12. Porque, según algunos críticos, es un panfleto de los ideales de la iglesia de la Cienciología. No en vano, sus dos actores principales, Lee y Ethan Suplee (su hermano en la serie), son correligionarios de Cruise y Beck. Y, bueno, ya saben ustedes que en este rincón cibernético apoyamos cualquier iniciativa de organizaciones como esta (el PNV, la iglesia anglicana, los evangelistas, el ku klux klan, los surfistas católicos, el Athletic de Bilbao), sin ánimo de lucro o poder, y que intentan hacer de este mundo un lugar más habitable y bueno.

13. Porque en este medio, la tele, se venden muchas cosas, pero sobre todo mucho miedo, mucha inseguridad, muchos estereotipos falsos, muchos remedios de palo contra la soledad y casi no quedan cosas inocentes como esta. Hacer cosas buenas para que te pasen cosas buenas (y tal vez, para construir un mundo mejor) es el discurso más ingenuo que he oído en la tele en mucho tiempo en un producto dirigido a adultos. Y sin embargo me gusta. Es optimista, igual que Earl, y no tiene más moral que la que cada uno le quiera dar.

14. Casi se me olvidaba, porque Earl tiene un pasado oscurísimo. Ha sido un macarra cabrón desde bien pequeñito. Y sólo hace falta echar un vistazo en su lista.

15. Porque la cuarta temporada comienza el próximo 25 de septiembre.

Si necesitas más razones. Aquí podrás ver una buena tanda de capítulos, en inglés con subtítulos en castellano. Disfruta.

Otoño en blanco y negro

Foto de Eugene Smith, fotoperiodista.

En la ciudad, han bajado las temperaturas y he sentido como el peso del otoño se posa sobre mis hombros de adolescente atrapado en un cuerpo adulto. Pronto empezarán a dejarse ver los amarillos y volveré a recordar que antes solía ser más fácil.

Llegada la mañana hay una dura elección que tomar: música en blanco y negro o en technicolor. Hoy el cuerpo me pide lo primero.

Nostalgia, creo que se llama.

Billie Holiday tuvo una vida más perra que la mía y seguramente se quejó mucho menos que yo. Claro que ella tenía esa voz, que abarcaba toda la gama de sentimientos tristes conocidos. Y esa voz puede hacer a una persona afortunada, o más desgraciada todavía. Poder transmitir tanto dolor que emocione y te paguen por ello. Transmitit tanto dolor que uno sea incapaz de escapar de él.

Vender su cuerpo en los burdeles de Harlem, o vender su voz en los mismos burdeles. Comprarte una mansión a las afueras de la ciudad y disfrutar de los placeres de la fama tranquila o predicar con el ejemplo y beberte la vida de un trago. Soliviantar la pena congénita con inyecciones de medicina amarga. Morir al lado de un charco de bilis.

Joder, Billie. Malditas las mañanas que empiezan contigo. Me pongo triste y todavía no he fumado ni un porro. Será el otoño o esos gritos y susurros que pegas. Será el jodido blues y que esta mañana me he tenido que poner un jersey para bajar a comprar el periódico.

¿Verdad o mentira? (IV)

"Y nos informan en este momento que ahora mismo, el Departamento de Estado de los EE UU acaba de anunciar la expulsión del embajador de Bolivia de su territorio. Bueno... nosotros comenzamos desde este momento a evaluar las relaciones diplomáticas con el gobierno de los EE UU. Acabo de hablar con el canciller, y para que Bolivia sepa que no está sola, a partir... ¿Qué hora es? Son las siete... y quince minutos. Tiene 72 horas, a partir de este momento, el embajador yanqui en caracas para salir de Venezuela, en solidaridad con Bolivia, y el pueblo de Bolivia y el gobierno de Bolivia. Tiene 72 horas el embajador para abandonar territorio venezolano. (...)

¡Váyanse al carajo, yanquis de mierda, que aquí hay un pueblo digno! ¡Aquí hay un pueblo digno, yanquis de mierda! ¡Váyanse al carajo cien veces!"

Hugo Chávez, Presidente de Venezuela
(Ve el video completo del discurso)

No sé qué les parecerá a ustedes...

...pero todo lo que pasa alrededor de esta señora me huele a chamusquina.

El último viaje del verano: serpenteando por Whitechapel (I)

Whitechapel Road, mayo 2007.

El espectáculo que empieza con Whitechapel no tiene que ver con sus edificios de ladrillo semiderruidos y llenos de grafitis, ni con las mezquitas y sus medias lunas, ni con sus galerías de arte underground, ni con su mercado, ni con los envoltorios de comida basura amontonados en las esquinas; sino con la gente que la transita, que compra en sus tiendas y espera en las paradas de autobuses: urbanitas profesionales con auriculares que cubren toda la oreja, mujeres vestidas de negro que no enseñan ni la piel de sus manos, yonquis bebiendo cerveza en el asfalto, negros con un peine clavado en el pelo y viejos que visten como el último día que salieron de Bangladesh. El verdadero espectáculo que comienza con el East End londinense, donde muere la City y sus impresionantes edificios de cristales llenos de aburridos oficinistas con corbata, tiene que ver con su flujo de humanidad y las historias que flotan en el aire. Allí la ciudad se convierte en urbe; gris, mastodóntica y desalmada. Imperfecta y fea.

El último bastión de la ciudad que venden las agencias de viajes es la estación de Liverpool Street, donde cada tarde los londinenses levantan la cabeza para ver qué tren les llevará a casa. A unos pasos de la estación, se encuentra la inquietante iglesia de Spitalfield y, un poco más allá, Brick Lane, sus restaurantes de curry, sus garitos alternativos y su mercado de los domingos. El turista avezado pronto sabrá leer en las paredes algún mensaje de ese artista invisible llamado Bansky. Y sabrá que detrás de esa fachada amable de barrio multicultural, de mayoría bangladeshí, late el corazón de lo más profundo de esta ciudad inabarcable. En uno de sus extremos, Brick Lane se topa con Whitechapel High Street (apunto de convertirse en Whitechapel Road), una de esas avenidas interminables que van mutando el nombre en su infinita travesía por el este de la urbe.

Hay ciudades que no acaban con el último monumento que aparece en las postales. Hay sensaciones que sólo se pueden describir con la mezcla de acentos, de colores de piel, formas de entender el mundo, historias personales y vapores de carne quemada y patatas fritas que salen de sus restaurantes; el olor de la humanidad. Y nada de esto es comparable con hacerse una foto bajo el Big Ben o ver el cambio de la guardia en el Palacio de Buckinham. Creo que era Cortázar el que decía que para conocer una ciudad hay que perderse en sus calles. Y sentarte en una esquina a observar a sus verdaderos habitantes, añadiría yo.

Bienvenidos a Whitechapel. Bienvenidos al East End.

"Al final, lo peor de todo. El East End" ...de Gotham.

Whitechapel, como la mayoría de barrios de su estilo de otras grandes ciudades occidentales, cimentó su fama, su personalidad, a mediados del siglo XIX. Aunque ya desde el siglo XVI había sido un barrio marginal de Londres, por su ubicación, más allá de las murallas. La revolución industrial reinventó el trabajo, el capitalismo, los sistemas políticos, los ideales, las migraciones, la urbanización... En 1867, el filósofo alemán Karl Marx publicaba El Capital, que había meditado y escrito en la biblioteca del British Museum. Londres era la capital del planeta. Y, por eso, llegaban de todas las revoluciones europeas fallidas de 1848, intelectuales como Marx, que se instalaban en el Soho y en barrios del centro de la ciudad. A Whitechapel llegaban los inmigrantes para los que realmente se inventó la palabra: irlandeses que huían del hambre y judíos que escapaban de los Progroms rusos.

La capital del Imperio Británico era la urbe más grande, más poblada, mejor comunicada y más rica del planeta. Pero también la más miserable. Y en plena época victoriana, el East End londinense era el barrio de los inmigrantes, el barrio de los pobres, el barrio de las putas y, a partir de 1888, de una vez y para siempre: el barrio de los asesinatos de Whitechapel, el barrio de Jack el destripador.

Hawksmoor's church en Spitalfields.

Hay muchos aspectos que envolvieron de misticismo aquellos días de 1888 en Whitechapel, teñidos de rojo por los asesinatos de un puñado de prostitutas a manos (y cuchillos) de un sádico cabrón. El primero, la ubicación temporal de los asesinatos, la época victoriana. Segundo, todo lo que el asesino (con la ayuda de la prensa) evidenció de aquella sociedad sucia y despiadada. Tercero, la saña con la que los asesinatos fueron llevados a cabo. Y cuarto, que el nombre del asesino nunca se haya sabido a ciencia cierta, factor que ha obsesionado, desde entonces, a escritores, detectives, policías, periodistas, sacacuartos, charlatanes... todos ellos, a su vez, generadores de otras tantas teorías conspirativas.

En el oscuro otoño de 1888, un asesino o asesinos acabaron cruelmente con la vida de cinco prostitutas, en lugares públicos de los alrededores de Whitechapel y Spitalfields. Las víctimas se relacionaron con el mismo asesino, por la brutalidad con que fueron cometidos los crímenes: mutilaciones, extracciones de órganos...

Aunque hubo más asesinatos como aquellos en la Whitechapel de la época, al final, cinco mujeres han acabado siendo las víctimas oficiales de Jack el destripador: Mary Ann Nichols (asesinada el 31 de agosto de 1888), Annie Chapman (8 de septiembre), Elisabeth Stride (30 de septiembre), Catherine Eddowes (30 de septiembre) y Mary Jane Kelly (9 de noviembre de 1888). La última de las víctimas era la más joven de las cinco, sólo tenía 25 años.


Aquella oleada de asesinatos, que se detuvo justo antes del comienzo del invierno, cruzó fugazmente los destinos de “personajes tan dispares” como Buffalo Bill Cody, John Merrick (el hombre elefante), Oscar Wilde, Aleister Crowley y el director del Comité de Vigilancia de Whitechapel, George Lusk, al que le fue dirigida la única carta que ha sido atribuida (con un 100% de fidelidad) al asesino. Aquella, firmada por un tal Jack, iba acompañada de medio riñón humano y comenzaba con el ya mítico “From Hell”...

Cuadernos de viaje

Dedicatoria conseguida en el Salón del Cómic de Getxo del 2003, en mi álbum rojo de Herminio Bolaextra.

Los que me conozcan, me habrán oído decir alguna vez aquello de que "Mauro Entrialgo es la polla, dibuja como dios, me hace una gracia de la hostia, si yo fuera mujer quisiera que fuera el padre de mis hijos" y otras enjabonadas del estilo. Por eso, Herminio Bolaextra forma parte de la cabecera de esta humilde bitácora, y mis estanterias tienen más libros entrialguianos que de cualquier otro autor de cómics español.

Mauro, probablemente, no es el mejor dibujante de cómics del país, pero siempre es Mauro y (casi) siempre me gusta (casi) todo lo que hace. Y más que por sus inconfundibles dibujos (que tampoco son los mejores, pero me encantan), Mauro me mola por su sentido del humor y su visión del mundo, de la cultura popular y del formato en que trabaja. Y me gustan, especialmente, sus obras más sucias, como los primeros Herminios, por su capacidad de rebasar cualquier línea de corrección política y provocar carcajadas histéricas. Aunque siempre he echado de menos algún álbum más de historieta larga y menos inmediata, como Recortes de Hostias.

A través de su blog, he llegado hasta el video que podrán ver más abajo. El dibujante nos enseña su cuaderno de bocetos del mes de agosto. Y los que me conocen ya sabrán, que el papel y los cuadernos llenos de notas, recetas, bocetos o garabatos son otra de mis aficciones. El cuaderno está muy bonico, les recomiendo que no se lo pierdan.

Poesía a 24 fotogramas por segundo

Advertencia: no lean este post si no han visto American Beauty (Sam Mendes, 1999), les jodería la película para siempre.

Siempre había oído que toda tu vida pasa delante de tus ojos el segundo antes de morir. Para empezar, ese segundo no es un segundo en absoluto; se hace algo inmenso, como un océano de tiempo.

En mi caso, aparecía yo tumbado boca arriba en el campamento de los boy-scouts, mirando estrellas fugaces.

Y las hojas amarillas de los árboles que flanqueaban nuestra calle.

Y las manos de mi abuela, y su marchita piel, que parecía papel.

Y la primera vez que contemplé el nuevo Fire Bird de mi primo Tony.

Y Jenny.

Y Jenny.

Y Caroline.

Supongo que debería estar bastante cabreado por lo que me pasó. Pero cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo.

A veces, siento como si la contemplase toda a la vez y me abruma. Mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar. Pero recuerdo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ella.

Y, entonces, fluye dentro de mí como la lluvia y no siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida.

No tienen ni idea de lo que les hablo, seguro. Pero no se preocupen, algún día la tendrán.